"Prisão de Edimburgo"
Infelizmente recusaram, Frankie.
Bem, bem, bem...
- Estou muito desiludido. - Lamento.
É uma desilusão. Não há como vê-lo doutra maneira.
Mais cinco anos, é?
O que acham eles que eu sou?
Julgam-me um daqueles canalhas da Bíblia que vivem para sempre?
- Não sei, eles fazem uma avaliação. - Eu escrevi cartas.
Escrevi aos canalhas todos, até escrevi à Rainha.
À Rainha?
Ninguém nos responde. Ocupados demais para falar à ralé.
Quando querem soldados, já é diferente.
"Por aqui, Sr. Begbie", "Assine aqui, Sr. Begbie".
- Não sabia que tinha estado no Exército. - Não estive.
Como podia ter estado? Estou aqui há 20 anos! Não reparaste, porra?
Claro, claro...
Responsabilidade diminuída.
Se o parvalhão do julgamento original tivesse alegado responsabilidade diminuída,
eu teria saído dali em liberdade.
- Acho que o melhor para si é... - Referiste isso?
A responsabilidade diminuída. Falaste-lhes nisso?
- Na audiência? - Sim. Falaste?
- Achei mais construtivo... - Não referiste! Não acredito!
Qual foi a última coisa que eu te disse?
Fala-lhes da responsabilidade diminuída, meu palhaço de merda!
Acho melhor darmos por terminada esta reunião
e voltarmos a reunir-nos
quando tiver tido oportunidade de reflectir sobre a situação.
Vais carregar no botão amarelo ou não?
Parvalhão!
Horário de Verão.
É-me indiferente que seja verão ou inverno.
Não gosto de praia nem de neve, sou mais género agnóstico.
Infelizmente, a estação não revela a mesma ambivalência para comigo.
Eu tinha um emprego. Na construção.
Fazia um pouco de carpintaria, um pouco de canalização. Não era a minha primeira opção.
Mas os tipos do subsídio deixaram bem claro:
Sem trabalho, não há guito. Por isso, larguei o cavalo.
Via a Gail e o puto Fergus. Ele entretanto cresceu, mas na altura era pequenito.
Basicamente, estava a aguentar-me.
Então, numa certa manhã, fui trabalhar, e despedem-me porque me atrasei uma hora.
E atrasei-me uma hora a explicar ao DSS porque fora despedido.
E atrasei-me uma hora a recorrer da perda de apoios.
E atrasei-me uma hora para a entrevista de emprego;
e para a visita vigiada com o puto Fergus.
E voltei a atrasar-me a explicar porquê aos serviços sociais.
Acabei por perceber. Foram os relógios.
Tinham adiantado uma hora.
Horário de Verão, como lhe chamam.
Nem sequer fazia calor. Ainda andava de camisola.
"Acontece todos os anos, Sr. Murphy".
Como queriam que soubesse? Andei a dar no cavalo 15 anos!
Sabem como é, quando temos um vício, não ligamos muito ao horário de verão.
Isso é para agricultores e tipos que cuidam de gado.
Não é para agarrados que precisam duma dose.
Ali estava eu, sem emprego, sem dinheiro, sem acesso ao puto.
E voltaste à heroína.
A minha melhor amiga.
Na verdade, a única amiga...
... que nunca me deixou.
- O que é isto?! - Trago-te isto.
O quê?
É uma gravação.
Uma recordação, para nunca nos esquecermos.
- Quem és tu? - Sou o teu chantagista.
E a tua salvação.
Colabora comigo, e nunca ninguém verá este vídeo.
Segundo investiguei, tu, o vice-presidente dum dos principais colégios de Edimburgo,
ganhas quase 70 mil libras por ano.
Não me interessa espremer-te e não te interessa provocar-me.
Encontremos um meio-termo.
Quero 10% do teu salário anual, pago todos os meses, indefinidamente.
Seu merdoso nojento!
Não admito isto!
Naturalmente, terás de mentir à tua mulher.
Se precisas de inspiração, imagina a reacção dela a isto.
Ou o interesse que pode suscitar nos alunos deste reputado colégio privado.
Talvez eles apreciem o interlúdio com a cinta-peniana. Eu gostei.
Envio-te um SMS com o meu NIB.
Conto receber mil libras até ao final da semana.
Bem-vindo na Edimburga. Bem-vindo na Edimburga.
Bem-vinda na Edimburga.
Bem-vindo na Edimburga.
- Por favor? - Sim?
De onde é?
Da Eslovénia.
Franco?
Entra.
Estás bem?
- Estás pronto? - Sim.
Arranjaste-o?
Espero que não tenhas estado a beber.
Nem pensar, Franco!
Uma aqui e outra aqui, não muito fundo. Dois furitos, um bocadito de sangue.
- Nada de estragos, ouviste? - Não te preocupes.
- Bom, força. - Tens a certeza?
Dá lá, porra!
Cabrão! Espetaste-me o fígado.
Merda! Desculpa, Franco! Ainda queres a segunda?
Não, tudo bem, Dozo. Já fizeste o suficiente.
Foda-se!
"O Sistema Digestivo"
Lubrifica-o! Espeta-o bem!
Dá-me, dá-me!
Merda!
Não lhe toques! Não te atrevas a tocar-lhe!
- Estás metido com ela? - Cabrão!
Vai-te foder!
Se volto a ver-te, caralho, morres!
Vai-te foder!
- Onde estavas? - Aqui ao lado.
Demoraste muito.
Precisamos doutro relógio, este é demasiado óbvio.
- Não volto a fazer isto. - Paramos um tempo, sim?
Não, Simon. Já disse que não faço mais.
Isto mete-me nojo!
Acalma-te, sim? Da primeira vez funcionou, não foi?
Vou voltar a trabalhar para o Doyle.
Não, não vais nada. Na sauna, não.
- Porquê? - O Doyle é um bandido!
Na sauna, os homens não ousam magoar-nos.
O Sr. Doyle não permite.
- Não gosto de te imaginar a trabalhar lá. - Porquê? Porque fodo com homens?
E isto é melhor? Ele podia ter-me morto,
e tu não terias feito nada, porque estavas ali ao lado a snifar!
Por favor, eu quero ir para casa.
O final foi muito pacífico.
Ela manteve o teu quarto exactamente como o deixaste.
Ela sempre esperou que regressasses um dia.
"É o George O Melhor do HIBS"
Gail.
Quem me dera encontrar melhores palavras para te dizer que lamento.
Não devias ter de ler isto, porque já te fiz sofrer demais.
Mas sei que tu e o Fergus vivem melhor sem o meu caos.
Lamento tudo aquilo que destruí.
Tu és tão bela.
A mais bela do mundo.
E eu só fiz um mundo mais feio.
"GAIL Último Aviso"
O Fergus precisa que as coisas sejam mais simples.
Eu sei que ele tem vergonha de mim.
Não consegui ser o homem que vocês os dois precisavam.
Tentei e tentei 20 anos, e todas as tentativas são desastrosas. Amo-te.
Acima de tudo, amo o Fergus.
Mas estou nas últimas, Gail. Desculpa.
Amo-vos aos dois.
Quero ver-vos sorrir novamente.
Puto Danny.
"Avariado - Já chamámos o técnico"
Porra!
Spud!
Spud.
Merda dum raio!
Porra!
Foda-se, meu!
Foda-se!
Tu!
- Meu estupor! - O que é?
Que merda foi esta?!
Salvei-te a vida, porra!
Salvaste-me a vida?
Deste-me cabo da merda da vida, Mark!
Destruíste-a!
E agora também destruíste a minha morte!
Obrigadão, amigo!
Merda, porra! Fiz o que pude por ti! Dei-te 4 mil libras!
O que achaste que eu ia fazer com 4 mil libras, Mark?
Eu era um agarrado!
Pois, realmente eras.
E ainda sou!
Porra!
Estás com bom aspecto, Mark.
É o que todos dizem.
Vais ficar por aqui uns tempos?
Não, tenho de voltar daqui a uns dias.
Não podes ficar mais uns tempos?
Gostava de te ver, de estar contigo um bocado.
Não sei, não sei...
Tive saudades tuas, meu.
Não voltes a tentar matar-te, ouviste?
Não. Enquanto o meu amigo estiver por aqui...
Já viste o Simon?
O Simon? Não... Deve andar muito ocupado.
- Tens de ver o Simon, meu! - Sabes o que aconteceu.
Tu e o Simon eram unha com carne!
Olá, Frank. Como se sente hoje?
Um bocado dorido, boneca.
Não tarda, vemo-nos livres desses tubos.
Obrigado, querida.
Dê cá o pulso, Frank. Tenho de ir cagar.
- Poupe-me! - Regras são regras!
Aonde hei de eu ir, assim todo entubado?
Deixe-me lá ter um pouco de dignidade!
Está bem, Frank.
O senhor é boa pessoa, Sr. Wilson.
Merece o meu respeito.
Estupor de merda.
Por favor...
Sente-se bem?
- Posso ajudar? - Sim, pode.
"Derivados de Sangue - Transporte"
Olá, Mark.
Simon...
O que tens feito... nestes 20 anos?
Tenho estado em Amesterdão.
- Fixe. - Pois...
Que mais? Casaste?
Sim.
- Fixe. - Com uma holandesa.
Filhos?
Dois.
- Meninos ou meninas? - Um de cada.
Um Markzinho, é?
Aposto que sai a ti.
James, por acaso.
E Laura.
E tu?
Eu tenho um filho.
Está em Londres com a puta da mãe.
- Costumas vê-lo? - Regularmente.
Hoje em dia, é de 10 em 10 anos.
Certo...
- Tens emprego? - Sim.
Fiz um curso de contabilidade. Trabalho para uma pequena empresa.
Software de gestão de para o sector retalhista.
Muito fixe.
Como vês, tomei conta do bar da minha tia.
Os clientes são poucos e não gastam muito.
Às vezes, nem justifica abrir.
Ainda não fomos engolidos pela grande vaga de aburguesamento.
Mas pronto...
- É a minha vida. - Estou a ver.
Deza...
seis...
... mil libras!
Ladrão dum caralho!
Falhaste o golpe. É isso que te custa, não?
Eu ter tido os miolos e a puta da coragem para roubar o dinheiro e tu não!
Larga-me, porra!
- Foda-se! - Estupor!
Merda! Foda-se!
Cabrão de merda!
Estás bem?
Isso já passa.
Onde está ela?
Não tens nada com isso.
Mas salvou-te a vida.
Isso é para ti.
Foda-se...
Demos um golpe na altura.
Há 20 anos.
Dois sacos de H. Um produto mesmo bom.
Levámo-la para Londres. Eu, ele, o Begbie e o Spud Murphy.
Vendemo-la por um bom preço.
Eram 16 mil libras a dividir por quatro.
Ele fugiu com o dinheiro todo.
E agora toma-me por uma puta que ele pode comprar com 4 mil libras? E nem paga juros!
Para quê? Para comprar uma máquina do tempo? Voltar a viver a minha vida?
Só que desta vez sem ser roubado e traído pelo meu melhor amigo!
Não, isto não funciona assim.
O que eu vou fazer, Veronika, é voltar a tratá-lo como amigo,
como meu melhor amigo, como sócio,
e depois vou fodê-lo bem, fazer-lhe mal de todas as formas possíveis.
- Faltam 200. - Devia-os a outro.
- Sim, compraste coca. - Cala-te.
Veronika...
Ele há de arrepender-se de ter voltado.
Cala-te! Que raio se passa contigo?
- Frank, és tu? - Quem raio havia de ser?
Mas a polícia pode estar a vigiar!
Daí entrar pelas traseiras, mulher! Ainda tens o meu saco de material?
- Claro. - Boa.
- Frank, estás a sangrar! - Não é nada, arranja-me um penso.
- Deixa-me fazer... - Esquece.
Pai?
Franco Júnior!
Meu cabrão...!
Estás lindo, porra!
- Mas, Pai... - Pois é, filho.
Estou em casa.
Mas o que vais fazer?
Acredita que não vou passar o dia de cu alapado a ver televisão!
- Frank, e se... - Não, ouve!
Eu e tu, filho!
Vamos fazer uns trabalhinhos juntos!
Inscrevi-me na faculdade.
O quê?!
Num curso de gestão hoteleira.
Boa! Por pouco, acreditava!
A sério, filho! Eu e tu!
É isso!
Olha para ele, June! Olha o nosso menino!
Mal pode esperar!
Porra!
Deixa estar, Frank.
É tão bom ter-te de volta!
Vou arranjar um empreiteiro.
Olha, as divisões.
Oito quartos. Dezasseis raparigas. Dois turnos.
Podemos faturar mais de 10 mil libras por semana,
todas as semanas do ano.
Onde fica o meu gabinete?
O quê?
Preciso dum gabinete para ser a Madame Veronika.
Está bem.
O teu gabinete...
... é aqui.
Tens dinheiro para tudo isto?
Vou arranjar o dinheiro e vou fazer isto por ti.
Mas quando, Simon? Não posso viver de promessas.
Em breve.
Prometo.
Vá lá, Spud!
Estou contigo, Mark! Vá lá!
Estamos quase a meio, Spud! Vá lá!
Obrigado, mano.
Não posso falhar outra vez, Mark.
- Tenho de me desintoxicar. - "Desintoxicar"...
O que significa isso? Não quer dizer nada!
O que custa não é livrar o corpo, é livrar a tola! Tu és um agarrado!
Julgas que não ouvi isso já umas cem mil vezes, Mark?
- Tens 12 etapas para mim, camarada? - Continua viciado então.
Mas vicia-te noutra coisa.
- Como correr até vomitar? - Sim!
Ou outra coisa.
Tens de canalizar o vício, tens de o controlar.
As pessoas tentam tudo.
- Há quem faça boxe... - Boxe?!
É só um exemplo. Não quero dizer que devas...
E para onde o canalizaste tu?
Para sair daqui.
Lembras-te, Mark? Uma miúda chamada Sharron?
Vivia em Granton? Alta.
- Mais alta do que nós, na altura. - Sim, lembro-me.
- O teu primeiro encontro sexual. - Isso.
- O meu também. - Certo.
Lembras-te de 'tármos a gamar no Woolworth e seres apanhado e chibares-me?
Sim.
E esta?
Dia quente, tarde soalheira.
Dois jovens... Comprámos a nossa primeira dose a meias ao Swanney.
O nosso primeiro panfleto. Lembras-te?
Sim.
- O Swanney já morreu, claro. - Espantoso seria estar vivo.
Fomos para aquele parque, nas traseiras do Banana Flats, o cagadoiro dos cães.
Sim...
Partilhámos a agulha.
Partilhámos a agulha, pois foi...
Tu chutaste primeiro.
O teu sangue corre nas minhas veias, Mark.
Para lá de olhar para a merda do relógio!
Tenho de apanhar um avião!
Merda.
Dá-me um minuto.
Porra!
Foda-se!
Então és o Plano B.
Sim.
Cabe-me convencer-te a ficar para o ajudares.
É tão importante para ele ter o apoio do seu velho amigo
nesta nova e emocionante oportunidade de negócio.
Ele encomendou-te esse paleio.
Sim.
Escolheu o teu vestido?
Não.
- Gostas? - É muito bonito.
Ele foi ali snifar?
Provavelmente.
Faz isso muitas vezes?
Sempre que pode.
- Onde está ele? - Foi-se embora.
Foi-se embora? Como pudeste deixá-lo ir?
Simon!
Como pudeste deixá-lo ir? Ainda não acabei com ele!
Para que merda estão a olhar?
O cabrão roubou-me 16 mil libras!
Bom dia, senhoras e senhores.
Bem-vindos ao voo 0511 da Jet2 com destino a Amesterdão.
Vou divorciar-me.
Voltaste cá para dizer isso?
Claro que as tuas desgraças são música para os meus ouvidos.
Eu só ia voltar para ir buscar as minhas coisas, a casa é dela.
- E as crianças? - Não existem.
- Nenhuma? - Não.
Quando falaste na tua mulher e nos dois filhos, o James e a...
- A Laura. Não era propriamente verdade? - Não.
- Porque me mentiste? - Não queria dizer-te a verdade.
E isso de não teres filhos... era um problema?
Não tens nada com isso.
Sim, era um problema Um cabrão dum problema.
- Ficas contente? - Um bocadinho.
Vai-te foder.
Acabou-se o casamento. Quinze anos.
E a empresa para que trabalho vai fundir-se com outra.
Não serei integrado, não tenho habilitações suficientes.
Já estou mesmo a ver. Escuso de esperar pela carta.
E há três meses...
... tive um episódio que, segundo disseram, se chama insuficiência coronária aguda.
Tipo ataque cardíaco.
Puseram-me aqui um tubo.
Tenho um stent de metal na artéria coronária esquerda. Estou como novo, é o que dizem.
Devo durar mais 30 anos, segundo eles.
Só que não me disseram o que fazer com esses 30 anos!
Dois ou três, tudo bem. Até se aguenta.
Ocorrem-me coisas para lixar o tempo que me resta.
Mas trinta?! O que querem que lhes faça?!
Tenho 46 anos e estou fodido!
Não tenho casa, nenhum sítio em que me sinta bem.
Não conheço ninguém.
- E qual é o fulcro do nosso relacionamento? - Amizade, por favor.
Queres que me envolva num esquema estúpido para financiar e gerir um bordel!
Sauna, por favor.
- Um bordel. - Bom...
O mais triste é que...
... o mais patético é não me ocorrer nada melhor para fazer.
Então vais ajudar-me? A arranjar o dinheiro?
A Veronika?
Não está cá. Não gosta de dormir cá.
Queixa-se desta desarrumação toda...
A sério?
- Não foi por isso que ficaste? - O quê?
- A Veronika. - Claro que não.
É que ela é minha namorada.
- Eu sei. - Óptimo.
Não está muito desarrumado, pois não?
Não, é simplesmente masculino.
O que é isto?
Anda cá.
Faz o que eu te disse. Vai correr tudo bem.
Traz o que puderes. Deixa a TV para o fim.
- Vai! - Ali?
Cala-te!
- Foda-se! - Desculpa.
Quem está aí?
Está alguém?
Que se passa aí em baixo?
Mas que porra...?
Desculpe.
Cabrão!
Meu cabrão de merda!
És lindo, meu cabrão!
Como tens passado, Mikey?
Traz a televisão!
Quem é este?
Este estupor giraço é o meu filho!
Franco Júnior, apresento-te o Mikey Forrester.
- Andas a treiná-lo? - Ainda tem muito que aprender.
Estás em boas mãos.
Ele tem talento, acredita!
Tivemos um contratempo, o cidadão desceu todo artilhado.
Fiquei logo em desvantagem.
Mas aqui o Franco Júnior deixou-o logo estendido!
Não foi bem assim...
Sai ao pai, não é?
- Adeus, rapazes. - Até à próxima.
- Eu encobri-te. - Desculpa, Pai.
Se volta a acontecer, filho ou não filho, levas uma sova, ouviste?
Certo, Pai.
Pronto. Vamos lá.
Não faz mal, Frank.
Cala a boca.
O sítio é uma mina de ouro.
Acreditem. Esta gente foi abandonada pelos seus congéneres políticos.
Mas têm o que nós não temos.
- Um sentimento de identidade. - Vamos lá despachar isto.
Uma identidade contida em 4 algarismos.
Se não voltarmos daqui a uma hora, chama a polícia.
- E digo o quê? - Diz que estamos mortos.
A Batalha do Boyne foi travada a 11 de Julho de 1690
entre dois pretendentes rivais aos tronos inglês e irlandês.
Jaime II, católico, e Guilherme de Orange, protestante.
A batalha foi decisiva. Ganharam os protestantes.
Mas 400 anos depois, os convictos e vitoriosos lealistas
sentem-se hoje deslocados num Reino Unido moderno e secular.
As canções sectárias foram banidas,
mas eles continuam a reunir-se e permanecem leais à vitória de 1690
e a uma época mais simples e menos tolerante.
Mas em última instância, a história mostrou-nos claramente
que estas são pessoas que não é sensato provocar.
Vocês não são daqui, pois não, rapazes?
Não vão cantar-nos uma cantiguinha?
Eu invento qualquer coisa. Tu podes tocar piano.
Eu sei lá tocar a merda do piano!
Toca aqueles dois acordes, a marcha do Fá e do Sol, que tocavas na escola.
Boa noite.
Eu e o meu amigo gostaríamos de...
... cantar uma canção que escrevemos.
Não.
É isso?
Corria o ano de 1690
No dia 11 de Julho
Ou no 1º dia Do calendário juliano
Esperem, esperem...
Um pouco mais de ritmo.
Vamos lá...
Foi no campo de batalha
Fomos despojados de esperança
Mas quando aquilo acabou
Já não havia católicos
Olhámos para o Rei Guilherme No seu queixo, uma fenda real
E quando aquilo acabou Já não havia católicos
Tal e qual, porra!
A estratégia dele era forte A estratégia dele hábil
E quando aquilo acabou Já não havia católicos
Na batalha vitoriosos Abortámos a sua usurpação papista
E quando aquilo acabou Já não havia católicos
Sim!
Já não havia católicos
- Já não havia - Já não havia
Já não havia católicos!
Muito obrigado. Boa noite.
Arranca, porra!
Um, seis, nove, zero.
Dezasseis. Noventa.
"Código errado"
- Népia. - Népia.
E é meia-noite. Recomeça.
"Edimburgo"
O empregado de hotel entra e vê o Georgy Best
na cama com duas modelos da "Playboy".
Os três na cama, com champanhe, um bocadinho de coca e notas.
Mas eles estão deitados em cima das notas.
- Deitados no dinheiro? - Sim.
- Porquê? - Sei lá, porque ele tem muito.
Ou tinha, pelo menos, na altura.
O empregado entra...
... vê a cena que acabo de descrever e diz: "George Best."
"O melhor futebolista de sempre."
Exacto. "O melhor futebolista de sempre. Tenho de perguntar..."
"Onde é que a coisa te correu mal?"
- Onde é que a coisa te correu mal? - Onde é que a coisa te correu mal?
Onde é que a coisa te correu mal, George Best?
Acho que o empregado do hotel fez uma pergunta muito pertinente.
Não?
Ele jogou pelos HIBS em 1979.
Entre temporadas com os Fort Lauderdale Strikers e os San Jose Earthquakes.
Eu fui vê-lo, o meu pai levou-me.
Só dizia: "Tens de ver este jogador, o maior futebolista de sempre".
Era um jogo importante, o estádio estava cheio e havia um matulão à minha frente.
Eu não consegui ver nada. Nadinha! Durante 90 minutos.
Mas tenho o programa. Nunca o deitei fora.
Magro. Magro...! Na altura, ninguém era gordo.
Já não é só o futebol, pois não? É o fim da austeridade, do racionamento.
Bem-vindos à nova era dos direitos civis, da exploração espacial.
Ele é basicamente um John Barry com chuteiras de futebol.
Olha-me para este tipo! Ele hoje seria um lingrinhas!
Uma musiquinha nojenta.
Era totalmente normal até 1974. Sabem o que aconteceu em 1974?
Primeiro McDonald's. Londres Sul, Woolwich.
Isto não são golos, são posicionamentos políticos.
Vocês não sabem nada, não percebem nada!
Vivem no passado.
Lá na minha terra...
... o passado é para esquecer.
Mas aqui só falam disso!
Vocês estão tão apaixonados,
que me sinto embaraçada na vossa presença.
Em vez de olharem para mim,
deviam era foder-se um ao outro.
- Zdrastvuite. À nossa! - Vai levar no cu!
Placebo!
- Há ali um... - Fixe, 'bora!
Vai-te foder!
À procura de curtir
"SPUD ENRAIVECIDO"
Soca.
Soco duplo.
Soco duplo, mão direita.
Um, dois.
Abram alas!
Júnior! Mas tu vens, porra?
Frank.
- O que foi agora? - O rapaz.
O que tem?
Frank, não te zangues, mas ele não é bem...
Não é bem o quê?
Desculpa, Pai.
Mas que merda é essa?! Ele não pode vir assim vestido!
Eu acho que não é propriamente a minha cena.
Ele não quer ir, Frank.
Não quer ir? Então aonde há de ele ir?
Ia ter com uns amigos lá da faculdade.
Da faculdade, é?
Certo. É uma desilusão. Não há como vê-lo doutra maneira.
- Desculpa, Pai. - Bela forma de tratar o teu velho.
- Por favor, Frank. - Cala-me essa boca!
Gestão hoteleira! É mesmo obra tua!
- Pai, não é isso! - Cala-me essa boca! "Pai"!
Talvez eu não seja o teu pai.
- Começo a compreender. - Não, Frank.
- Pai, esquece isso. - Eu não quero esquecer.
E s'eu não quiser esquecer? E s'eu quiser falar desta merda?
Olha, dá, que não me desvio!
- Não, Frank! - Cala-te.
Vá lá, bate lá, meu larilas!
Dá-me um soco, vá!
Dá!
Não, não és capaz!
Se fosses meu filho, já me tinhas dado uma facada.
Estaria estendido, a morrer, com uma naifada no peito.
Mas tu nem és capaz disso.
O que desejam?
Sim.
- Mark? - O que é?
Preciso dum advogado.
Ao que percebi, o queixoso, um director de uma escola,
alega ter sido vítima de tentativa de extorsão.
Como se declara o Sick Boy?
Ele agora chama-se Simon.
Certo. Simon.
Estou a ver... Inocente.
Seja.
Entre nós, a Polícia disse-me que a pen tem as impressões digitais do Simon.
E que encontraram lá em casa o telemóvel de onde foi enviado o NIB.
Certo.
- Bem como a cocaína, claro. - Isso era para consumo pessoal.
- Para consumo pessoal, era bastante. - Sabes como é o Simon.
Realmente lembro-me dele.
- Ele ainda consome heroína? - Não.
E tu?
Não. Há 20 anos que não.
Muito bem, bom trabalho.
E você é a mulher do vídeo?
A minha cara não se vê.
Tem sinais identificativos?
Tatuagens nas nádegas?
Claro que não.
No períneo?
É a pele que fica entre a vagina e o ânus.
Que nojo!
Então não tem a vagina decorada?
Posso perguntar qual é a sua relação com o réu?
Somos amigos.
Mark?
Não tenho mais nada a acrescentar.
Bom...
Talvez haja uma defesa.
O Simon pode alegar que a gravação foi consensual,
ou mesmo que foi encomendada pelo queixoso.
Daí o pedido de pagamento.
Declara-se culpado da posse de cocaína, espantosamente, uma primeira infracção,
entra num programa de reabilitação, multa de £1000, 6 meses pena suspensa.
Esta consulta é grátis.
Se prosseguirmos, o custo é este.
É um valor muito razoável.
É um valor por hora.
Claro.
Obrigado.
Mark.
Ela é nova demais para ti.
Aqui está: "empréstimos comunitários para desenvolvimento de pequenas empresas".
"Empréstimos sem juros com distribuição regional"
"para projectos que estimulem a revita- lização de antigas zonas industriais."
"O empréstimo pode ir até cem mil libras."
"As candidaturas devem ser feitas online,"
"e pode seguir-se um convite para apresentar um plano de negócios."
Blá, blá, blá, foda-se...
Estou a tentar ajudar-te.
Estamos a esbanjar o dinheiro do multibanco na advogada!
Arranjasses alguém mais barato!
Não tinha de arranjar ninguém, se não tivesses feito chantagem!
Resta alguma coisa das 4 mil que te dei?
Tenho despesas, como toda a gente.
Gastaste tudo?! Snifaste aquela pipa de massa?
Chama-se dívida, Mark.
A questão é que precisamos de guito agora e não daqui a seis meses!
Percebes o que está em jogo? Prometi à Veronika montar-lhe uma sauna!
Se não lha arranjar depressa, ela deixa-me!
- Ela deixa-te de qualquer maneira. - Nem penses.
- Ela está contigo mesmo? - É minha namorada.
- Nunca a comeste sequer! - Comi e vou voltar a comer.
- Quando ela trabalhava na sauna? - Isso não é justo.
Já que estamos a falar disso, posso dizer-te...
... que houve uma relação sexual consensual, um envolvimento emocional, não monetário.
És um romântico.
Tivemos os nossos desencontros, sou o primeiro a admitir.
Candidatamo-nos?
Como quiseres, mas preciso de ter alguém a trabalhar e a conquistar avanços. Agora.
- Tudo bem, Spud? Estamos cá em cima! - Tudo bem, Mark?
Quando os clientes entrarem, quero uma sensação de espaço.
Sim.
Talvez uma luz indirecta, para as meninas se sentirem mais descontraídas, topas?
Exactamente! Ainda bem que alguém percebe!
E partiram!
Woody Bay saiu nervosamente e custou a ganhar velocidade.
Na pista da direita, Fine 'n'Dandy corre sozinho.
Stevenson Star no centro com Jacob's Pillow.
Olá, Franco.
Simon.
Mas tu não estás...
Saí.
- Saíste? - Sim. Cala a boca.
Desculpa se pareci chocado por te ver, Frank, mas é que...
Ia resolver isto sozinho e dar-te depois a boa notícia, mas...
Não vais acreditar.
Há dois dias, recebi um telefonema dum amigo.
- O Gav Temperly, lembras-te? - Sim.
Adiante...
Ele foi a Amesterdão em negócios.
Um dia, estava num café,
e ouve uma voz ao lado dele.
Uma vozinha irritante e parvalhona.
Não!
Voltou-se...
Isto foi há dois dias. Ainda mal recuperei.
- E dá com ele. - Caralhos m'a fodam!
Não mudou em 20 anos.
Tem o mesmo sorrisinho irritante naquelas ventas nojentas.
Foda-se, meu!
Sim. O cabrão do Mark Renton.
A viver em Amesterdão este tempo todo com o nosso dinheiro.
- Cabrão! E o Renton topou-o? - Não. Portanto o Gav seguiu-o.
Foi a um prédio de escritórios perto do centro da cidade.
Aí o Gav teve de se ir embora, mas vai voltar.
Vai voltar e vai seguir o Renton até casa e aí...
- Fazemos-lhe uma visitinha. - Exacto.
- Preciso dum passaporte. - Arranja-se.
- Levo umas armas. - Há de haver lá armas.
Provavelmente. Em Amesterdão há cenas dessas, não?
O importante agora é tu não dares nas vistas.
Mantém-te rasteirinho até termos o passaporte e eu comprar os bilhetes.
Isto é uma oportunidade.
Vou desfazê-lo em pedaços.
Podes acreditar que sim!
"Imagens de vigilância"
"ROSTOS TAPADOS PARA PROTEGER OS CULPADOS"
Eu e o Simon não dormimos juntos.
Não? Tinha-me questionado...
Uma vez. Sou namorada dele, mas só para os negócios.
O Simon não é boa pessoa.
Mas eu gosto dele.
Mais do que ele gosta de si mesmo, acho eu.
Certo, mas se tu não... Se tu és...
se a vossa relação não tem uma componente física...
... não devias perder tempo.
O que significa "Escolhe a vida"?
O quê?
"Escolhe a vida".
O Simon diz isso às vezes.
Ele diz: "Escolhe a vida, Veronika".
Escolhe a vida.
"Escolhe a vida" era um slogan bem intencio- nado duma campanha antidroga dos anos 80.
E nós acrescentávamos-lhes coisas. Dizíamos por exemplo... "Escolhe..."
"lingerie de autor"...
... na esperança vã de reactivar uma relação morta.
Escolhe malas.
Escolhe sapatos de salto alto.
Escolhe caxemira e seda para poderes fingir que te sentes feliz.
Escolhe um iPhone feito na China por uma mulher que saltou duma janela
e mete-o no bolso do teu casaco,
acabadinho de fazer num buraco sul-asiático.
Escolhe o Facebook, o Twitter, o Snapchat, o Instagram
e mil outras formas de despejar veneno sobre pessoas que nunca viste.
Escolhe actualizar o teu perfil.
Partilha o teu pequeno-almoço na esperança de que alguém, algures, se interesse.
Escolhe procurar namorados antigos,
desejando verificar que estás menos acabada.
Escolhe estar em directo desde a primeira pívia ao último suspiro.
Interacção humana reduzida a meros dados.
Escolhe 10 coisas que não sabias sobre famosos que fizeram plásticas.
Escolhe berrar sobre o aborto.
Escolhe gozar com violações, denegrir galdérias, revenge porn
e uma vaga infinita de deprimente misoginia.
Escolhe negar o 11 de Setembro e que, a acontecer, foi obra de judeus.
Escolhe um contrato precário e um trabalho a duas horas de viagem
e escolhe o mesmo para os teus filhos, só que pior.
E pensares talvez para contigo que talvez fosse melhor não terem nascido.
E depois reclina-te e atenua a dor
com uma dose incerta de uma droga desconhecida feita numa cozinha qualquer.
Escolhe a promessa incumprida e desejar tê-lo feito doutra maneira.
Escolhe nunca aprender com os teus erros.
Escolhe ver a história repetir-se.
Escolhe a lenta reconciliação com aquilo a que podes chegar
e prescinde daquilo com que sonhaste.
Contenta-te com menos e faz uma cara satisfeita.
Escolhe a desilusão.
E escolhe perder aqueles que amaste.
E quando deixares de os ver, um pedaço de ti morre com eles.
Até veres que um dia, no futuro, aos poucos e poucos, todos desaparecerão.
E já não restar em ti nada vivo ou morto.
Escolhe o teu futuro, Veronika.
Escolhe a vida.
Adiante...
Na altura, divertia-nos.
Gosto de ti, Mark.
"Loja de oportunidades"
"A largar o cavalo O Sick Boy estava encharcado em suor"
Porra!
"Construção e bricolage"
O que vais fazer?
Vou ser a madame do bordel do Simon.
A sério...
O que vais fazer?
Não sei, devia voltar para a terra.
Mas voltar para casa sem nada?
Sem habilitações, sem carreira, sem sequer levar dinheiro...
O que te espera em casa?
Tu sabes...
Ligações emocionais.
Só isso.
- Pronto? - Sim.
- Estás bem? - Sim.
- De certeza? - Porquê?
Nada.
- Porquê? O que aconteceu? - Não aconteceu nada.
Estou a gostar de trabalharmos juntos. Só isso.
Óptimo, portanto...
- Vamos? - Sim.
Jesus!
Trata-se da renovação e conversão de um edifício icónico de Leith.
Encaramo-lo como uma experiência artesanal de alojamento local.
Um destino por si só.
Trabalhos de artistas locais na parede. Comida fresca adquirida localmente.
Programas de intervenção para inspirar os alunos a pensar de forma autónoma.
Inspirá-los para acreditar que sim, que são capazes.
Tempos houve em que este porto servia milhares de barcos de todo o mundo.
Ele pode reerguer-se.
E acreditamos que o nosso negócio ocupará um lugar central,
tanto física como emocionalmente,
no coração desta vaga de revitalização de Leith.
Leith 2.1.
"Mais do que uma simples bebida"
Exactamente.
A gente costumava roubar isto.
Papel de parede janota para vender à classe média...
Eu e o Mark roubávamos toda a série de coisas.
Até sermos apanhados.
Ele safou-se, eu apanhei seis meses.
Na prisa, descobrimos as nossas qualidades. Assinaturas, foi o que eu descobri.
As de qualquer pessoa. Vejo-as uma vez, e imito-as.
Quando saí, foi: "Adeus lojas!"
"Olá, livros de cheques, olá, cartões de crédito."
'Bora lá à Western Union!
É assinar e sacar o guito.
Fui ter com o Swanney, paguei a minha dívida, comprei cavalo.
Eu era uma mina de ouro portátil.
E o que aconteceu?
Terminais multibanco, cartões de débito, e-banco.
Os multimilionários movimentam o dinheiro no teclado.
Já não há espaço para artesãos honestos como eu.
Então o que fizeste?
Voltei à mendigagem. Sete dias por semana.
Gosto das tuas histórias. Acho que devias escrevê-las.
Achas?
Sim, escreve-as tal como as contas.
São engraçadas, eu gostava de as ler. O Mark e o Simon podem ajudar-te.
O Tommy está com bom aspecto.
É aterrador.
Vai morrer.
Algures entre as próximas semanas e os próximos 15 anos...
... o Tommy deixará de estar connosco.
É provável que me aconteça o mesmo...
A diferença é que sabemos que isto vai acontecer ao Tommy.
O Tommy não consegue largar o cavalo.
"Não tem como aquecer a casa, isolar-se dos perigos,"
"viver quentinho, comer alimentos frescos,"
"manter o espírito estimulado por novos desafios."
"Não viverá 5, 10 ou 15 anos sem ser esmagado."
"O Tommy não sobreviverá ao inverno em West Granton."
Eu bem me esforço, Mark, mas não sinto nada.
Éramos novos. Acontecem coisas más. Acabou-se.
Já podemos ir para casa?
- Só há comboio daqui a duas horas. - Foda-se!
Estamos aqui em celebração.
Nostalgia. É por isso que estás aqui.
És um turista da tua própria juventude.
Lá porque quase vivenciaste a morte e agora te sentes todo emocional...
Que outros momentos vais revisitar?
Já sei um bom...
Que tal aquela vez que vendeste ao Tommy a sua primeira dose,
levando-o a ficar agarrado, a apanhar SIDA
e por fim à sua morte com quê? Uns 22 ou 23 anos?
- Eram 23. - 23.
Achas-te muito inocente?
Sim, fui eu.
E as tuas cenas?
Não sei do que falas.
Ela já seria uma mulher. Talvez já tivesse putos.
Mas nunca chegou a isso, pois não? Não pôde viver a vida.
Porque o pai, o gajo que devia ter cuidado dela,
que devia ter protegido o seu bebé,
estava demasiado ocupado a encher as veias com heroína para ver se ela respirava.
Consegues virar a cara a isso?
Pronto, vamos a isso...
Vamos lá.
Foda-se!
- Tudo bem, boneca? - Obrigada.
- Estás linda, amor. - Tu não estás mal, papá.
- Chega-te cá. - A sério?
Não tenho cuecas...
Foda-se!
Olha...
Vou só ali largar uma mija. Volto já. Logo se vê no qu'isto dá, sim?
Certinho.
Está combinado. Alinhamos.
Olá, agora não posso atender. Por favor, deixe mensagem.
Foda-se.
Que vem a ser isto? Planeamos um evento especial, é?
- Dá-me o comprimido, pá. - Não exceda a dose recomendada.
Dá-me a merda do comprimido, antes que vá aí esmurrar-te as fuças!
Está bem, acalme-se, porra!
Foda-se!
- Cabrão! - Imbecil.
Cabrão!
Foda-se, foda-se!
Rent Boy, onde...?
Mark?
Vai, vai, vai!
Anda cá, meu maricas de merda!
Foda-se!
Vai! Acelera, porra!
Foda-se!
Foda-se.
Eu não sabia.
Está bem, pronto...
Talvez tenha ouvido qualquer coisa. Desculpa não te ter dito.
- Talvez tenhas ouvido...? - Está bem, porra, sabia!
E podia ter-te entregue de bandeja!
Aposto que estavas mortinho por o fazer, não?
Sim, estava. Estava mortinho por isso!
Eu devia matar-te.
Que merda é esta?
Entrem.
Mark e Simon, certo?
Sabem quem eu sou?
Óptimo.
Devem saber que tenho saunas na zona norte de Edimburgo.
Na verdade, devem saber que todas as saunas de Edimburgo são minhas.
Portanto o vosso projectozinho não era viável, pois não?
Eu não podia ter-vos à minha porta,
a competir com os meus funcionários pela minha clientela.
- Seria impossível, não é, Simon? - É sim, Sr. Doyle.
Resposta certa. Eu nunca o permitiria. E não vai acontecer, pois não?
Felizmente para vocês,
andei a investigar-vos,
e ao que ouvi, não passam duns falhados.
Dois falhados rematados. Que tal te parece isso, Simon?
Sim, deve ser bem verdade.
Resposta certa.
Dispam-se.
Completamente.
Porra...
"Deve ser bem verdade, Sr. Doyle."
Se o tivesses bajulado um pouco mais, talvez não voltássemos para casa nus.
- Pelo menos, tenho a minha dignidade. - É isso que lhe chamas?
Estás pronto?
- Não. - Vamos!
Olá, rapazes.
Apaga já isso.
Meti-a no Twitter. Ninguém vai ver.
Veronika, não compreendes? Nunca vai haver uma sauna. Nunca.
Eu sei.
Portanto, perdemos tudo.
- Não receberam o email? - Não, não recebi a merda do email.
- Conseguimos o dinheiro. - O quê?
- Quanto? - O dinheiro.
Para o "Desenvolvimento de Pequena Empresa".
Quanto?
Cem mil libras.
Primeiro...
... surge a oportunidade.
E depois...
... vem a traição.
O Mark roubou-me.
Ao seu melhor amigo.
Portanto este dinheiro é meu.
Primeiro...
... surge a oportunidade.
E depois...
... vem a traição.
O Simon sabia que o Francis Begbie tinha saído e escolheu ocultar-mo.
Não lhe devo nada.
Nós não lhe devemos nada.
- Tudo bem, Murphy? - Franco...
Senta-te.
Bom...
Onde está ele?
Não digas: "Quem" e não digas: "Não sei".
Diz-me já onde raio está o gajo.
- Continuas agarrado, Murphy? - Não!
Estou limpo, Frank.
Tu? Limpo? Que anedota!
Que merda é esta aqui?
São histórias e isso assim...
Histórias?
Para quê escrever? Alguém vai ler escritos dum merdoso como tu?
Talvez os meus netos.
- Tens netos? - Não.
Então para que lhes escreves histórias? Talvez nem gostem! Já pensaste?
Não, é uma boa questão, Franco.
"O Sick Boy estava encharcado em suor".
- O Sick Boy? É sobre ele? - É sobre nós todos.
- Nós todos? Sobre mim? - Não, sobre ti, não.
Espero bem que não, porra!
"Um Passeio Pelo Parque".
Lê lá isso.
- O quê? - Lê isso.
"Um Passeio Pelo Parque."
"Os pubs, super apinhados."
"Repletos de loco-locais e fauna de festivais."
Porque havia um festival, na história.
"'Tá tudo a beber umas 'jolas antes de ouvir a próxima banda."
"O Beg..."
- Eu ia cortar esta parte. - Lê, porra.
"O Begbie..."
"... mijou-se todo."
Lembro-me dessa noite.
Continua.
- O quê? - Continua a ler.
"Os rapazes não lhe davam a carteira,"
"mesmo quando o Begbie puxou da naifa."
"As últimas palavras que ouvi ao gajo foram:"
"Não és capaz de a usar".
"O Begbie passou-se todo e continuou a retalhar."
"Quase esquecemos a carteira."
"O sangue escorria pela latrina misturado com o mijo."
Sangue. Misturado com o mijo.
- Foi uma cena feia à brava. - Murphy.
Tens um talento escondido!
"Depois aconteceu."
"Eu só tinha dado uma 'jola de exportação ao Begbie."
"O gajo virou-a duma vez."
"E depois atirou o copo vazio por cima da balaustrada"
"num movimento de arremesso casual."
"O copo aterra na pinha duma chavala,"
"abrindo-lhe a tola ao meio e levando-a a cair."
"O Begbie saltou logo, e correu lá para baixo a berrar:"
"A miúda está ferida..."
"... e daqui ninguém sai enquanto não descobrirmos quem foi o cabrão!"
"A miúda está ferida..."
"e daqui ninguém sai..."
"... enquanto não descobrirmos quem foi o cabrão!"
Está um mimo!
Que mais tens?
O que é isto? Isto aqui? "Londres, Londres..."
"O Renton nunca vira tanto dinheiro."
"Ele roubara o dinheiro. Tirara-o aos amigos."
Espera... Isso é só uma história. É só uma historiazita!
"O Renton não sentia qualquer simpatia pelo Begbie."
"Não."
"Ele sentia-se mesmo culpado perante o Spud."
"Ele adorava o Spud. O Spud nunca fizera mal a ninguém."
"Se havia uma pessoa..."
"que o Renton ia tentar compensar..."
"... era o Spud."
Compensar?
Só vou perguntar esta merda uma vez:
quanto dinheiro é que ele te deixou?
Deixou-me £4000 no cacifo.
Na altura, não nos disseste puto.
Desculpa, Franco.
Não te mexas, porra.
Eu roubei o dinheiro, mas eles não deviam ter ficado surpreendidos.
Nós roubávamos toda a gente.
Lojas, empresas...
vizinhos, família...
Os amigos eram apenas mais uma classe de vítimas.
De manhã, quando desapareceste com o meu dinheiro,
eu fiquei furioso, mas também pensei:
"Claro que ele o levou."
"Porque não havia de levar?"
"O Renton não sentia qualquer simpatia pelo Begbie."
Daniel?
Sou eu.
Não estou aqui.
- Não estás aqui, como? - Vai!
Veronika, não podes estar aqui. Por favor.
Não é seguro, bichana. Tens de te pirar.
- O que aconteceu? - Diz ao Mark. Diz ao Simon.
Eles têm de fugir. O Beggar fugiu. Por favor, ele deve estar a voltar.
Quem deve estar a voltar?
Olha, olha!
A Infantaria!
É a tua miúda, Murphy?
Por favor, Franco, deixa-a em paz. Ela não tem nada com isto.
Claro que não tem.
O que a levaria a associar-se a um parvalhão feio como tu?
Como te chamas, boneca?
Veronika.
Veronika...
Que encanto...
E como conheces aqui o Sr. Murphy?
Pelo Simon.
O Simon?
O nosso velho Simon...
E o melhor amigo do Simon?
Também o conheces?
Tens um telefone?
Um telefone?
Sim, um telemóvel. Sabes, aquelas coisas...
- Sim. - Dá-mo.
Mas tens de nos deixar ir. Aos dois.
"Onde estás? O que aconteceu?"
- Mais uma? - Não, estou bem.
Aonde vais? Não devias andar por aqui, bichana.
Tenho planos para nós!
O quê?
"Simon - Vai ter comigo ao pub à meia-noite. X"
"Veronika / 21h59 Vai ter comigo ao pub à meia-noite. X"
"Fomos mijar à velha estação central de Leith."
"Eu, o Renton e o Begbie."
"Aquilo estava vazio. Ia ser demolido."
Era uma grande estação!
Daqui partiam comboios para todo o lado.
"Um velho bêbedo para quem o Begbie tinha estado a olhar"
"precipita-se para nós, de garrafa de vinho na mão."
Que andam vocês a tramar, rapazes?
Vieram "descarrilar" p'ra aqui?
Na estação de Leith?
"Diz ele, a rir..."
"Reparo que o Begbie parece estranhamente submisso e desconfortável."
Os gajos já vos "endireitam"! Ranhosos de merda!
"Só então me apercebi..."
"que o velho bêbedo era o pai do Begbie."
"Primeiro surge a oportunidade..."
"... depois vem a traição."
E é assim que acaba.
Tem graça! Parece as cenas que tenho andado a escrever!
Sim, Daniel.
Mas esta história...
... também precisa dum final.
June.
Franco Júnior...
Posso entrar um bocadinho?
Tenho de fazer uma coisa esta noite...
... e depois vou-me embora.
Aconteça o que acontecer, vão estar muito tempo sem me ver.
Por isso, quis vir até cá.
Quis vir cá desejar-te sorte, filho.
Só isso.
Obrigado, Pai.
Custa-me perceber, porque nunca tive isso em rapaz.
Não havia cá isso de... gestão...
Hoteleira.
Sim, a cena da gestão hoteleira e essas merdas todas. Eu nunca tive nada disso.
Mesmo assim...
O mundo muda, não é, June?
Mesmo quando nós não mudamos.
Cuida de ti, filho.
O velho bêbedo era o meu pai.
Este idiota é o teu.
Tu serás um homem melhor do que qualquer de nós.
"Entrada da estação"
Mas que merda...?
Ela não está aqui.
E uma vez que estamos ambos, imagino que ela não venha.
Vou ligar-lhe.
Está desligado.
Então o que fazemos aqui?
É a maneira de ela se despedir, calculo.
Eu amava aquela mulher.
Mark! Lamento imenso! Fiz uma coisa horrível!
- Que porra fazes aqui? - Tranca as portas!
Lamentas o quê?
Tranca tudo!
- Lamentas o quê? - Vão lá para cima!
Temos de sair agora!
- Mark, fiz uma coisa terrível! - O quê?!
- O Franco! - O quê?
Veronika! Gail! O puto Fergus!
Bom, já não é tão pequeno. Já me dá por aqui.
De que raio 'tás a falar, Murphy?
Continua, Spud.
Acaba a tua história.
Estamos todos mortos por a ouvir.
É como diz a moça...
Traição.
Não.
Não, primeiro surge a oportunidade, certo?
E depois vem a traição.
- Já sabemos isso, não é, Mark? - Talvez.
Talvez, porra...
Sim, e como tu bem disseste, os 20 anos passaram num fósforo!
E aqui estamos nós. Outra vez cheios de sorte.
Outra vez com dinheiro.
Com uma... com uma...
Com o raio de uma puta búlgara.
E então...?
Como é que acaba?
Numa caixa, Franco.
Exactamente.
Estamos todos numa caixa.
À espera que a tampa caia.
- Frank, vá lá! - Tu sabias.
A ver se me levavas...
A sério, amigo...
Trato de ti mais tarde.
Ora bem...
Rent Boy...
Eu e tu...
Sabes, em tempos matei um homem.
Um homem que não me tinha feito nada.
Não gostei da forma como o cabrão me olhou...
... quando eu estava a pensar em ti.
Penso em ti há 20 anos.
Quando nos roubaste.
Aos teus melhores amigos.
Nunca recuperei o meu dinheiro.
Nunca recuperei a esperança.
Sempre jurei a mim mesmo que um dia...
Vá lá, Rent Boy!
Não te tenho por tímido...
Lembro-me...
... do meu primeiro dia na escola primária.
Mesmo no primeiro dia.
A professora disse:
"Bom dia, Mark".
"Podes sentar-te aqui."
"Ao lado do Francis."
Lembras-te, Franco?
Tu eras mais velho. Já eras repetente.
Lembro-me muito bem.
Sim.
Tínhamos tanto pela frente, não tínhamos?
O futuro todo pela frente.
E agora estamos aqui.
Sim, safaste-te bem.
O mundo apoia os cabrões espertos...
... mas e eu?
E os gajos como eu, porra?
O que ganhamos? Só aquilo de que nos apoderamos.
Aquilo que sacamos à porrada.
É só isso que me cabe?
Quem é o cabrão esperto agora?
Foda-se.
Pois... e aqui estamos nós...
Vá lá!
Vá lá, Mark!
Vá lá!
Vá lá, vá!
Franco!
Ela disse ao Spud:
Se vieres comigo, estás seguro.
Não, eu sou um dos últimos indígenas daqui da zona...
Não posso sair daqui.
Diz ele, agarrando-se à esperança de que não cometerá este crime contra os amigos.
- E ela diz... - Eu mando-te a tua parte.
Isso para mim não dá, Veronika. Ia gastá-la toda em pó.
Está bem.
Então mando-a à Gail.
E ao puto Fergus.
A Gail... o puto Fergus...
Uma oportunidade de voltar a vê-los sorrir.
Ele pega na caneta.
E dando uso ao seu ultimamente tão pouco aproveitado dom de falsário,
Simon Williamson.
Mark Renton.
E transfere a totalidade das cem mil libras
para a conta de Veronika Kovach, na Bulgária.
Obrigada, Daniel.
Spud, a maioria das pessoas trata-me por Spud.
"Prisão de Edimburgo"
Foda-se.
Está a fazer o quê?!
A escrevê-las.
- A sério? - Foi o que ele me disse.
- O Murphy? - Parece que sim.
E quem é que vai lê-las?
O problema é esse. Ninguém.
Já pensei num título.
Ripadas por: n0Te
Tradução SARA DAVID LOPES