WEST END - LONDRES
A Ratoeira, de Agatha Christie.
Cá para mim, uma história medíocre de homicídio.
Não que eu tenha visto, claro.
Mas é um policial de estilo "quem foi".
Viu-se um, viram-se todos.
Sabem como é.
Um prólogo interminável em que são apresentadas as personagens importantes.
Temos uma perceção do mundo em que vivem
e depois a personagem de que ninguém gosta é assassinada.
Houve um homicídio?
É a deixa para a entrada em cena de um detetive cansado da vida
que chega e começa a meter o nariz.
Fala com testemunhas. Segue algumas pistas falsas.
TELEGRAMA. SEM CUSTOS DE ENTREGA. PETULA SPENCER
E depois junta os suspeitos todos na sala de estar
e aponta o dedo ao tipo menos provável por causa da forma como ele...
Não sei...
...ata os atacadores.
Agora que viram a nossa peça, são cúmplices de homicídio.
Portanto, pedimos que tenham em mente
que é do vosso interesse
não contar a ninguém fora deste teatro
quem foi.
Mas que sei eu?
Os bifes adoraram.
A peça foi um sucesso, além de uma galinha dos ovos de ouro.
E aquela é quem faz a omeleta dourada, Petula Spencer.
DECIDI NÃO IR À FESTA. MANDEI BOLO. AGATHA.
Esta festa sumptuosa é para comemorar a centésima atuação.
Não admira que o produtor John Woolf queira adaptar a peça para filme.
Cá está ele, nos braços da sua esposa ligeiramente paranoica.
Sinto que a morte está próxima.
Deve ser uma corrente de ar.
É aqui que eu entro.
O nome é Leo Kopernick.
Um famoso realizador de Hollywood.
Contratado para tornar a adaptação um nico menos aborrecida do que a peça.
É mais fácil falar do que fazer quando o argumentista é um presunçoso.
O Mervyn Cocker-Norris.
És bastante alto.
Sou? Sinceramente, nunca pensei muito nisso.
O que te aconteceu aqui?
Tive um acidentezito nos bastidores.
Claro, ele é bem formado e sabe muitas palavras caras,
mas é como se nunca tivesse visto um filme,
quanto mais tentar escrever um.
Ninguém importante.
Por vezes, exageras no papel de napolitano temperamental.
Belo blazer.
Olha, arranja-me uma bebida a sério, pode ser, rapaz?
Tipo um uísque, um bourbon
ou óleo de motores, se tiver de ser.
Sim. Não te demores.
Em Inglaterra, aquilo é serviço de qualidade.
Eu estive aqui destacado durante a guerra
e, quando muito, os residentes são mais inibidos agora
do que quanto tinham a Luftwaffe a sobrevoá-los.
Mervyn?
Não devias estar em casa? Julgava que tínhamos um prazo.
Eu também pensava.
Mas o nosso estimado realizador rasgou o guião
e mandou-me recomeçar tudo.
Ele acha que um público moderno vai debandar em protesto
se não lhes for dada pelo menos uma morte violenta
nas primeiras cenas.
Digamos apenas que o diálogo entre nós foi cortado.
Merv!
O argumentista mais melindroso de Londres.
Como vai A Ratoeira?
Apanharam o culpado?
Não ficarei aqui a ser insultado.
Parece que vai ser insultado para acolá.
O que consideram glamour por estas bandas.
Sheila Sim e Dickie Attenborough.
O puto gosta do som da própria voz.
É quase garantido que faz um discurso.
Acho que devia dizer umas palavras.
Não demasiadas.
-Quando é que fiz isso? -No nosso casamento, lembras-te?
-Quase perdemos a lua de mel. -Sim.
Meus caros, são muito gentis.
Gostaria de vos propor que ergam os copos
e brindemos.
A Ratoeira é um sucesso.
-Saúde! -Saúde!
Digo-vos o que mais é um sucesso.
A mãe da Petula.
A coruja excêntrica é doida por marisco.
Acabaram de trazer mais lagostins.
Com licença, tenho de ir tratar daquilo.
-Mãe! Por favor, já comeste que chegue. -Olá.
Eu não sou de intrigas,
mas as miúdas de cá ficam doidas com um sotaque americano
e a promessa de um conjunto de lingerie.
Mas os maridos...
Muito bem. Acho que é hora de alguém te ensinar uma lição.
...não são tão fáceis de conquistar.
Devo informar que aprendi pugilismo na Força Aérea.
A sério? Eu aprendi a pilotar no ginásio.
Tudo isso explica,
de uma forma reconhecidamente indireta,
como dei por mim nos bastidores e a precisar de uma muda de roupa.
Está aí alguém?
SAÍDA
Caramba!
Acho que devia ter previsto isto.
É sempre a personagem menos apreciada que é posta fora de cena.
É um policial de estilo "quem foi".
Viu-se um, viram-se todos.
VEJAM COMO ELES CORREM
COM Richard ATTENBOROUGH
COMO DETETIVE TROTTER
Estamos fechados.
Ponha-se a andar.
Francamente!
Peço imensa desculpa, inspetor Stoppard.
Desculpe, eu tinha ordens claras para não deixar entrar ninguém.
Abra a porta.
Sim. É claro. Desculpe, não o reconheci.
Eu própria fui transferida.
Julguei que o Leeke e o Priestley estivessem de serviço.
Cuidado, senhor.
Entre.
-Agente. -Stalker, senhor.
Céus! Está encharcado.
Espero que não se constipe.
Sim, passe, senhor.
A vítima chama-se Leo Kopernick. O realizador.
Suspeito de ser comunista. Está na lista negra de Hollywood
e veio para cá trabalhar num filme para o John Woolf.
Conhece o John Woolf, o produtor de cinema.
Fez A Rainha Africana, com o Humphrey Bogart.
"A natureza, Sr. Allnut, é aquilo que vimos a este mundo para superar."
Não parece nada o Bogart.
Não, era a Katharine Hepburn. Ela também entra. Uma atriz maravilhosa.
Na verdade, vou muitas vezes ao cinema.
Acho que é uma fuga.
-O romanticismo do cinema. -Sim, obrigado.
Sim, senhor.
Sinais de luta.
Na verdade, acho que isso é de quando a Sra. Boyle foi morta.
Sra. Boyle? Quem é...
Sim, senhor. É aquela na fila da frente.
Bem, ela parece ter ressuscitado.
Desculpe. Não, ela foi morta na peça. Também por estrangulamento.
Não que eu tenha visto, embora tivesse gostado.
É da Agatha Christie e gosto de um bom homicídio.
Sim, obrigado.
Sim, senhor.
Foi feito com um esqui.
Parece que o usam na peça.
Tal como disse, não a vi.
E a lesão no crânio é de uma máquina de costura.
Parece que foi morto na sala de guarda-roupa
e depois colocado aqui.
Encenado, por assim dizer.
Desculpe.
Aquele é o esqui com que foi agredido.
E receio que, a partir daí, foi sempre a descer.
Desculpe. Saiu sem eu querer.
Parece que veio cá buscar uma muda de roupa.
Porquê?
Era uma festa para comemorar a centésima atuação.
O outro zero deve... Quando a vítima destruiu o bolo.
E depois ele foi sentar-se na mesa de crustáceos.
Disseram-me que ele estava ébrio... Estava que nem um cacho.
Isto foi muito mais divertido do que eu imaginava.
Depois, saiu. Ninguém o voltou a ver até o cadáver ser descoberto.
Correto.
Talvez tenham estado todos envolvidos?
Parece que o assassino tentou arrancar a língua da vítima.
Porque faria alguém algo assim?
Com licença, Inspetor-Chefe.
É só "Inspetor".
Sim. Claro. Inspetor.
Detesto interromper, a sério. Não há nada pior...
Petula Spencer. Proeminente empresária teatral.
Sim, obrigado.
Diga-me, por quanto mais tempo tenciona manter-nos aqui reféns?
Ou é essa a ideia? "Fazer o perpetrador tremer."
Juntar todos os suspeitos num espaço
e interrogar-nos à vez até o mistério ser resolvido?
Mervyn Cocker-Norris, argumentista sobrevalorizado.
Argumentista celebrizado.
Peço desculpa. Nem sei ler o que escrevo.
Não que sejamos necessariamente suspeitos.
Somos suspeitos?
Foi uma mera referência à Agatha Christie e aos seus desenlaces prediletos,
em que o detetive reúne os...
Provavelmente, não é...
-Continua, por favor. -Sim, obrigada, Mervyn.
Inspetor, quero que saiba que tenho um grande respeito
pela Polícia Metropolitana.
Mas, bem, acha que conseguirá terminar a tempo
-da abertura de amanhã à noite? -Pelo amor de Deus!
John Woolf, estimado produtor cinematográfico.
Sim, obrigado.
É uma investigação de um homicídio. Seguramente tem prioridade,
espetáculo esgotado ou não.
Corre tudo como tu querias, não é, Woolfie?
Queres que a produção pare.
Não quero nada disso.
É apenas o correto a fazer. Fechar o teatro por respeito ao Leo.
Uma perda trágica.
Inspetor, imploro-lhe para que não exagere.
Odiaria ter de passar por cima de si
e ir falar diretamente com os seus superiores.
Não quereríamos isso, pois não, senhora?
Mas temo que, dadas as circunstâncias, por precaução...
Precaução?
Ele já está morto.
Pois está, senhora.
Mas até termos ideia de um móbil provável,
quem pode dizer que acabou por aqui?
O que quer dizer com isso?
Já não somos meros suspeitos.
Somos também potenciais vítimas.
Céus, não fiquei na foto, pois não? Devo estar uma lástima.
SCOTLAND YARD ENTRADA SAÍDA
Com licença.
Stoppard!
Ao meu gabinete.
COMISSÁRIO
Olá, senhor.
O que te passou pela cabeça para fechares o Ambassadors?
O protocolo. É uma cena de crime.
Não, é um desastre de relações públicas.
Relações quê?
-Stalker! -Senhor.
Não querendo ser picuinhas...
-Sim, por favor. -Aqui está.
Não querendo ser picuinhas,
mas a tua última bacorada é notícia de capa.
LOUCO EM WEST END
Realizador encontrado morto
A imprensa está em cima disto como formigas no açúcar.
Estás no olho do furacão.
Temos de fazer todos os possíveis
para que a bala não te falhe e me atinja a mim.
-Sim, é claro. -Ótimo.
Nesse caso, informarás imediatamente o teatro.
Julguei que, por precaução...
O ministro do Interior é amigo pessoal da Agatha Christie.
É cunhado do Rex Harrison.
-Um ator maravilhoso. -Sim, obrigado.
Senhor.
Na verdade, foi bom para nós ter a imprensa tão distraída.
Significa que podemos manter os homicídios de Rillington Place em segredo.
Os homicídios de Rillington Place. Sim. O que é isso?
Ora bolas!
Não soubeste? Temos um assassino em série à solta.
Achaste que isto era tudo por tua causa?
-Claro que não... -Não.
É claro que não.
Todos os recursos foram alocados à outra investigação?
Não, nem todos.
Deduzo que tenhas conhecido a agente Stalker ontem à noite?
Sim, conheci.
-Agente. -Inspetor.
Uma agente muito competente.
Ou será, quando tiver a formação adequada.
Desculpe, não sei bem se... Quer dizer que pretende que...
Sim, quero.
Quero que lhe dês formação.
Espero que algum do entusiasmo dela pelo trabalho passe para ti.
A tal bala... É por isso...
Isto não é uma discussão, Stoppard.
Tenho reputação de modernizador. Tenho de mostrar que o faço.
Já disse em público
que acho que as mulheres são o futuro da polícia.
Sem dúvida, senhor. Concordo.
-Mas não procuramos doces roubados... -Doces.
...ou uma bicicleta perdida.
É uma investigação de homicídio
e ela é inexperiente.
Elas eram inexperientes na guerra.
Pergunta aos boches como correu.
Sim, senhor. Mas...
-É tudo. -Obrigado.
-Comissário. -Inspetor.
Agente.
Inspetor.
-Comissário. -Agente.
Mais uma vez, peço desculpa pela noite passada.
-Com a chuva e tudo... -Águas passadas.
Não há problema.
Sente-se bem?
Sim. Temos uma morada da vítima?
Sim. É "Laurel Canyon, Hollywood, EUA".
Onde ficava ele em Inglaterra?
Certo.
Sinceramente, o monsieur Kopernick não era lá grande hóspede.
Tinha dívida?
Non, mas ele não pagava o quarto.
Quem pagava era o monsieur Woolf.
De que parte de França é o senhor?
Bélgica.
Está bem.
Céus!
Que pocilga.
Não limpam os quartos no Savoy?
Hélas, este não.
As camareiras recusam.
Oferecemos-lhes mais dinheiro, mas continuam a dizer que non.
Houve um incidente.
Com o monsieur Kopernick,
havia sempre um incidente.
adaptação original de Mervyn Cocker-Norris
Baseado na peça de Agatha Christie
Obrigado, Agente.
Desculpe, senhor.
Algum desses incidentes foi violento?
Oui. Une fois.
Como ousas chamar-me mau argumentista?
Não disse isso. Disse que é má escrita.
Fiz o melhor que pude dentro dos limites do género
e o Woolf adorou!
O Woolf seria incapaz de reconhecer um bom argumento.
-É uma merda! -Não é! Nem tudo!
Muito bem, o que eu li é merda!
Quer dizer que nem leste tudo?
Li que chegue para saber que ninguém morre nas dez primeiras páginas.
Seu charlatão! Devolve-me isso!
-Escuta-me. Escuta! -Dá-me...
Temos de seguir uma direção totalmente diferente!
Vou matar-te por isto, Kopernick, seu canalha!
Está feito, senhor. Vale como confissão.
Não tiremos conclusões precipitadas.
Não, senhor.
O mínimo que podemos fazer é falar com o outro envolvido.
Sim, senhor. O Cocker-Norris.
NÃO TIRAR CONCLUSÕES PRECIPITADAS
Diz-me, escreves tudo nesse bloco de notas?
Só se for importante.
Como sabes se é importante?
Bem, tomo nota de tudo,
à medida que avançamos, e quando soubermos o que é importante,
saberemos que já está anotado.
Portanto, anotas tudo.
Sim, tudo.
Foi o que eu pensei.
Fiquem à vontade. Chegaram a tempo da pausa das 11 horas.
A RATOEIRA
Queiram desculpar a désordre.
É pesquisa para a adaptação para filme.
Depoimentos policiais, relatórios de tribunal, recortes de jornal.
A Ratoeira baseia-se num caso real.
Chá de urtiga?
Imagino que ainda não se tenha recomposto
da morte do Sr. Kopernick, mas...
É verdade que lhe arrancaram a língua?
Temo não poder divulgar pormenores de uma investigação em curso.
Foi nojento.
O quê?
É o Gio. Um sobrinho meu. Muito irascível.
Pergunto-me se não será dos vapores.
Dos químicos.
Ele é taxidermista amador.
Tem fascínio pelo macabro.
Chamo a isso a série Aves do Estínfalo.
"Macabro" num sentido puramente ornitológico, claro.
Queria perguntar-me sobre o Leo?
Soubemos que houve uma discussão no Savoy
e reparei que tinha a outra metade disto.
Inspetor, aquilo foi um contretemps, nada mais.
Lê essa parte. Sim.
"Vou matar-te por isto, Kopernick, seu canalha!"
Obviamente, eu...
Está a ser descontextualizado...
Isso foi dito com raiva e sob extrema provocação.
Tínhamos divergências criativas, só isso.
Gostaste d'A Ratoeira?
Sim, a peça?
Pois, ainda não a vi.
-Se quiseres, posso resumir... -Não.
Já sei o básico. É um policial ao estilo "quem foi", não é?
Há um cadáver, um detetive
e todos os suspeitos, muito convenientemente,
acabam juntos numa casa de campo remota.
Simplificadamente.
A nossa tarefa será apresentar uma série de eventos improvável
a um público de inteligência mediana
de uma forma que não cause demasiada afronta.
Fácil.
Flashbacks.
Não.
Não o quê?
Nada de flashbacks.
São grosseiros, indolentes e interrompem o curso da história.
Para mim, são o último refúgio de uma imaginação moribunda.
O que se seguirá? Uma legenda a dizer: "Três semanas depois"?
TRÊS SEMANAS DEPOIS
Merv. Merv, importas-te de sair?
Isto é absurdo. Queres abrir a porta?
Não saio daqui até o Woolf chegar.
O que foi desta vez?
Eu digo-te.
Dei uma ideia para um novo final
e este palerma trancou-se na casa de banho.
Em vez da perseguição de carro?
Além disso. Ele pensa que "desenlace" significa "tiroteio" em francês.
Podes ouvir-me antes de dizeres que não gostas?
Vá lá, eu fiz ilustrações para veres. Anda, senta-te.
Porque é que o detetive não pode reunir toda a gente na sala de estar
e depois revelar-lhes quem foi?
Porquê? Porque está batido, está gasto.
Já foi feito mil vezes.
Então, quem explica ao público o que se passa?
Ninguém.
Não sei. O assassino.
Estás a ver o que eu tenho de aturar?
Querem sentar-se, por favor?
Portanto, uma casa de campo remota.
Temos os suspeitos todos reunidos na sala de estar, não é?
Até agora, enfadonho.
De repente, as luzes apagam-se.
O nosso herói saca da Colt, aproxima-se do salão.
O assassino tem um refém. Não pode disparar.
De repente...
Começa tudo a arder.
O nosso herói atinge o assassino.
Um tiro na pança!
Um no joelho!
E depois, de repente...
A porra da pistola encrava.
Ele é um alvo fácil.
Desculpem, não é esta.
Peço desculpa.
Ele é um alvo fácil.
O assassino, a morrer, mas ainda vivo...
...aponta.
Dispara.
Do nada,
o polícia parceiro do nosso herói lança-se em câmara lenta!
É atingido!
O nosso herói segura o parceiro como um pai segura um filho.
A cara dele era uma mistura de emoções.
Focamos o inferno...
...e avançamos para a esquerda, para um mordomo morto.
Música de Hank Williams em fundo.
"I Saw The Light."
Odeias.
Não. Não odeio.
Mas não adoras.
Claro que não!
É absurdo
e completamente desfasado do resto do filme.
Que importa?
O público só se lembra dos últimos 20 minutos.
Que disparate!
Foi Hitchcock quem o disse.
Como arranja ele a arma?
Ele é polícia!
Em Inglaterra, os polícias não andam armados.
O quê? Como matam os maus?
Não matam. Pedem-lhes para pararem em nome da lei.
Bem, ele combateu na guerra, por isso, guardou o revólver de serviço.
Raios! Teremos de continuar noutra altura.
Olha, Merv.
Por acaso não me emprestarias a casa?
Só para esta noite.
Está uma dama lá fora que quero impressionar.
Ela é mesmo uma dama.
E, bem, sabes como é.
Não moro propriamente no Savoy.
Julgava que ele morava no Savoy.
Não, ele só foi viver para lá um mês depois.
E quando foi para lá, era a empresa de produção que pagava.
Nunca saberemos como ele urdiu tal coisa.
Ou eu preciso de um novo agente ou ele sabia podres do Woolf.
Conheceu estas mulheres?
Quem eram elas?
Miúdas que ele conhecera durante a guerra, com padrões baixos
e autoestima ainda mais baixa.
Nunca as conheci.
Esperem.
É mentira.
Merv! Vá lá.
Quando disse que devíamos rasgar o guião, não era literalmente!
Olá, Leo.
O que faz isso aqui?
Ele era filho do Kopernick!
Cara chapada.
E a mãe?
Não vi bem. Uma rapariga simples, despretensiosa.
Cabelo escuro, óculos,
lentes grossas.
É isso, senhor. Cherchez la femme.
O quê?
É belga. Significa "procurar a mulher".
Eu sei o que significa. Qual mulher?
A mãe do filho ilegítimo do Kopernick.
O Cocker-Norris não se lembrava do nome, mas aposto que está no livrinho preto.
Aquele que encontrou no quarto de hotel.
Se a encontrarmos, temos a nossa resposta.
Temos de chamar cá um desenhador da polícia
antes que ele esqueça algo.
Estou a fazê-lo de novo, não é?
-Tirar conclusões precipitadas. -Conclusões, sim. Um pouco.
Desculpe.
Agente.
Tenho uma missão muito importante para si.
Preciso que encontre uma cabina telefónica.
Ligue para a esquadra.
Arranje a morada do John Woolf, o produtor.
Eu espero aqui por si.
"Romulus Films, Soho". Eu anotei.
A sério?
Certo.
-Muito bem. -Obrigada.
Vamos?
Chegou um telegrama para ti.
Más notícias?
É do estúdio.
A Grace Kelly vai fazer um filme do Hitchcock,
portanto, é uma Chamada para a Próxima, Talvez.
-A Grace Kelly? -Sim.
Para o papel que prometeste à Sheila?
Sim, isso mesmo.
Daí serem tão boas notícias.
Ann?
Querida, o que se passa?
Uma promessa só é uma promessa se a mantiveres.
Como assim?
Prometeste sair comigo há meses.
Tenho andado muito atarefado.
Sim, eu sei. Sou tua assistente.
Prometo que, assim que tiver um tempo livre...
Estás livre na quarta-feira.
-Estou? Tens a certeza? -Sim.
-Julguei que era... -Não.
Não, tu é que sabes.
Afinal, és a minha assistente.
Então, está combinado.
Prometo que te levo a sair.
Sr. Woolf, temo que tenha de ir
ou chegará tarde.
Certo. Obrigado.
Estou a falar a sério. Tens mesmo de voltar para a Romulus.
-Certo. Está bem. Sim. -Sim.
Isto é emocionante, não é?
Diria que é o tipo de coisa
que o fez querer ser polícia, certo?
Eu? Tornei-me polícia por acaso.
Depois da guerra, precisavam de gente e eu precisava do dinheiro, por isso...
Não, é verdade. O horário pode ser irregular,
mas não suporto ver sangue,
o que excluiu trabalhar como secretária.
Não se importa que eu o melgue para aprender?
É que tenho exames para sargento daqui a um mês
e só tenho uma ou duas perguntas que adoraria colocar-lhe.
Na verdade, lembrei-me de que tenho
uma consulta no dentista.
Lamento. Não sabia que estava com dores.
É só uma consulta de rotina.
-O que faço? -Espera aqui.
E se o Woolf aparecer?
Eu não demoro. E tens o teu...
...bloco de notas.
Fica atenta.
Sim, senhor.
-Gin. -Gin?
Sim, por favor.
Estás a gozar?
Não!
Céus!
Sirva-me outro, por favor.
DENTISTA
Norman Gale - Dentista HENRY MORLEY - DENTISTA
B Wilkinson - Dentista William Hearn - Dentista
Aí estás tu.
Andava à tua procura.
Portanto, deduzo que fosse o senhor
quem pagava a extravagante suíte do Sr. Kopernick.
Não tem nada de invulgar, Inspetor.
É de esperar que um produtor satisfaça os caprichos do talento.
Especialmente sendo americano.
Ainda assim, um quarto no Savoy fica caro.
É expectável.
Quando eu estive no Congo
para A Rainha Africana,
o Huston e o Bogart recusavam beber a água.
Insistiam em bourbon
até para lavar os dentes.
Garanto-vos que não é fácil comprar isso na selva.
Aqui a agente Stalker é uma grande admiradora desse filme.
Não és?
É um filme maravilhoso.
Obrigado.
Enciclopédia.
Tem uma enciclopédia cinematográfica aqui em cima.
-Não diria isso. -Sim.
Certo.
Está a ser humilde.
Não estou.
Então, não é verdade que o Kopernick soubesse podres seus?
Quem vos contou isso?
Ora bem, o que temos nós aqui?
Woolfie?
Sentados num canto discreto, em grande intimidade.
Não se importam que vos faça companhia, pois não?
De todo, meu caro.
E a senhora deve ser a Sra. Woolf, certo?
É um prazer conhecê-la.
Não, Leo, esta é a Ann.
É minha assistente.
A fazer horas extra?
Se me dá licença...
Desculpa.
Tenha uma boa noite.
Ora bem.
Isto deixa-me numa situação complicada.
Da qual temo que tenha de tirar proveito.
Ele pediu para ir para o Savoy e eu concordei.
Sabia que não seria por muito tempo.
Só até eu encontrar o momento oportuno para...
...dizer à minha esposa.
Entendo. Bem...
...se surgir mais alguma coisa, entraremos em contacto.
Agente.
Vamos?
Senhor, o Woolf matou o Kopernick para esconder o caso amoroso. Resolvido.
Se assim fosse, ele não teria dado essa informação voluntariamente.
Então, ele está safo?
Não necessariamente.
Pode ter matado o Kopernick por outro motivo qualquer.
A sério...
Nunca apanharei o jeito a isto a tempo dos exames para sargento.
Quanto àquilo de hoje cedo.
Sei que pareceu que eu estava só a sair do bar.
Estava só a sair do bar.
Isso mesmo.
Mas só lá fui para me livrar do sabor do elixir bucal.
Bebeu um gin.
É antisséptico. Fiz uma obturação.
Tinha dito que era uma consulta de rotina.
Vejo que lemos o capítulo sobre técnicas de interrogatório.
Senhor...
Eu sei que ainda não fiz nada que o impressionasse
ou lhe inspirasse confiança e...
Sei que talvez preferisse que eu não estivesse no caso.
Mas eu também não pedi para ser colocada neste caso.
Estava nervosa, ainda estou,
e talvez me esteja a esforçar demasiado.
Mas mesmo que cometa erros,
tire conclusões precipitadas
ou fale demasiado, já mo disseram...
Só quero que saiba que pode confiar em mim.
Senhor.
Está bem. Ótimo.
BOVRIL previne o sentimento de desânimo
Estão a brincar.
-Agente. -Comissário.
O Stoppard está?
Não. Ainda não chegou.
São quase 11 horas.
Ele tinha consulta no dentista.
Acho que falou numa obturação. Talvez num molar?
Fui chamado ao gabinete do ministro do Interior.
Ele quer um ponto de situação.
Eu disse que tinha boas notícias.
Viu a peça, senhor?
Sim.
Levei lá a minha esposa no aniversário dela.
É claro que nunca houve suspense. Percebi logo quem tinha sido.
Mas ela ficou perplexa.
Mesmo após o tipo explicar tudo.
Foi uma noite difícil para todos os envolvidos.
Para a próxima, fico-me pelas flores.
Sim, é sempre uma aposta segura.
Desculpe.
Polícia.
Tente ter mais cuidado.
Bom dia.
-Comissário. -Inspetor.
É sensato comer tantos rebuçados?
Como assim?
Bem...
Não vem agora do dentista?
Sim, isso mesmo.
Sim. Foi só um check-up.
Embora tenha feito uma obturação.
Visto que já lá estava.
Vim cá para me pôr a par, Inspetor.
-Temos boas notícias. -Temos?
Sim. Não foi o que disse ao ministro do Interior?
Sim, foi isso que lhe disse ao telefone.
Vim cá para saber quais são.
Então, não temos boas notícias?
Temos uma testemunha.
Do homicídio?
Pois, isso seria bom, não seria?
Não. Um dos arrumadores viu uma pessoa suspeita.
Está à nossa espera lá dentro.
Muito bem.
Vou dizer ao ministro do Interior que temos uma pista promissora.
E conto consigo para não me fazer passar por mentiroso.
-Agente. -Comissário.
Inspetor.
Comissário.
Agente.
Inspetor.
Então, Dennis...
Constou-me que viste algo na outra noite?
-Sim. -O que viste?
Bem, eu tinha ido buscar uma garrafa de uísque para o morto.
Isto foi antes de ele morrer.
E depois voltaste
e foi quando viste a pessoa suspeita?
Exatamente.
Bem, mais ou menos.
Para ser sincero, não o vi lá muito bem.
Ele tinha um sobretudo escuro.
Estou a ver. Mais alguma coisa?
Um par de calças.
E um chapéu.
Estava na cabeça dele.
Certo. Sim.
Sim. Um chapéu mole, de feltro.
E uma descrição física?
Ele era alto? Baixo? Entroncado?
Na média, diria eu.
Altura média ou constituição média?
Ambos?
Não me perguntes.
Eu não sei. Estou a perguntar a ti.
Altura média...
Constituição mediana.
Como o inspetor?
Sim.
Acho que sim. Basicamente.
O que fez ele que te deixou desconfiado?
Não foi tanto o que ele fez,
foi mais a forma como o fez.
Certo. Como é que ele o fez?
Bem, de uma forma...
...suspeita.
Foi uma grande ajuda.
Podes ir.
-Obrigada. -Obrigado.
Obrigado.
Foi bom.
Acha que correu bem?
Acho que é hora de falarmos com o ator que brigou com o Kopernick.
O Sr. Attenborough?
Esse mesmo. É famoso?
Está a gozar comigo. Nunca ouviu falar do Dickie?
Richard Attenborough? Pinkie Brown? Brighton Rock? Deve ter ouvido falar.
"Querias uma gravação da minha voz. Pois bem, aqui está.
"O que queres que eu diga é 'amo-te'."
Lembra-te
de que viemos fazer um interrogatório para uma investigação de um homicídio,
não um artigo para a revista Sight & Sound, está bem?
Sim, senhor.
Entra, querida.
Inspetor Stoppard.
Vejam só, um detetive a sério.
Scotland Yard e tudo.
E a senhora?
Esta é...
-A agente Stalker. -Stalker.
Gosto de como fez isso.
Muito natural.
Espero que não se importe, mas gostaria de dizer "bravo".
E "encore".
Pronto, obrigado.
Sim, obrigado.
É fã de teatro? Arranjo-lhe bilhetes, se quiser.
Gostaria muito, senhor.
Seria bom ter uma opinião de um profissional.
Sim. Tenho muitas perguntas.
Eu também tenho uma ou duas.
Deduzo que tenha.
Soube que o senhor e o Kopernic se pegaram na noite em causa.
Houve algum motivo em concreto para a altercação?
Diga-me, Inspetor, coxeia por algum ferimento de guerra?
É muito ligeiro.
Reparei na outra noite, quando estava no palco. Eu...
Pensei copiá-lo, se não se importar.
É sempre bom o protagonista ter uma deficiência física.
É sinal de uma alma perturbada.
Fui eu, Inspetor. Não precisa de procurar mais.
-Detenho-a pelo homicídio do Leo... -Não. Não.
Não. Ainda não.
Desculpe.
Eu fui o motivo para a altercação.
Sim, o Leo estava de olho na Sheila. E eu senti-me ofendido.
Ele era um miserável, Inspetor.
Vá, porta-te bem.
Talvez te possa ajudar.
Ajudar-me?
A fazer o quê?
A conseguir o papel principal no filme A Ratoeira.
A protagonista.
Faria de ti uma estrela.
Mas eu já consegui o papel principal.
Quem te disse, o Woolfie?
Ele é o produtor.
Querida, ele só passa os cheques.
Eu sou o realizador.
Sem mim, não há filme. Compreendes?
Tens algum problema, pá?
Fica com o troco. E com o copo.
E o estúdio? Não têm voto na matéria?
Consta que querem um nome para o filme
que as pessoas conheçam.
Uma estrela de Hollywood genuína.
Gostam da Grace Kelly. Já ouviste falar?
Não te preocupes.
Eles podem mudar de ideia.
E eu tenho muita lábia.
Não vou mentir, Inspetor.
Não tive grande pena de ele ter morrido, mas não tive participação nisso.
Nem no filme A Ratoeira, ao que parece.
Ora, querida, não sabes.
O Woolf prometeu-te o papel.
Ele é um homem de palavra. Andou em Eton.
Acorda, Dickie.
Ele faz o que for preciso para garantir que o filme é feito.
E aquele contrato com a Choo está a desfazer-se.
-Choo? -Santinho.
Não, é a Petula Spencer.
Ela vendeu os direitos do filme ao Woolf.
Quanto aos bilhetes. Há algum dia que lhe seja mais conveniente?
Costumo estar livre às terças e às quartas.
E às quintas.
Bem, obrigado, senhor. Obrigado, senhora.
Não, de todo. Nós avisamos
se nos lembrarmos de mais alguma coisa.
Tenho a certeza de que é sempre o pormenor mais insignificante
que acaba por denunciar o assassino. Não é, Inspetor?
Também não costumo ter muito que fazer aos fins de semana.
Nem às segundas. Por causa dos bilhetes.
-Agente. -Senhor.
Está bem.
AUDIÇÕES
Ela vai receber-vos agora.
Então, é dona deste teatro?
Sim. Origens humildes.
Têm de desculpar a mãe.
Ela não está em si desde que o pai morreu, na Primeira Grande Guerra.
Foram uns longos 30 anos.
Foi simpática em dar-lhe trabalho.
De que outra forma ia ela pagar a renda?
Já lhe faço um desconto no quarto vago.
Sim. Não, pode parar.
Já percebemos. Bravo!
Tratou da venda dos direitos do filme A Ratoeira ao John Woolf?
Sim, isso mesmo. Tratei. Espere... Porquê?
O que tem ele dito?
Ele é tão choramingas.
Sinceramente, ele age como se lhe tivesse apontado uma pistola.
Espera. Isto é importante?
Duvido. O que diz?
"Nenhum filme baseado na peça A Ratoeira
"pode entrar em produção até passar um mínimo de seis meses
"desde o fim da primeira exibição teatral."
Não tens de te preocupar com isso.
É um "quem foi". Assim que se souber quem foi,
o público vai diminuir.
Vá, assina no ponteado e eu farei um brinde.
Ann, o próximo contrato que assinar será o certificado do nosso casamento.
Primeiro, serão os papéis do divórcio. Depois, será o certificado de casamento.
Edana, querida.
Que surpresa agradável.
Conheces a Choo e a Ann.
Conheço.
Céus, o que fazes aí em baixo?
Caí. Com licença.
Francamente, é como ter o Buster Keaton como assistente.
Acabei de consultar a Madame Zena...
Querida, eu gostava que não consultasses essa...
Não lhe chames charlatã.
Ia dizer "maluca".
-O que é isto? -É uma carta de tarot.
Isso vejo eu. O que significa?
Traição.
Traição no caso amoroso dele, não no contrato.
Esse foi legítimo. É legítimo.
Foi a Agatha que insistiu naquela cláusula, não fui eu.
Ela é uma protetora feroz do seu trabalho, porque...
Bem, tem de ser.
As pessoas ficam furiosas.
Ela já recebeu ameaças de morte.
A coitadinha não pode sequer escrever uma carta para o The Times
sem ser alvo de processos legais
e de acusações absurdas de que roubou esta história ou aquela personagem.
Mas não foi isso que aconteceu aqui?
A Ratoeira não é baseada numa história real?
Sim. Originalmente. Quer dizer, tangencialmente.
Seja como for, era por isso
que o Woolf queria tanto fechar o teatro naquela noite.
Ele não pode fazer o filme até a peça sair de West End.
Tal como está, com a peça a ser um sucesso tão fenomenal,
ele está entalado num purgatório cinematográfico.
O Woolf é uma pessoa impiedosa.
Fará qualquer coisa para produzir o filme.
Foi decididamente o Woolf, senhor.
Bem, não é 100% certo.
Mais tipo 73 ou 74%, diria eu.
Ele matou o Kopernick no teatro para forçar o fecho da peça
para poder fazer o filme dele.
E para poder casar com a amante.
E para se livrar de um chantagista.
Não foi o Woolf. É demasiado elaborado.
Seria mais fácil atear fogo àquilo.
Além disso, ele não precisa de um realizador para fazer um filme?
Então, voltamos ao Cocker-Norris. Processo de eliminação.
Não. Não foi o Mervyn.
Mas aquilo da língua.
E é óbvio que não gostava do Leo, pois não?
As pessoas não arrancam línguas devido a desentendimentos criativos.
Fazem-no por vingança
ou por raiva por terem perdido alguém.
Não perdoam nem esquecem
e ficam a marinar na raiva e na sombra
até tudo isso subitamente se libertar num ato frenético de violência.
Como ficou a coxear? Se me permite a pergunta.
Na guerra. Fui atingido nos Alpes italianos.
Parece doloroso.
O que...
Desculpe.
Não, tem muita piada.
Há um Sr. Stalker, Stalker?
Temo que tenha morrido na guerra.
Filhos?
Um rapaz e uma rapariga.
Não deve ser fácil.
E o senhor? Tem família?
Uma vez, estive perto disso. Tinha uma esposa infiel.
Ela estava grávida de oito meses quando me disse que eu não era o pai.
Eu até tinha feito um berço.
É horrível, senhor. Lamento.
-Cavalheiro. -Sim, senhor?
Outra rodada.
Não sei.
Não devíamos ir andando? Amanhã é dia de trabalho.
Saiam daqui antes que eu chame a polícia!
Desculpe mais uma vez. Obrigada.
De certeza que está em condições para conduzir?
Sem dúvida.
Posso levar-te a casa, se quiseres.
Pronto. Vou encostá-lo aqui.
Eu safo-me a partir daqui.
Senhor.
Pronto.
MULHER MISTERIOSA NO SAVOY MÃE DO FILHO DO KOPERNICK?
-RAPARIGA SIMPLES, DESPRETENSIOSA -CABELO ESCURO
-ÓCULOS, ARMAÇÃO GROSSA
Bom dia, senhor.
O que queres?
Na outra noite. O americano morto.
Foi o Stoppard que ficou com o caso e não o Leeke ou o Priestley.
E daí?
O Leeke estava de lua de mel em Skegness e o Priestley ficou com Rillington Place.
A que horas?
Às 23:30. Estava a dar o Book at Bedtime.
Conheceu a esposa do Stoppard?
Sim.
Por acaso recorda-se do nome dela?
Era...
Sra. Stoppard.
Brilhante.
Abigale 3184 Loira - Secretária?
Olá, fala a Abigale?
Olá, fala a Beryl?
Sou amiga do Leo Kopernick.
Beryl?
A Geraldine está aí, por acaso?
NÃO TIRAR CONCLUSÕES PRECIPITADAS
-Agente. -Senhor.
O Dickie chegou a dar os tais bilhetes para o teatro?
Pensei ir e talvez a peça seja a peça que falta.
O que liga isto tudo. Queres ir comigo?
Sim, senhor.
O que foi?
Nada, senhor.
Quer um chá?
Escute-me, Stalker.
Nunca ninguém a levará a sério como agente da polícia
se se armar em menina do chá, percebeu?
Sim, senhor. Obrigada.
Leite e dois cubos de açúcar.
Comissário.
A Ratoeira DE AGATHA CHRISTIE
Eu disse: "Quem quer? Agatha Christie ou Mervyn Cocker-Norris?
"Qualquer um pode escrever como ela, mas eu sou inimitável."
A Ratoeira é o estilo preferido da companhia.
Pego na essência da história, um conto banal de abuso de menores,
e torno-a minha.
Aqui está.
Não são juntos.
Bem, assim cobrimos mais área.
Fica atenta.
Sim, senhor.
Agradecido.
Está alguém?
Está aí alguém?
Quem estará a ligar tão tarde?
Sim?
Muito bem.
Era da Scotland Yard. Vão mandar um inspetor.
Com esta tempestade de neve fora de época? Para quê?
Céus!
-Inspetor. -Obrigado.
Boa noite.
Sou o detetive Trotter.
Peço desculpa por coxear.
Um velho ferimento de guerra a dar de si com o frio.
Deduzo que foram avisados da minha vinda?
Não tem nada que ver, mas sou voluntária no tribunal.
E ele parece demasiado novo para ser inspetor.
Tenho idade suficiente para me lembrar do Caso Corrigan.
Sim, uma situação terrível.
Dois irmãos que depositaram a sua fé nos serviços sociais britânicos.
Uma lamentável história de maus-tratos que terminou em tragédia.
Sim, apareceu em todos os jornais.
Gio, não consigo ver isto outra vez.
Desculpe. Dá-me licença?
Um morreu e o outro ficou traumatizado.
Estremeço só de pensar o que causaria uma tal provação numa mente vulnerável.
Não demoro. Vou tentar apanhar o Mervyn.
Raios! Esqueci-me do chá.
Credo! Deve ser a pior chávena de chá
que já tomei.
Concordo.
Fizeste-o num bule ou num vaso de plantas?
-Perdão. Com licença. Obrigado. Desculpe. -Céus!
-Perdão. Com licença. Desculpe. -Já tive outro desastre
na cozinha.
Esqueci-me da carne de vaca na torta de bife e rim.
As luvas.
Torta de rim não parece igualmente apetitoso.
Desculpe. Com licença. Perdão.
Desculpe. Peço imensa desculpa.
Malditas luvas. Peço desculpa.
Cá estão elas. Obrigado. Desculpe. Peço desculpa.
Começo a pensar que devia ter almoçado.
Com licença.
Vou abrir uma lata de ervilhas.
Interrompemos o Book at Bedtime
para alertar os residentes da área de Colney Hatch, em Londres,
para estarem atentos a um louco foragido.
Assustaste-me.
Liguem as luzes.
Pare em nome da lei!
Bolas!
Bem, é bom. O coxear foi exagerado?
Meu Deus!
Desculpe, pensei que fosse outra pessoa.
Não faz mal.
E obrigada pelos bilhetes.
De nada.
Aí tem.
Um brinde.
Saúde.
O que o traz cá?
Ando a investigar um homicídio.
A sério? Alguém que eu conheça?
O senhor.
Desculpe, pensei...
Não. Não faz mal.
Olhe, Inspetor.
Diga-me, alguém...
...ficou triste por me ver partir?
Era de crer.
Desculpe, não pode entrar aí.
Só pode entrar se tiver bilhete.
Eu tinha bilhete. Estava no meu bolso.
Que... Podia jurar que tinha calças vestidas.
Eu tinha calças vestidas.
Onde está o meu bilhete?
Desculpe. Não o posso deixar entrar a menos que tenha bilhete.
Eu tinha bilhete. Só não o tenho comigo.
Deixa-me entrar. Para com esta tolice.
-Tenho de entrar. -Não, por favor.
Tu. Eu conheço-te.
O que estás a fazer?
Senhor.
Eu tenho bilhete!
O que raio se passa?
O que faço aqui?
Que foi feito das minhas calças?
Pediu-me para as engomar.
Pedi?
Sim. Foi muito insistente.
Há quanto tempo aqui estou?
Dezoito horas.
A minha cabeça está a dar cabo de mim.
Está gelado aqui dentro.
Fizeram alguma detenção?
Fizemos.
Quem foi? Foi o Gio?
Gio?
Sim, o Gio. O tipo italiano, o assassino.
O homem do sobretudo escuro e chapéu de feltro
que persegui para fora do teatro.
Inspetor, esse homem era o senhor.
O quê?
O senhor é o homem do sobretudo escuro
e chapéu de feltro que a agente Stalker
perseguiu para fora do teatro.
Desculpem, não estou a perceber.
Acho que tenho uma contusão.
Ou tremores de abstinência.
Não, isto é ridículo.
Que motivo poderia eu ter para estrangular um argumentista?
Não vi nada que ele tenha feito.
Não, mas o Mervyn viu a mulher que visitou o Kopernick no Savoy.
E daí?
Inspetor,
tem falado com a Joyce?
Com a Joyce?
A sua mulher.
Ex-mulher.
Sim. Eu vi-a uma vez na esquadra.
Uma rapariga simples.
Despretensiosa.
O que tem a Joyce que ver com o assunto?
O nome dela estava no bloco de notas do Leo.
Ora. Não podem pensar que o Leo e...
A sua esposa não o trocou por um americano?
O Leo foi um soldado americano.
Estão a ouvir o que estão a dizer?
Agente.
"Fazem-no por vingança ou por raiva
"por terem perdido alguém
"e não conseguirem perdoar ou esquecer.
"Ficam a marinar na raiva e na sombra
"até tudo isso subitamente se libertar num ato frenético de violência."
Anotaste isso.
Foi uma conversa privada.
Achei que poderia ser importante.
Inacreditável.
Encontrámo-la.
-Quem? -A Joyce.
A Joyce. A Joyce está aqui?
Agente.
Essa não é a minha mulher.
Desculpe?
Disse que ela não é a minha mulher.
Mas é a sua ex-mulher.
Nunca vi essa mulher na vida.
Mas chama-se Joyce?
Bem, é um nome comum.
-Claro que é. -Sim.
Claro que é.
Bem, Inspetor, nesse caso, creio
que lhe devemos um pedido de desculpa.
Agente.
Sim, senhor. É claro.
Lamento imenso.
Percebi tudo mal e não tenho desculpa. Só...
Voltei a tirar conclusões precipitadas. Lamento muito.
Comissário, volte para a esquadra
e vá tratar das contas do trimestre.
Deixe-me tratar da investigação do homicídio.
Inspetor.
Desculpe.
É o Dickie e a Sheila.
Olá, Woolf. Não contava ver-te aqui.
Talvez seja...
Menina Rams... bottom.
Vai...
Se ficaram empanados, há uma oficina a menos de 25 quilómetros.
Não, viemos para o jantar.
Não creio.
Esta é a Winterbrook House?
A residência da Christie?
Sim.
Temos um convite.
Sim, temos.
Richard Attenborough. Os amigos tratam-me por "Dickie".
AGATHA CHRISTIE SOLICITA A SUA COMPANHIA EM WINTERBROOK HOUSE A 31 DE MARÇO
Espero que não venham de longe.
Fellowes! Quem é?
Ninguém, senhor. Latoeiros.
Com esta tempestade de neve fora de época? Vamos. Abre a porta.
Richard Attenborough. Os amigos tratam-me por "Dickie".
Max Mallowan, distinto arqueólogo.
Santo Deus, está gelado.
-Sim, está frio. -Venha.
-Olá, Sheila Sim. -Olá.
-John Woolf. -Como está?
Ann Saville.
Somos amigos da Petula. Spencer.
Sim. Conheço a Choo.
Julgávamos ter sido convidados para jantar.
Sim, recebemos isto...
Mas, ao que parece, não é vosso.
Extraordinário.
Sabem quem vai adorar isto? A Agatha.
É tal e qual um dos mistérios dela.
Ela está agora na cozinha a tentar criar um final novo.
Ao que parece, lavar a loiça ajuda.
Vejam só. Quem mais não convidámos para jantar?
É a Petula.
É mesmo.
Sai do frio, Choo!
Mas que raio tens aí?
Não é a mãe, pois não?
Temo que sim.
Céus!
São oito para jantar, Fellowes, e avisa a Agatha.
Sim, senhor.
Traz uma pá para limpar o átrio.
Sim, senhor.
Temos carvão suficiente?
Sim. Três sacos cheios.
-Olá, Maxie. -Olá, querida.
Casa cheia.
Sim.
Mãe.
Vão entrando. Vão para a sala de estar.
-Sim. -Agora...
Tenho um aperitivo mesopotâmico bastante potente
que vos aquecerá num instante.
POLÍCIA
Mais uma vez, lamento que tenha ficado a saber desta forma.
Não posso dizer que tenha sido uma surpresa.
O Leo era má rês.
Sempre metido em sarilhos.
Na noite em que nos levou a sair, armou uma briga.
Com o Mervyn Cocker-Norris, no hotel.
Não. No cinema.
IRMÃOS SOFRERAM ABUSOS ÀS MÃOS DE "AUXILIARES"
MORTE TRÁGICA DE RAPAZ EM CASA DE ACOLHIMENTO
Confrontou um tipo alto que entrou a seguir a nós e gritou:
"Porque me estás a seguir, pá?"
E se ele conhecia um bom dentista porque ia perder muitos dentes.
Muito bem, quem quer mais?
Não.
Onde está ela? Não se vai armar em reclusa, ou vai?
Não. Ela desce não tarda.
Aquilo é o Fellowes.
O homem é um trapalhão.
Um tipo alto, disse?
Tinha um sotaque engraçado.
Italiano.
Não assim tão engraçado.
Mais tipo...
...um saloio.
Desculpe, mas têm de sair.
Não. Céus! Não.
Scotland Yard, fala o sargento Bakewell.
Sim, daqui fala o Stoppard.
Polícia, afaste-se.
Ele esconde a chave...
...debaixo do tapete.
Deixe-me adivinhar, Inspetor.
Pretende um endereço.
Como sabia?
A agente Stalker acabou de ligar a pedir a mesma informação.
A Stalker?
AGATHA CHRISTIE SOLICITA A SUA COMPANHIA EM WINTERBROOK HOUSE A 31 DE MARÇO
Agatha?
Céus, ela está bem?
Onde está a Agatha? O que lhe fez?
-Foi o arrumador. -Eu sei.
Esteve sempre debaixo dos nossos narizes.
-Ele está aí? -Não. Mas encontrei isto.
-Se formos já, conseguimos... -Eu agora trato disto.
Certo. E eu, senhor?
Volta para a esquadra.
Sim, senhor.
Agente?
Sim, senhor?
Começa a trabalhar na papelada.
Sim, senhor.
É impressão minha ou ele parece muito familiar?
É o Dennis. É um arrumador do Ambassadors.
Dennis!
Que bom ver-te.
Que coincidência estranha. O que fazes aqui?
Bem, eu convidei-vos.
Meu Deus!
Mataste o Leo e o Mervyn!
Sim.
Queria pôr fim ao filme e à peça.
Qual filme? Qual peça?
A Ratoeira!
Olha, Dennis.
Todos temos opiniões fortes sobre o teatro.
De certa forma, é para isso que serve, para provocar emoção.
E entendo que não gostes d'A Ratoeira.
Serei o primeiro a admitir que não é propriamente Hamlet.
Mas tens de ver
que isto é um bocado exagerado.
Não é disso que se trata.
Então, é o quê?
Não é a vossa história, pois não? É a minha.
Eu já devia saber.
Um escritor ressentido. Deixa adivinhar, tiveste a ideia primeiro?
Não. Aconteceu comigo.
Desculpem, estou perdido. Não tenho formação teatral.
Não és o Dennis Corrigan, ou és?
Coitadinho.
Como assim?
Ele perdeu o irmão na vida real.
Foi uma coisa terrível.
Aconteceu há muitos anos. Eu falei-te disso.
A Ratoeira baseou-se nisso.
Inspirada nisso, mãe. E só ao de leve.
Mas és arrumador.
Tiveste de assistir à peça noite após noite.
Deve ter sido uma tortura.
Pensei que ajudaria.
O meu irmão só tinha seis anos quando morreu.
A Ratoeira baseia-se numa história real.
Negligenciado e deixado a morrer por quem deveria tomar conta de nós.
Vendeu muitos jornais, mas ninguém quis saber de nós.
Julguei que a peça seria diferente.
Uma escritora famosa ia contar a nossa história.
Dois irmãos que depositaram a sua fé nos serviços sociais britânicos.
Mas quando vi o que a Agatha Christie tinha feito,
usado a nossa dor e sofrimento como móbil para um assassino perturbado,
a morte do meu irmão reduzida a um espetáculo barato...
Houve um homicídio?
...percebi que ele não descansaria em paz até a peça acabar.
Mas não acabou.
Continuou e continuou.
A Ratoeira é um sucesso.
Quando soube da adaptação para filme, passei-me.
Sem mim, não há filme. Compreendes?
Tens algum problema, pá?
Matei o realizador para impedir o filme
e julguei que o cadáver no palco pusesse fim à peça.
Mas nem fecharam o teatro.
Acha que conseguirá terminar a tempo da abertura de amanhã à noite?
E as novas ideias do Mervyn para o filme enojaram-me.
Pego na essência da história, um conto banal de abuso de menores,
e torno-a minha.
Ele não me deixou alternativa.
Assustaste-me.
Também tive de o matar.
Julguei que seria o fim.
Mas vocês continuaram como se nada tivesse acontecido.
Deviam ter vergonha.
Talvez reparem se eu matar a própria Agatha Christie.
Acho que ela está a tentar dizer algo.
Pelo amor de Deus, deixa-a sair daí. Eu paro o filme.
E a peça. Isto é bárbaro.
Está bem.
Edana?
Querida, o que estás a fazer aqui?
Segui-te. Ia fazer uma cena.
Olá, Ann.
Depois este pau de virar tripas agrediu-me e acordei numa alcatifa.
Não és a Agatha Christie. Onde raio está ela?
Francamente! Quer dizer que não sabes?
Que raio de psicopata trapalhão e paspalho és tu?
Calem-se! Por favor!
Deixem-me pensar!
Sim, claro!
É claro. Entra e senta-te, Dennis.
Sim.
Tira um instante para ti.
RODENTICIDA PARA RATOS E RATAZANAS FRASCO CONTÉM ARSÉNICO
O quê?
Bem...
Eu acredito que...
...o Dennis merece um pedido de desculpas.
-Sim. -Ele tem razão, é claro.
A verdade é a verdade.
Não é para ser manipulada ou adulterada,
e muito menos usada como entretenimento.
-Não. -Não.
-A arte tem de revelar a verdade... -Sim.
-...não pervertê-la.
Será que a Agatha Christie ia gostar se alguém pegasse numa história dela,
a alterasse e a corrompesse só por diversão?
Não ia gostar.
Acho que todos nós devíamos estar envergonhados.
Cá está.
Chá para todos.
Cá estás tu, querida.
Desculpem ter-vos feito esperar.
Não, por favor, não se levante por minha causa.
Pronto.
-Não, está tudo bem. -Cuidado.
Tal como estava. Acho que era assim.
É um prazer revê-la, Agatha, apesar das circunstâncias.
Não, esse não. Não, esse é para o Dennis.
É Dennis, não é?
Aqui tem.
Pus um cubo de açúcar extra.
Obrigado.
Ou outros, sirvam-se.
Dennis.
Como posso ajudar? O que diz a sentarmo-nos a tomar o chá
enquanto discutimos o assunto como pessoas civilizadas?
Quero que pare A Ratoeira.
Lamento. Não posso fazer isso. Não.
Temo que vá de encontro a tudo o que prezo na vida.
Sim. Eu sou escritora.
Não me podem dizer o que escrever ou não escrever.
Seria uma negação da liberdade individual.
Compreende, Dennis? Beba.
Credo, Fellowes!
Levante-se.
Olhe cá, meu jovem, eu...
Max!
-Sim, boa ideia... -Sim.
Meu Deus! O que aconteceu agora?
Dennis.
Larga a autora popular, por favor, Dennis.
Não.
Sheila, querida, não é o momento.
Dickie, preciso de um isqueiro.
Mas tu não fumas.
Dickie.
Cuidado!
Não, Dennis!
Não faças isso, por favor!
Querida!
Está tudo bem. Ele está morto. Acabou.
Senhor...
Estou a sangrar.
Aguente-se. O exame para sargento é daqui a um mês.
Tem piada. Na verdade, não sinto nada.
Acho que deve ter sido só um golpe.
Sim. Um golpe de sorte, diria eu.
Muito bem.
Peço desculpa.
Não fui honesto, aberto, leal ou justo enquanto teu parceiro.
Na verdade, não fui um parceiro de todo.
Senhor, não tem de dizer isso.
Não, eu quero que saibas
que confio realmente em ti.
Obrigada, senhor. Isso significa muito.
Mas quando digo que não sinto nada, acho que o que quero dizer
é que não creio que a bala me tenha atingido.
Como assim?
O senhor...
-Estou a ver. -Não. Pois.
Bem, estás outra vez correta.
Sente-se bem?
É melhor chamares uma ambulância.
Sim.
Sim, não me sinto lá muito bem.
Um tiroteio e uma explosão enorme.
Talvez tenha sido pelo melhor o Mervyn não estar vivo para ver.
Concordo.
FIM
Não se preocupem. Eu estou bem.
Eis aquilo a que eu chamo um final à Leo Kopernick.
Mas antes de ir cada um para seu lado,
quererão saber o que aconteceu aos heróis desta história.
A agente Stalker, tal como foi dito, fez os exames na primavera de 1953.
Arrasou.
Detetive George Stoppard.
O inspetor Stoppard recebeu a Medalha Real para Serviços de Polícia e Bombeiros.
O Harrold Scott recebeu o título de cavaleiro.
A peça, se é que dá para acreditar, continua em alta no West End de Londres.
Mais de dez milhões de pessoas viram A Ratoeira.
Dois irmãos que depositaram a sua fé nos serviços sociais britânicos.
Uma lamentável história de maus-tratos que terminou em tragédia.
Agora que viu o nosso filme,
é cúmplice de homicídio.
Portanto, relembramos que é do seu interesse
não contar a ninguém...
Senhor. Desculpe.
Já perdi o final uma vez.
Não quero perder outra vez.
Claro que não. Desculpa.
Ripadas por: n0Te
VEJAM COMO ELES CORREM
Tradução: Hernâni Azenha