Distribuído por NOS Audiovisuais
convida-o a degustar.
O MENU
Querida.
Por favor, não fumes. Vais matar o teu palato.
Então, o meu palato morrerá feliz.
Margot, esta noite é muito importante, percebes?
Os perfis dos sabores são superdelicados.
Se fumas, destróis a capacidade
- de os apreciares. - Vá lá...
Por favor.
Está bem. Céus...
Obrigado.
Graças a Deus.
Vai caber toda a gente?
Facilmente. 12 clientes no total.
Por noite?
Como fazem lucro?
São $1250 por cabeça. Daí o lucro.
Porra, estás a gozar, não?
Vamos comer um Rolex?
Não estraguemos isto falando de preços, certo?
Deixa-te ir.
Sente a magia.
O dinheiro é teu.
- Nada mau. - Obrigado.
Mereces, meu.
Sabes quem vai adorar? A Betty!
É um "vão-se foder" à contabilidade.
Nem sequer é um jantar com clientes.
Porra. Somos uns sacanas.
Bestial. Uma degustação para mostrar poder.
Já estarão bêbedos nos aperitivos.
- Olá, pessoal. - De barco.
Como achaste que íamos...?
Olha para ti, de saltos altos na prancha.
Porra.
C'um caraças.
A Lillian Bloom. Meu Deus.
Quem é a Lillian Bloom?
Crítica gastronómica da Saveur.
Foi ela que descobriu o Slowik.
Pronto, é oficial.
Esta noite será a loucura.
Embarquem todos para Hawthorn!
Hawthorn! Embarquem todos!
Senhoras e senhores, instalem-se confortavelmente
para a curta viagem até Hawthorn Island.
- Obrigado. - Ó de bordo!
E escutai, marujos.
Esperemos que ele se aguente no mar.
Sim, pois.
Piadas de barcos.
- Pois. - De barcos.
- Estamos num barco. - Pois estamos.
Temos uma pessoa famosa a bordo, não?
PF presente.
Já não é bem "F". Já não estamos em 1998.
Ele é uma "P" e é "F".
Céus. Olha ali.
Não devias dar-me cobertura?
Garantir que não me incomodam?
Ambos sabemos que não foste incomodado.
Vi todos os filmes dele em miúda.
- Ouve... - Parece que é um grande gastrónomo.
Ou acha que é.
O chef Slowik gostaria de vos receber
com uma ostra crua local numa emulsão de minhonete
com caviar cítrico e uma folha de ostra. Bom apetite.
- Lindo. Obrigado. - Obrigada.
É um dos clássicos dele.
O caviar cítrico é feito com alginato.
Alginato, tipo...?
Tipo algas. Vamos.
Certo.
- Sujidade dos lagos. - Não...
Deliciosa.
Meu Deus.
Dá vontade de rir.
É tão bom, que dá vontade de rir.
Está bom.
Acho que prefiro apenas a ostra.
Adoro ostras.
Não. O que conta é o equilíbrio dos produtos.
Há que sentir a textura da minhonete.
Por favor, não digas "textura".
Tarde demais. "Textura".
Olá.
Obrigada.
Céus, parece um baile de finalistas.
Parece? Nunca fui a um.
A sério? Porquê?
Nenhuma das miúdas fixes como tu disse "sim".
Coitadinho.
Merda para essas cabras.
- Bryce. - Bem-vindo.
Bem-vindo, Sr. Lorimer.
- Olá. Felicity Lynn. - Olá. Boa tarde.
- E Damien Garcia. - E o Sr. George Diaz.
- Bem-vindo. - Deste o meu nome verdadeiro?
Claro que dei o teu nome verdadeiro.
- E os paparazzi? - É um prazer receber-vos.
Paparazzi? Estamos numa ilha. Claro que dei o teu nome verdadeiro.
Bem-vindos a Hawthorn.
Sr. Ledford e Miss Westervelt?
Não.
Pois, não. Isso foi...
Não... Miss Westervelt mudou de planos e não pôde...
Esta é Miss...
Sou a Margot.
Olá. Muito prazer.
Margot. Bem-vinda.
Tudo faremos para tornar o vosso serão o mais agradável possível.
- Obrigado. - Por aqui.
Obrigada.
Céus. Sinto muito.
Foi mesmo constrangedor. Lamento. Não foi...
Não. Tudo bem.
Não te preocupes.
Desculpe.
Sr. Leibrandt.
Sra. Leibrandt. Bem-vindos.
Vamos diretamente para o restaurante, se não se importa.
- Já fizemos a visita guiada muitas vezes. - É verdade.
Os meus estimados clientes podem continuar a conversar por aqui.
Obrigada. Por favor, sigam-me.
Está a trabalhar em quê?
Obrigado por perguntar.
As pessoas ainda me conhecem.
Vou passar à fase de apresentador, na minha carreira.
Ser eu próprio.
Hawthorn Island inclui cinco hectares de floresta e pasto.
Estamos rodeados pela abundância do mar.
Sim.
Estamos a apanhar vieiras. Vão comê-las logo à noite.
- Não acredito. Caramba! - Pois.
Apanha-as com mais genica, meu amigo!
Estamos esfomeados!
Céus.
Gosto da ideia de isto ser uma espécie de bioma de ideias culinárias.
Certo. Funciona como um salão epicurista.
Não, acho que prefiro bioma.
Bioma é melhor. Sim. É... Sim.
Chegámos ao acampamento base do Monte das Tretas.
Isto é de loucos.
Cheira isto.
Vamos ter fome.
Sou um gastrónomo vergonhoso.
Adoro isto.
Sou amigo íntimo e pessoal do chef.
Certo, figurão.
O nosso fumeiro segue a tradição nórdica.
Só usamos carne de vacas leiteiras,
maturadas durante uns espantosos 152 dias, para amaciar os filamentos de proteínas.
- Certo. - Podemos espreitar?
Li sobre isto na net.
Sim? Posso ver?
- Churrasco coreano. - Pois.
Por favor, não toquem nas proteínas. Estão imaturas.
O que acontece se for servida no 153. dia?
Seria uma tragédia...?
Acho que a bactéria entraria
na corrente sanguínea do consumidor, espalhando-se pelas meninges
e ele ou ela ficariam incapacitados
e faleceriam pouco depois.
Portanto, sim, seria uma tragédia.
Ainda bem que somos profissionais, certo?
- Gostava de trabalhar para ela. - Pois.
Fixe.
É aqui que vivemos.
Sim? Vivem mesmo aqui? Todos vocês?
Todos nós.
Menos o Chef.
Bem...
Esprit de corps. Não?
Não, Sr. Feldman.
É muito mais do que isso.
Aqui, somos uma família.
Os dias começam às 6:00 com cinco horas de preparação.
Colhemos. Fermentamos.
Abatemos. Marinamos.
Liquefazemos. Esferificamos.
Gelificamos.
- Gelificam? - Sim.
Gelificamos.
O jantar costuma durar quatro horas e 25 minutos.
Os dias acabam muito depois das 2:00.
Então, sim. É melhor vivermos todos aqui.
Nunca ficam em brasa...?
- "Em brasa"? - Sim, desculpe...
Tipo, fartos de fazer a mesma coisa?
O Chef segue os mais altos padrões e nós também.
Aqui, só há brasas quando decidimos.
Para tornar delicioso.
Então, quem tem fome?
Há comida no fim disto, não?
Da comida de barco à mesa de jantar.
Elsa.
Com licença.
Elsa, olá.
Quem vive ali?
O Chef.
Podemos ver?
Nem nós podemos entrar na casa do Chef, Sr. Ledford.
Vamos.
Não podemos incomodar o Supremo Imperador da Alimentação.
Certo.
O GOAT não é o melhor de sempre?
Não. Antigamente...
Achas que ele escolhia aquele matulão?
É melhor publicarmos na altura certa.
Sim? Trago-te aos melhores sítios?
Sou eu que os marco. Portanto, diz-me tu.
Com o meu nome.
Bem, eu...
Olá, outra vez.
Cavalheiros, parfait?
Olha para a vista.
Queres tirar uma foto?
Aonde vamos, chefe?
Troca de lugar comigo.
- Miss... - Mills.
Vai sentar-se no lugar de Miss Westervelt.
Devias ficar com a melhor vista.
Bem, não preciso de uma vista melhor.
Vou ver a cozinha.
Obrigada.
O rosé primeiro.
Bom proveito.
Estejam à vontade para observar os cozinheiros a inovar.
Mas, por favor, não fotografem os nossos pratos.
O Chef crê firmemente que a beleza das suas criações
reside na sua natureza efémera.
Anda, não podemos perder isto.
Faz isso com uma Pacojet?
Exatamente.
A Pacojet produz uma textura pulverizada, tipo neve.
Fixe.
Pois. Tenho uma.
Percebe do assunto, Sr. Ledford.
Sabe o meu nome?
Gostamos de conhecer todos os que jantam connosco.
O Chef está por aí? Adoraria falar com ele.
Porque não se senta?
Estamos prestes a servir.
Certo. Obrigado.
Mais Lambrusco?
A atenção ao pormenor é do caraças!
- E ele sabia o meu nome, querida! - Mas não perguntaste o dele.
Pois, enfim...
Ali está ele.
Foda-se.
Está a olhar para mim?
Chamas insípido a isto?
É insípido.
Gostas do inverno, não?
- Não... - Anormal de merda.
Temos aqui pepino-melão comprimido, em vinagre,
neve de leite e renda chamuscada.
- Obrigado. - Bom proveito.
Pepino-melão, neve de leite, renda chamuscada.
Esta obsessão permanente com a neve.
É oficialmente uma praga e ninguém está imune.
Sentes um pouco o sabor a cabra?
Mesmo no fim. Uma cabrita.
Ela disse "leite".
Será?
- Não disse de que espécie. - Não.
Quero que me apresentes o programa,
mas primeiro deixa-me agradecer-te pelos últimos dois anos.
Esta oportunidade foi...
A melhor da tua vida?
- A muitas mais. - Queria fazer um brinde de despedida.
Deixas-me fazê-lo, por favor?
- Não é nada. - Sim, é.
- Vou começar noutro emprego. - Céus!
A minha mãe arranjou-me um emprego na Sony.
Disse-te há duas semanas.
Toma o meu telefone de trabalho.
- E o cartão de crédito da produtora. - Que estás a fazer? Não é transferível.
E toma a chave da tua casa de LA...
- Não tenho bolsos. - ...do teu apartamento em Nova Iorque
e do teu outro apartamento em Nova Iorque que a tua mulher desconhece.
- Como está a Amanda? - Toma. Não irei na segunda.
Vamos fazer a cena de falar das nossas vidas?
- É isso? Somos íntimos? - Também não quero.
- Não devíamos? - Mas tem de ser?
Não estamos bem, Bryce.
Eu e a Amanda não estamos bem.
A culpa foi tua?
Não, foi ela que me obrigou a mandar uma mensagem à colega.
Porra, claro que a culpa é minha.
Sou um idiota.
Pelo menos, temos trabalho.
- E dinheiro. - Ao trabalho e dinheiro.
- Isso mesmo. - Isso mesmo.
Somos patéticos, não somos?
Bolas, meu. Alguém que nos dê um tiro.
Não vou levar...
Meu Deus, quero viver dentro disto.
Não te importas
que não esteja tão envolvida nisto como tu?
Não. Tudo bem.
Estou com a miúda mais fixe da sala.
De onde vem essa cena da comida?
Não sei. Sabes como as pessoas idolatram
atletas, músicos,
pintores e assim?
Essas pessoas são idiotas.
O que fazem é irrelevante.
Jogam com bolas insufláveis, tocam uquelele e merdas dessas.
Os chefs
usam as matérias-primas da própria vida.
E da própria morte.
Vi todos os episódios de Chef's Table duas ou três vezes.
Vi o do Slowik 20 vezes.
Vi-o a explicar o momento exato em que um morango está completamente verde.
Vi-o a empratar uma vieira crua a contrair o músculo pela última vez.
É arte à beira do abismo.
Que é onde Deus também trabalha. É igual.
Muito bem dito, Tyler.
- Para com isso. - Não! A sério.
Acho que começo a perceber.
- A sério? - Sim. Um pouco.
PRIMEIRO PRATO
Está bem.
Sim, Chef.
Boa noite.
- Boa noite. Olá. - Olá.
Bem-vindos a Hawthorn.
Sou o Julian Slowik e esta noite teremos o prazer de vos alimentar.
E sobe o pano.
Durante as próximas horas,
vão ingerir gordura,
sal, açúcar, proteína,
bactérias, fungos,
várias plantas e animais
e, por vezes, ecossistemas inteiros.
Mas tenho de vos pedir uma coisa.
Só uma.
Não comam.
Está a falar a sério?
Provem.
Saboreiem.
Apreciem.
Atentem a cada pedaço de comida que põem na boca.
Sejam conscienciosos.
Mas não comam.
O nosso menu é precioso demais para isso.
E olhem à vossa volta.
Aqui estamos, nesta ilha.
Aceitem.
Aceitem tudo.
E perdoem.
E dito isto,
comida!
Isso. Tragam-na.
Aí vêm eles.
Parece uma fanfarra militar.
O nosso primeiro prato chama-se "A Ilha".
No prato, têm plantas da ilha
colocadas sobre pedras da costa,
cobertas por água do mar filtrada e semigelada
que, ao derreter, dará sabor ao prato.
Era isto que aquele tipo estava apanhar há pouco...
Desculpe?
Desculpe, Chef.
Não há problema.
Sim, são essas vieiras.
É disto que têm de se lembrar sobre este prato:
Nós, as pessoas nesta ilha, não somos importantes.
A ilha e os nutrientes que fornece
existem no seu estado mais perfeito sem que os apanhemos,
manipulemos ou digiramos.
O que acontece nesta sala é insignificante
comparado com o que acontece na natureza,
no solo, na água,
no ar.
Não passamos de um nanossegundo assustado.
A natureza é intemporal.
Bom proveito.
Que ideia tão animadora...
Estás a chorar?
Acho tudo tão comovente. É tudo tão bonito.
É quase bonito demais para comer.
Sabes, o melhor restaurante da minha cidade era...
O Chef não ficou zangado comigo, pois não?
Por causa das vieiras?
Não tens de o tratar por "Chef".
Ele certamente nem sabe da tua existência.
Mas queria que ele...
- Gostasse de ti? - Sim. Mais ou menos.
Tu és o cliente.
Estás a pagar-lhe para te servir.
Não interessa se gosta de ti ou não.
Certo. Que significa isso?
Nada.
Descontrai-te e come a tua pedra.
E para acompanhar, dos nossos amigos de Caroline Morey,
um Chassagne-Montrachet
premier cru de 2014.
Não é só de uma única vinha.
É de uma só linha de videiras.
- Ena. Perfeito. - É mágico.
O que pensas? Sinto que isto é bastante...
É meio fantástico. Tem momentos.
Tem momentos.
O empratamento revela necessidade de agradar.
Foi tudo tratado com pinças.
Mas os sabores estão lá. É muito limpo.
É muito talássico.
- "Talássico"? - Oceânico.
- Tálassa era o antigo espírito do mar. - Tálassa e Pontos.
- Sim. - Correto.
Estamos a comer o oceano.
- Pois. - Pois.
Como está?
Está bom.
Não podes dizer apenas "bom", no programa.
Tens de adornar a coisa.
Por amor de Deus, não é neurocirurgia.
- É um programa de viagens e comida. - Então, mostra-mo.
Pois. Vende-mo.
Vamos a Itália, certo?
Filmam-me de corsários numa Vespa verde-pastel
a caminho da quinta de um Giuseppe com queijo.
Como o queijo e depois...
Há um grande plano da minha cara.
Fecho os olhos e simulo um orgasmo
e depois arrancamos para a África do Sul,
onde posso dizer que o racismo não é fixe
e zás-trás, hora dos Emmys.
- Só isso? - Já posso comer?
É isso que vais apresentar a três serviços de streaming na segunda?
- Basicamente. - C'um caraças.
Isso é um desastre.
Acho que não podes ir à África do Sul, por teres conduzido embriagado.
- Gostas disto? - Da comida para lontra?
Sim, é bestial.
O meu chef, o Ricardo, já fez marisco igualmente bom.
Ele é fantástico.
Incrível.
Pelo menos, podemos dizer que estivemos cá.
O meu pai dizia que compramos a experiência.
Isto parece
uma paisagem suburbana.
Que merda é esta?
Vi o Perry em casa do DeLaurenti, no outro dia.
Como é que ele está?
Enfim,
é o Perry.
Obrigado.
Quero o empratamento em cinco minutos!
Sim, Chef!
SEGUNDO PRATO
Ele vai continuar a fazer aquilo?
O pão existe sob várias formas há mais de 12000 anos.
Especialmente entre os pobres.
Farinha e água.
O que pode ser mais simples?
Ainda hoje, os cereais representam 65% de toda a agricultura.
Os frutos e legumes apenas 6%.
Os gregos antigos mergulhavam o pão seco e escasso em vinho ao pequeno-almoço.
E como é que Jesus nos ensinou a rezar? Foi a implorar pelo pão nosso de cada dia.
Pelo pão nosso de cada dia.
É, e sempre foi, o alimento do homem comum.
Mas vocês, meus caros clientes, não são o homem comum.
E por isso, esta noite,
não terão pão.
PRATO DE PÃO SEM PÃO sem pão, acompanhamentos salgados.
- Ele deve estar a gozar. - Está a gozar.
Isto é muito à frente.
Como não vai...? Não está a brincar.
Não vai servir pão num restaurante conhecido pelo pão. Bestial...
- O quê? - Obrigada.
Não é uma partida?
- O quê? - Não.
Só pode ser um número.
Esta merda é a sério?
Neste espírito, por favor, apreciem os acompanhamentos desacompanhados.
"O pão que não vão comer hoje"
"foi feito com um trigo ancestral chamado red fife,"
"produzido com os nossos parceiros do Projeto Cerealífero de Tehachapi,"
"dedicado à conservação de cereais tradicionais."
Isto é de loucos.
As cenas que estão à volta da total ausência de pão
são mesmo boas.
É um pouco chocante, não é?
É perverso, na verdade.
Ele sempre foi muito consciente da comida como história das classes sociais,
tal como eu.
Claro.
Mas devo dizer que esta emulsão parece ligeiramente talhada.
Sim.
Eu não ia dizer nada.
Reparei logo que foi servida.
Está desfeita.
Sim, o que é realmente...
Não devíamos ver isto num restaurante desta qualidade. Sem dúvida.
- Sem dúvida. - Pois.
Céus. Esta audácia é muito à frente.
A forma como ele entrelaça alegorias históricas.
O jogo é tentar adivinhar
qual será o tema global de toda a refeição.
Só saberemos no fim.
Espera. Gostas disto?
Gosto.
Basicamente, ele está a insultar-te.
Não. Não percebes.
É um conceito.
Sei o que é um conceito.
Acredita, ele está a contar uma história.
É o que torna a sua comida tão empolgante.
Não é apenas um chef, é um contador de histórias.
E não quer saber das regras.
Chama-me uma rapariga comum,
mas talvez algumas regras devam ser respeitadas,
tipo, sei lá,
dar comida às pessoas num restaurante.
Querida, ninguém te chamaria uma rapariga comum.
Faço o meu próprio pão.
- A sério? Não sabia. - Sim.
Bem, é muito rústico.
Tipo camponês. Fermentado.
Que tipo de fermento usas?
Faço o meu, com maçãs.
Claro que fazes o teu fermento com maçãs.
Sua coisa malvada.
Miss Bloom?
Eis outra emulsão desfeita.
Cortesia do Chef Slowik.
- Olá. - Com licença.
Está tudo do seu agrado?
Nem por isso. Obrigado por perguntar.
A comida é ótima e percebemos perfeitamente a cena concetual.
Mas pode trazer-nos um pouco de pão?
E algum sem glúten, para o meu amigo?
Não.
"Não"?
Não.
Certo.
Isto é tudo muito engenhoso e não queria puxar deste trunfo,
mas sabe quem somos, não?
Sei.
Sabe? Sabe quem somos?
Sei quem são.
Então, sabe que trabalhamos com o Doug Verrick?
Não. Trabalham para o Sr. Verrick.
- Exato. - Porra.
Portanto, jogamos todos na mesma equipa.
Passe-nos um pouco de pão.
Por favor.
Não contamos a ninguém.
- Prometo, sim? - Não.
Disse "não"?
Disse "não". Sim.
- Certo. - Certo.
- Ena. - Certo.
É tudo. Obrigado.
Posso?
Não precisa de... Está bem.
Vai comer menos do que deseja e mais do que merece.
É um prazer servi-lo.
Continuo em cetose. Por isso, é uma boa notícia.
Sem pão, ficamos muito concentrados.
É tão bom, porra. Embalsa-me nisto.
- Não vais provar? - Não.
- Não? - Não.
Isto é bestial.
- Eu como. - Força.
Foi sem querer.
Acontece aos melhores.
Desculpe, foi...
Sinto muito.
Não tocou na comida.
Não há comida.
Não, isto é comida.
Então, ainda virá muita comida.
- Não quero ficar cheia. - Não seria possível.
Concebi as doses com precisão e tendo isso em conta.
Portanto, não ficará cheia.
Por favor, coma.
O menu só faz sentido se comer.
Mas disse-nos para não comermos.
Não o disse nesse sentido.
Sabe isso.
Obrigada pela sua preocupação,
mas sou perfeitamente capaz de decidir o que como e quando.
Obrigada.
Céus, que humilhante.
- "Humilhante"? - Sim.
O tipo é um cretino.
Por favor, para.
Não devias ser tão malcriada.
O quê?
Ele pediu-te para comeres.
- Não gosto. - Prova.
Por favor.
Empratamento em três minutos, meus amigos!
Sim, Chef!
TERCEIRO PRATO
Este é um Pinot Noir de 2013 de Ross Cobb.
É hiperdecantado com uma varinha mágica
para o despertar do seu sono.
Carvalho eslavónico, fortes notas de cereja e tabaco
e um ligeiro travo a nostalgia e remorso.
Bom proveito.
Nostalgia e remorso.
Os meus preferidos.
Ela está outra vez a olhar fixamente.
De onde a conhecemos?
Não conhecemos.
É mesmo parecida com a Claire.
Porque continuas a dizer isso? Não é.
Achas que não?
Não é nada parecida com a nossa Claire.
A mesma cara ausente.
Podes não obcecar, por favor?
Pois. Hipoteticamente, se fosses embora...
Certo.
...e não vais,
porque o farias?
Coexecutiva de Desenvolvimento.
E que raio é isso?
É no desenvolvimento, por isso desenvolveria
ou ajudaria a desenvolver coisas...
E porque seria melhor do que trabalhar para mim?
- Porque tem futuro. - Certo.
- É uma empresa... - Pois.
Um tipo de futuro diferente. Faz sentido?
- Empresarial... - Felizmente, é só hipotético.
O próximo prato chama-se "Memória".
E é isso que pretende evocar.
Uma memória.
Deixem-me contar uma memória minha.
Quando era pequeno, em Waterloo, Iowa,
terça-feira era a noite dos tacos.
Boa!
Terça dos tacos!
Pois!
E esta senhora aqui
é a minha mãe.
Como podem ver, está bastante bêbeda.
Isto não é invulgar.
Quando eu tinha sete anos,
uma terça-feira, o meu pai chegou a casa bastante bêbedo.
Muito bêbedo.
Também não era invulgar.
A minha mãe zangou-se, gritou com ele e então
ele enrolou um fio de telefone com força à volta do pescoço dela.
Eu chorei.
Gritei, implorei-lhe para parar.
Para fazê-lo parar
tive de lhe enfiar uma tesoura de cozinha na coxa.
Lembras-te, mãe, não?
Devia ter-lhe enfiado a tesoura no pescoço, nessa noite.
Mas em criança não somos tão espertos.
Como imaginam, foi uma noite de tacos muito memorável.
- Ainda bem que não o fez. - Que merda foi esta?
Teatral.
Gostaste?
É uma história antiga que revela porque é um chef artista.
Aquele tipo tem um sentido de humor muito negro.
É tão intenso.
Então, aqui têm
coxa de frango de Bresse, defumada por nós, al pastor,
e as nossas tortilhas feitas com farinha de milho tradicional,
um dos pratos característicos de Hawthorn.
Obrigado.
Mudamos constantemente o nosso menu,
mas como Miss Bloom sabe, este é um clássico desde o início.
É como disse uma vez...
Pô-lo no mapa.
Pôs-me no mapa.
Que mapa será ao certo,
pergunto.
Mas como estamos sempre a inovar e tememos a irrelevância...
a atualização de um clássico.
As imagens nas tortilhas foram feitas com uma máquina de gravar a laser.
Foi a primeira vez que a usámos.
Esperamos que esta noite de tacos evoque fortes memórias em todos nós.
Bom proveito.
Claro que tínhamos de comer um taco.
Aqui tens.
O que são, Lil?
São restaurantes.
Aos quais fiz críticas e fecharam todos.
É uma espécie de piada, então?
Acho que sim.
Richard, o que é isto?
Feliz Aniversário.
Ingredientes para os tacos.
Não, as imagens.
São todas de nós.
Esta é depois de teres tirado o melanoma da testa.
Olha o penso.
Não é simpático? Lembraram-se de nós.
Tyler, és tu?
Sim. São todas de mim a tirar fotos, esta noite.
Céus, qual é o problema dele?
Eu sabia. Ele odeia-me.
Raios, pensei que não se importasse.
- Devo pedir desculpa? - Pelo quê?
Que foi?
Calling Doctor Sunshine.
Céus, tinha-me esquecido desse.
Um papel idiota. Um mau argumento.
Mas a rodagem foi divertida.
Talvez seja uma piada por serem amigos, não?
Pois. Enfim, amigos...
Tenho alguns amigos?
Esperem lá.
Malta, que merda é esta?
São...?
Como os arranjaram?
ILHAS CAIMÃO AUTORIZAÇÃO DE TRANSFERÊNCIA
Não é bom.
Desculpe.
Posso ajudá-lo?
Pode.
Que raio é isto?
São tortilhas.
Pois. E o que é isto?
São tortilhas
que contêm registos fiscais da EchoBrite e outros documentos
que mostram que a vossa empresa criou faturas com despesas falsas.
Como as conseguiram?
Lamento, mas o Chef nunca revela as suas receitas.
Sabe a que ponto estão fodidos?
Mandamos fechar isto até amanhã de manhã. Percebe?
Não será necessário.
Bom proveito.
Isto és tu e...
Quem é esta mulher?
Como raio hei de saber? É falso.
É algum tipo de piada parva.
É a merda de um taco. Não pode fazer-te mal.
A merda de um taco que pode ser prova em tribunal.
Podemos negá-lo plausivelmente
e se tentarem denunciar-nos...
Pois!
Se tentarem denunciar-nos, denunciariam o Verrick.
E ele ficaria tão fodido como nós.
Certo? Estamos na boa.
Certo?
- Estamos na boa. - Que se lixe.
Não podem fotografar-te sem consentimento. É de loucos.
Para de falar e deixa-me pensar.
Tenho de emendar isto.
Eu digo-te como, manda esta cena para trás.
Desculpe.
- Desculpe, senhor. - Margot!
Estalaste os dedos na minha cara?
Sabes há quanto tempo tento fazer uma reserva aqui?
Não. E não me interessa.
Não mandas cenas de volta para esta cozinha, criança.
Agradeces-lhes por te deixarem entrar.
- O que me chamaste? - Criança.
Porque estás a agir como uma.
Tens de me pedir desculpa agora.
Não podes falar-me assim.
Até posso, porque eu é que estou a pagar.
É melhor comeres e calares-te.
Meu Deus...
Meu Deus.
Isto está incrível. Tens de provar.
Não, obrigada. Não quero interromper-te.
Miss Mills?
Em que posso ajudá-la?
Estou só à procura da casa de banho.
É por aqui.
Obrigada.
O que está atrás da porta prateada?
Algo muito especial.
Não pode...
Não devia estar aqui.
Gostaria de saber ao certo
o que não lhe agradou no último prato.
Mal tocou na comida.
Porquê?
Preciso de saber. Porque não come?
Que lhe interessa isso?
Levo o meu trabalho muito a sério e não está a comer.
E isso magoa-me.
Acho que não tenho muita fome.
Disse-lhe quem sou.
Sou o Julian Slowik e sou o chef, aqui.
Quem é você?
Volto a perguntar. Quem é?
Sou a Margot Mills.
De onde é, Margot?
Sou de Grand Island, Nebraska.
Sente-se melhor?
Quer a morada do parque de caravanas da minha mãe, idiota?
Não interessa quem quer que eu pense que é.
Quem é você?
Sou a Margot.
Não devia cá estar, esta noite.
Saia da minha frente, porra.
QUARTO PRATO
Ainda muito teatral, mas minimalista,
como os japoneses, o estilo minimarisuto.
- Mas ele estava a brincar, certo? - Sim.
Falemos dos tacos.
É um diálogo.
É divertido.
Estou empolgado.
Estamos prontos para o próximo prato,
- que devem achar... - Desculpe.
Mas que raio se passa aqui?
Deixa-me acabar, por favor? Pode ser?
Obrigado.
Senhoras e senhores, apresento-vos o sous-chef Jeremy Louden.
O Jeremy criou o próximo prato.
Chama-se "O Caos".
Natural de Sparks, Nevada,
o Jeremy estudou no Culinary Institute, em Hyde Park.
O objetivo do Jeremy, como escreveu numa carta sincera,
era trabalhar para mim aqui em Hawthorn.
Não é verdade, Jeremy?
É, Chef.
O Jeremy é talentoso.
É bom.
É muito bom.
Mas não é excelente.
Nunca será excelente.
Quer desesperadamente o meu prestígio, o meu trabalho, o meu talento.
Aspira à excelência mas nunca a alcançará.
Correto, Jeremy?
Sim, Chef.
Como eu, na idade dele,
o Jeremy prescindiu de tudo para atingir os seus objetivos.
Tal como a minha, a vida dele é pressão.
Pressão para criar a melhor comida do mundo.
E mesmo quando tudo corre bem e a comida é perfeita
e os clientes e críticos estão felizes,
não há forma de evitar o caos.
O caos que fazem da vossa vida,
do vosso corpo,
da vossa sanidade,
dando tudo o que têm para agradar a pessoas que nunca conhecerão.
Jeremy...
gostas desta vida com que sonhaste?
Não, Chef.
E queres a minha vida?
Não o meu lugar ou talento.
A minha vida.
Não, Chef.
Senhoras e senhores, o vosso quarto prato,
"O Caos" do sous-chef Jeremy.
Foda-se!
Céus!
Que está a fazer?
Qual é o seu problema?
Que merda é esta?
Foi um choque, não estava à espera.
Que merda é esta?
Por favor, sentem-se.
Está tudo bem.
- O que aconteceu? - Faz parte do menu.
Faz parte do espetáculo.
- É um espetáculo? - Não foi...
É por isto que pagam.
Foi só um número?
É uma experiência exclusiva.
- Por favor, voltem aos vossos lugares. - Mas que porra...?
Muito obrigado.
Ele está morto?
- Era sangue falso... - Fiquem aqui.
- Pode sentar-se? - Já vi ser usado.
Não tem piada.
Que merda é esta?
- É a sério? - O que se passa?
- Parece tão real. - Não.
- É só teatro, certo? - De que porra está a falar?
Ele matou-se, certo?
Pareceu muito real, Lillian. Muito.
Isto é só teatro. Representação.
- A sério? - Sim. É o que ele faz.
Faz parte do menu.
O CAOS
legumes cozidos sob pressão, lombo assado, confit de batata,
suco de carne, tutano.
Comam!
Bom proveito.
Preparar o quinto prato.
Sim, Chef!
Que raio se passa?
Temos aqui um Cabernet Franc biodinâmico
dos nossos amigos da Domaine Breton.
Não contém sulfitos,
tem um forte odor a curral
e complementa perfeitamente proteínas assadas. Bom proveito.
Vamos embora. Agora.
Tenho de ir buscar a minha écharpe.
- Esquece. Levanta-te. - Mas...
Sr. Leibrandt?
- Vamos embora. - Há algum problema?
Vamos embora.
Não há barco para ir embora.
Então, chamo um helicóptero.
Seria muito difícil sem rede telefónica.
Depressa, porra.
Céus, faz o que eles dizem!
Eu trato disto.
- Deixa-me tratar disto. - Com que mão vai tratar disto?
O quê?
Vai tratar disto com que mão? Esquerda ou direita?
Que porra quer dizer?
Escolhemos nós?
O quê?
Muito bem. A mão esquerda.
O dedo anelar.
Deixem-me sair!
Não!
- Deixem-no em paz. - Que estão a fazer?
- Calma, deixem-no em paz! - Deixem o velhote em paz!
Sr. Leibrandt, por favor, fique quieto.
Que porra estão a fazer?
Richard!
Por favor, fiquem sentados.
Mas que...
Que raio se passa? Chamem-lhe um médico.
Precisa de ajuda para encontrar o seu lugar?
Está ali um dedo.
O homem grita com dores.
Por favor, sente-se.
Senhor?
Não tem piada! Meu Deus!
Faz tudo parte do menu.
Meu Deus!
Isto é real, não é? Não consigo fazê-lo.
- Não posso fazer a cena do refém. - Porque não falas com ele?
Vai falar com ele. Conhece-lo, não?
Inventei isso.
Porquê?
Porque sou um cagão que adora mencionar nomes, percebes?
A aliança do seu marido.
- Obrigada. - De nada.
Ted.
Sinceramente, acho que tudo isto é por nossa causa.
Falo de nós.
Foi por isso que ele me mandou uma mensagem.
E isto é incrível, certo?
A representação é espantosa.
De que porra está a falar?
O Chef Slowik gostaria de lhe falar na cozinha.
- Também posso ir? - Não.
Não. Lamento, mas você não bate certo.
Porque faz isto?
Não bate certo.
De que está a falar?
Quem é?
Sou a Margot.
O meu nome é Margot.
Servi muitas Margots. Não é uma Margot.
Não.
Que porra é que isso interessa?
Interessa porque este menu, esta lista de convidados,
toda esta noite foi meticulosamente planeada.
E não fazia parte desse plano.
E está a estragar tudo.
Para continuar, tenho de saber onde a sentar.
Connosco ou com eles?
É mesmo muito importante.
E então, deixar-me-á viver?
Deixá-la viver? Não!
Claro que não.
Não percebe que isso arruinaria o menu?
Vamos morrer todos, esta noite.
Não é verdade?
Sim, Chef!
Portanto, a pergunta é:
Quer morrer com quem dá ou com quem tira?
Mas morro de qualquer forma?
É arbitrário.
Não é arbitrário. Nada nesta cozinha é arbitrário.
Por favor, escolha.
Estas decisões são importantes
e o nosso menu é cronometrado ao minuto.
Dentro de 15 minutos, farei uma pausa entre pratos
e é o tempo que tem para decidir.
É o nosso lado ou o deles.
Entretanto, por favor, volte ao seu lugar.
O próximo prato é requintado.
Empratamento em cinco minutos.
Sim, Chef!
Adoro-vos.
Também o adoramos, Chef!
Porra! Ele ofereceu-te um prato da cozinha?
O que foi? Proteína ou vegetal?
Proteína ou vegetal?
Raios partam. Não é justo.
Porque tens direito a um prato da cozinha?
Passas o dia a fumar. Nem sentes o sabor.
LIMPAR O PALATO chá de bergamota silvestre e trevo violeta.
Estamos encurralados. Vamos concentrar-nos.
Qual é a jogada?
Quais são as nossas opções?
A porta está vigiada,
mas pode ser uma jogada.
Pois.
Alguém viu se ao fundo do corredor...
Malta, temos de fazer algo.
Não podemos ser cobardes.
Isto resultou no meu filme O Ataque.
Quando eles trouxerem as facas e garfos, invadimos a cozinha.
Achas que saber usar melhor as facas do que eles?
Que alternativa temos?
- Não sei, porra. - E depois?
Que se foda, vou partir a janela.
Isso! Força!
Foda-se!
Deixe-me ajudá-lo a voltar à mesa.
Foda-se.
Lamento.
- Céus. - Porra.
Há um ditado:
"Às vezes, só precisamos de uma boa chávena de chá."
Aprendi isso em pequeno, em Bratislava.
Descobri que o chá não só limpa o palato
como é um bálsamo reconfortante para enfrentar verdades incómodas.
Mas antes de continuarmos,
há alguma pergunta sobre mim ou Hawthorn?
Alguma pergunta?
É bergamota que estou a detetar?
Sim, é.
- Chef? - Sim?
Julgo que falo por todos aqui quando digo
que quero saber, queremos saber...
Por que raio isto está a acontecer?
Eu digo-vos.
Pensem em vocês como ingredientes num conceito de degustação.
- O quê? - Um conceito de prova.
De forma figurativa.
Acho que é a melhor forma de o descrever.
Mas nada disto devia surpreender a maioria de vocês.
Miss Bloom.
Lillian, se me permite, a minha estimada defensora inicial
sabe os danos que causou a tantos profissionais.
Não. Espere lá.
Não. Não vai falar.
Desculpe, Chef.
Deu uma entrevista
- à Lillian Bloom. - O quê?
Essa entrevista criou este restaurante.
Você alimenta o lixo dela.
Apoia-a.
Mima-a.
Mais emulsão desfeita.
Adorou a minha mensagem a convidá-la para esta noite.
Eu a ansiar pela sua atenção.
O seu ego foi alimentado.
Isso é de esperar. E também alimentou o meu ego.
Dez minutos, Miss Mills.
Por favor. O meu marido tem de ir para o hospital.
Estou bem. Deixe a minha mulher partir.
Os meus fiéis clientes habituais.
Quantas vezes comeram aqui nos últimos cinco anos?
Não sei. Seis ou sete?
Acho que mais, Dick.
Onze. Onze vezes.
A maioria das pessoas sente-se abençoada se comer aqui apenas uma vez.
Sr. Leibrandt, diga o nome de um prato que tenha comido da última vez.
Apanhou o barco para cá onze vezes
e apresentamos sempre todos os pratos.
Dizemos-lhe exatamente o que lhe servimos.
Por favor, diga o nome de um prato que tenha comido da última vez.
Ou da vez anterior.
Um. Por favor.
Bacalhau.
O quê?
Bacalhau.
Não era bacalhau, seu burro.
Era halibute.
A porra de um halibute malhado raro.
O que interessa isso?
Interessa ao halibute, Sra. Leibrandt.
E ao artista cuja obra se torna em merda nas suas tripas.
Permiti que o meu trabalho atingisse preços
a que só o tipo de pessoas nesta sala tem acesso.
E enganei-me, tentando satisfazer pessoas impossíveis de satisfazer.
Começando por ela.
Mas é essa a nossa cultura, não é?
E o meu restaurante é parte do problema.
Diz que é o seu restaurante.
Mas se hoje estamos todos a ser honestos,
não é.
Tem razão. O Doug Verrick é o meu investidor anjo.
É dono desta ilha e deste restaurante.
E como Hawthorn é toda a minha vida,
teria de dizer que o Doug Verrick é meu dono.
Só que as coisas complicaram-se um pouco
e agora sou dono do Doug Verrick.
- Céus. - Meu Deus.
C'um caraças.
Como paramos isto, meu?
- Não. - Por favor, pare.
Diga-nos como parar isto. Vamos parar, sim?
- Não podem parar. - Temos dinheiro.
Diga quanto e nós pagamos-lhe.
Diga a porra de um número, pá!
Não.
Não preciso do vosso dinheiro.
Ele manteve-o aberto durante a covid, seu sacana!
É verdade.
E questionou o meu menu.
Até pedia substituições,
apesar de não haver substituições em Hawthorn!
Anjo caído, por favor.
Não!
Mas que raio...?
- Não. - Escutem.
- Isto é... - Eu disse: "Escutem".
Não! Julian!
- Isto é de loucos. - Eu disse: "Escutem".
Não...
Escutem.
- Não, isto é de loucos. - Eu disse: "Escutem"!
Sim.
Ouvem?
E...
e...
lá se afunda ele e...
silêncio.
Ouvem-no?
Conseguem ouvir este silêncio?
Este silêncio significa...
que sou livre.
Acabou o tempo, Miss Mills.
O Chef vai falar-lhe agora no gabinete dele.
Entre.
Já tomou a sua decisão?
Já.
E o que decidiu?
Que tinha razão.
Eu não devia estar aqui.
E digo-o com respeito, porque certamente é brilhante,
mas nada disto
se destina a mim.
Não tem a certeza de que sou brilhante. Não o diga.
É mentira.
Muito bem.
Não estou certa de que é brilhante.
Esperava mais.
Vá-se foder!
Acho que vou ter de decidir por si.
O seu lugar é aqui, com a sua espécie.
E que espécie é essa?
A que faz trabalhos de merda.
Achou que não percebi?
Sei reconhecer um colega do setor dos serviços.
O Sr. Leibrandt. De onde o conhece?
Esteve a observá-lo toda a noite.
Acho que sabe.
Não, não sei.
Ele pagou por uma experiência.
E sei dizer, aqui entre prestadores de serviços,
que não se enerva facilmente.
Portanto, ele enervou-a em quê?
- Não me enervou... - Margot.
Mandou-me concordar com o que dizia e manter o contacto visual ao bater uma.
Tão específico.
Nem por isso.
Muito pouco original.
O que me enervou
foi ele mandar-me dizer que era um bom homem
e que eu era filha dele
e que me amava e que eu o amava...
Então, é um romântico.
Não preciso de pormenores.
Sei o que é um mau cliente.
Pois.
Gosta de fornecer os seus serviços?
Gosto.
Ou gostava.
Gosta de fornecer os seus?
Gostava.
Mas há séculos que não desejo cozinhar para ninguém.
E sentimos falta dessa sensação.
Venha comigo.
Estão todos tão em baixo!
Senhoras e senhores, no próximo prato
vamos respirar o ar noturno!
Vamos! Lá para fora!
- Por favor. - Todos lá para fora.
Se encontrarmos um barco, podemos fugir.
Os clientes habituais também.
Por favor, sigam o Chef.
Chef, adoraria falar consigo por um instante.
- Vamos! - Passe, por favor.
Clientes primeiro.
Richard.
Sigam-me.
Rumo ao ar tranquilo da noite.
Não tenham medo.
Não há nada a temer.
Talvez haja por aí um barco e possamos sair daqui.
Para onde?
- O quê? - Sair daqui para onde?
De que porra estás a falar?
- Estamos mortos. - Está tudo bem.
- Não, vamos morrer esta noite. - Pois vamos.
O próximo prato será apresentado pela sous-chef, Katherine Keller.
Boa noite a todos.
Há três anos, o Julian Slowik tentou foder-me.
Rejeitei os seus avanços.
Uma semana depois, ele voltou a tentar.
Mais uma vez, rejeitei-o.
Mas ele não me despediu.
Não.
Manteve-me na sua cozinha e recusou-se a olhar-me nos olhos
ou a falar-me diretamente durante oito meses.
Pode fazê-lo.
Porque é uma estrela.
É o maior.
O próximo prato chama-se "Loucura do Homem".
Desculpa.
Porra.
Aos clientes homens,
oferecemos agora a hipótese de fugirem.
Terão 45 segundos de avanço,
após os quais membros do meu pessoal tentarão apanhá-los.
Se vos apanharem...
Certo.
Os 45 segundos começam agora.
- Segura nisto. - O quê?
Desculpa. Sabes que sou péssimo.
És uma crítica maravilhosa.
Eu mando ajuda. Bem cedo.
Você também.
Vou deixar-vos em paz.
Acompanham-me até lá dentro?
Está a ficar fresco.
É por aqui.
Certo.
Venham.
Vão!
SEXTO PRATO
A LOUCURA DO HOMEM
sapateira-do-pacífico, soro de iogurte, alface-do-mar seca, umeboshi, algas.
- Obrigada. - Obrigada.
Está fantástico.
A acidez do umeboshi
e as ondas de fermento.
É rico mas limpo.
É delicioso.
Pois, bem...
Em tempos, isso teria sido muito importante para mim.
Está tão bom.
É mesmo bom.
Para mim, a diferença está no emoji.
Umeboshi.
- Umeboshi. - Umeboshi.
Está tão bom.
- É muito talentosa. - Obrigada.
Não costumo gostar de espuma, mas...
Não corras ao meu lado!
Tu é que estás a correr ao meu lado!
A floresta é grande! Pira-te!
- Afasta-te de mim! - Pira-te!
Foda-se.
Meu Deus.
Isso.
Então, conhece o meu marido.
Sim.
Conheço.
Certo.
Pode contar-nos.
Vamos mesmo morrer todos esta noite?
Não funciona, se viverem.
- O que não funciona? - O menu.
Porquê?
Precisa de um final...
que una tudo conceptualmente.
Senão, é apenas saboroso, não interessa nada.
Devia ter o seu próprio restaurante.
Certo? E eu podia ajudá-la nisso.
- Não duvido, Miss Bloom. - Podia mesmo.
Só teríamos de falar sobre...
a história de morrermos.
A ideia de toda a gente morrer até foi minha.
Estou muito orgulhosa dela.
- Alguém quer vinho? Que se foda. - Sim, por favor.
Obrigada.
Ouvi um estalido.
Foda-se!
Um petisco especial para o último cliente a ser apanhado.
Uma variação do ovo Passard com crème fraîche e ácer.
OVO PASSARD ovo, crème fraîche e ácer.
- Bom proveito. - Obrigado.
Embora vocês se estejam completamente nas tintas,
o meu nome não é Margot.
É Erin.
E sou de Brockton, Massachusetts.
E é isso.
A festa acabou.
Venham, cavalheiros.
- Bem-vindos de volta. - Qual foi o prato?
Por favor.
Desculpe, eu levo isso. Obrigado.
Miss Bloom. Por favor.
Com licença. Não, tudo bem.
Tome.
Céus.
Como se safaram lá fora?
Eu fui ótimo. Arrasei.
Fui o único que se safou.
Lamento. Sou um fracassado de merda.
Tudo bem.
Tenho andado a roubar-te dinheiro.
Eu sei.
Eu sei que sabes.
Escrevi uma recomendação negativa à Sony.
Eu sei. Copiaste-me no email.
Meus caros,
lamento que o nosso menu não possa continuar como planeado
até tratarmos de um assunto por resolver.
Você.
Eu?
Você.
Diga-me porque está aqui.
- Porque queria... - Engula primeiro.
Queria experimentar a sua comida.
E o que lhe foi dito?
O que lhe foi dito com antecedência?
Disse-me que seria o melhor menu alguma vez criado.
Certo. E?
E que toda a gente morreria.
"Toda a gente morreria."
Trazia companhia.
Julgo lembrar-me que trazia companhia.
Não a jovem que está aqui hoje.
O que aconteceu ao seu par?
Ela acabou comigo.
Então, trouxe a Margot.
Porquê?
Porque não aceita reservas só para uma pessoa.
Então, contratou-a sabendo que ela ia morrer.
- Sim. - Seu merdoso presumido!
Vou matar-te, Tyler!
Acalme-se.
Não pode censurá-la, pois não?
Durante os oitos meses em que me correspondi consigo,
dei-lhe acesso ao nosso mundo.
Fi-lo jurar segredo.
Porque acha que eu faria isso?
- Queria-me aqui porque... - Porquê?
...disse que sei muito sobre comida.
Exato. Não é como os outros, pois não?
- Sabe o que é uma Pacojet. - Sim.
- Sabia o que era bergamota. - Sim.
- Consegui senti-la. - Conseguiu.
Pois, mas identificou-a.
- Salientou-a. - Certo.
Isso impressionou-me.
- A sério? - Sim.
É um cozinheiro.
O lugar dos cozinheiros é na cozinha.
Certo?
Sim, Chef!
Pois.
- Venha comigo. - A sério?
Eu? A sério?
Sim. Tenho algo para si.
Está bem.
Venha. A Elsa é que o tem.
É uma jaleca de chef.
Cortesia de Hawthorn.
- Ótimo. - Obrigado.
Está fantástico. Não está, Margot?
- Não está com bom aspeto? - Sim, Chef!
O Sr. Menino Bonito.
Vou personalizar a jaleca.
"T, Y,"
"L, E..."
"R."
Obrigado.
- Estou orgulhoso de si. - Obrigado.
Tyler, agora cozinhe.
O quê?
Cozinhe.
- É um cozinheiro, cozinhe. - Não sei se consigo cozinhar aqui.
- Cozinhe. - Agora? Não...
Cozinhe! Vamos lá.
De que precisa? Temos tudo.
- Levantem-se para a demonstração. - Não tenha medo.
O que quer...?
- Levantem-se para a demonstração. - Venham todos.
Por favor. O Tyler vai demonstrar a sua perícia culinária.
- Levantem-se para a demonstração. - Todos, por favor.
Aproximem-se mais.
De que precisa?
- Alho-francês. - Tragam alho-francês ao cozinheiro.
Eis a sua bancada. Que mais?
Mmm...
- Merda? Quer merda? - Não.
- Chalotas. - Chalotas para o grande gastrónomo!
- O fenomenal Sr. Comida! - Desculpe.
Juntem-se todos. Temos de aprender com o Tyler.
É um novo método de cortar em cubos que infelizmente ignorávamos.
E a seguir?
Manteiga.
Manteiga. Alho-francês e chalotas salteados em manteiga.
Testemunho uma revolução na cozinha.
Quer uma proteína?
- Borrego. - Borrego!
Acho que está pronto.
Acha? De certeza?
Talvez queira metê-lo na Pacojet.
Não.
Está realmente bastante
mau.
A TRETA DO TYLER
borrego malpassado, molho de manteiga com chalota e alho-francês intragável,
total falta de coesão.
Você é a razão por que a nossa arte foi esvaziada de mistério.
Percebe isso agora, não?
Desculpe, Chef.
Anda cá, filho. Anda.
Anda cá.
Sim, Chef.
Agora, também é livre.
Senhoras e senhores, quero pedir desculpa a todos.
O que viram não fazia parte do menu desta noite.
Procuramos a perfeição,
que obviamente não existe, e é uma verdade difícil de eu aceitar.
Portanto, por favor, perdoem-me.
Venham comigo.
E isto conclui a nossa apresentação.
Voltem aos vossos lugares.
Ouça.
Só resta um prato salgado na nossa ementa.
Significa que temos de nos preparar para a sobremesa.
A sobremesa exige um barril grande que devia estar naquele canto.
Vê um barril?
- Não, não vejo. - Nem eu.
Porque a minha negligente colega Elsa não destacou ninguém para trazê-lo.
Portanto, Margot, vá buscar o barril.
- Eu? - Sim. Lembra-se do fumeiro?
Talvez... Eu não...
- Talvez um de nós deva... - Agora, a Margot é uma de nós.
Certo, Margot?
- Sim. - Sim, o quê?
Sim, Chef.
Elsa, dá-lhe a chave do fumeiro.
Sim, Chef.
Vá.
Vá!
Com licença.
Desculpe, Chef.
Sr. Slowik.
Olá.
Tudo bem?
Ouça...
O que realmente...
Só queria dizê-lo porque...
Não quero parecer arrogante nem nada,
mas não acho que seja justo.
Talvez.
Se...
Quer saber porque está a ser punido?
Claro.
Vi o filme Calling Doctor Sunshine e não gostei.
Desculpe?
Era domingo.
O meu primeiro dia de folga em meses.
O dia mais precioso, em que me era permitido viver.
E vi o filme Calling Doctor Sunshine sozinho no cinema.
Mas não o realizei, apenas representei.
A memória da sua cara nesse filme
e voltar a vê-lo agora atormenta-me.
Motiva-me.
O que acontece a um artista quando perde o seu propósito?
É patético.
Tem razão.
Então e ela?
Em que faculdade estudou?
Na Brown.
Empréstimos estudantis?
Não.
Lamento, vai morrer.
Filho da puta.
A sério?
Ninguém pode entrar na casa do Chef.
Acha-se especial?
Desobedeceu a esta regra dele.
Eu trato dos clientes para o Chef poder tratar do menu.
Tem sido um estorvo desde que chegou.
Sinto muito.
Mas se não se importa que lhe pergunte,
porque morreria por ele?
Você não vai substituir-me.
Substituí-la?
Acredite, não tenho...
Não. Não!
Pare!
Chega!
Ele não me falou do barril.
Não me esqueci.
Meu Deus!
No Tantalus, Um Chef na Vanguarda.
Por LILLIAN BLOOM.
- FUNCIONÁRIO DO MÊS DO HOWIE'S HAMBURGER. - AGOSTO DE 1987 - JULIAN SLOWIK -
Beija O Cozinheiro.
Meu Deus.
Estou?
Parabéns, querido Bryce.
Parabéns a você.
Disseram-lhes que fazia anos?
Parecia ter graça, há três horas.
Obrigado.
Deixe-o aí
e vá para o seu lugar.
Quero que perceba uma coisa, Margot.
Sou um monstro.
Não, era um monstro.
E um vendido.
Mas esta noite tudo o que faço é puro.
Sem ego.
E por fim a dor quase desapareceu.
Mãos de chef.
Mãos de amianto.
Posso levar-lhe um tacho de ferro fundido à mesa sem proteção.
Já não posso ser magoado.
Como disse o Dr. King, "Sabemos pela dolorosa experiência"
"que a liberdade nunca é voluntariamente cedida pelo opressor."
"Deve ser exigida pelos oprimidos."
Acabou de citar Martin Luther King?
- Sim. - Sim, citou.
O quê?
Vejo que encontrou o nosso rádio.
Evacuem já a sala de jantar!
É um barco!
Ligou a alguém?
- É um barco. - É um barco.
O que está a fazer?
- Calma! - Que porra estão a fazer-lhe?
Calma!
Aperta, aperta.
Muito bem.
Serão tentados a pedir-lhe ajuda.
- A implorar, até. - Não.
Seria insensato. Ele não pode ajudar-vos.
Perguntem-se duas coisas.
Primeiro: Querem ser responsáveis pela morte de um inocente?
Segundo: Perguntem-se porque durante toda esta noite
não se esforçaram mais para resistir?
Para sair daqui?
Sinceramente, podiam tê-lo feito.
É algo em que pensar.
Bom dia, Sr. Guarda. Em que podemos ajudá-lo?
Recebi uma queixa por distúrbios.
Aqui?
Que tipo de distúrbio?
Um distúrbio violento.
- É o proprietário? - Sou o chef executivo.
A propriedade mudou de mãos recentemente, mas isso é outra história.
Não quero ser indelicado, mas como pode ver
estamos a meio do serviço.
Alguém aqui enviou um pedido de socorro pelo rádio de onda curta, esta noite?
Não costumamos servir aos nossos clientes
rádios de onda curta às refeições.
É o...?
Sim. Sou.
Sou um grande fã seu.
Obrigado.
Quer o autógrafo dele?
Não quero incomodá-lo.
Não. Não será incómodo nenhum.
Só que não tenho...
Nós temos uma caneta.
Vamos a isso.
Certo.
Obrigado.
- Como se chama? - Dale.
Dale. Tudo bem?
Olá.
Você é bestial.
Eu e a minha mulher adorámos aquele...
Qual é o título? Aquele em que faz de cirurgião?
Sim.
Calling Doctor Sunshine.
Pois! Bestial.
Aqui tem.
Muito obrigado.
Muito bem.
Mais uma vez, lamento ter-vos incomodado.
Vou andando.
Por tudo o que faz, sempre ao dispor.
Obrigado pelo seu trabalho.
AJUDE-NOS
Mãos na cabeça! Todos! Agora!
Não, está a gozar.
Está a brincar.
Não estou a brincar.
Por favor. É um mal-entendido.
Ajude-nos!
- Sim! - Ele quer matar-nos a todos!
Voltem todos aos vossos lugares, agora!
Ele é louco!
Voltem para as cadeiras.
Silêncio! Voltem todos aos vossos lugares.
Sentem-se. Agora!
Silêncio!
- É ele! - Ele!
- Todos! - Ele quer matar-nos a todos!
Não falem!
Você.
De joelhos com as mãos na cabeça. Agora.
Boa!
Obrigado!
Está fodido!
Boa!
Céus.
Aqueles sacanas todos também estão com eles. Cuidado.
- Calma! - Vá-se foder!
- Fiquem calmos. - Vá-se foder!
Ninguém se mexe até eu dizer.
Ninguém se mexa!
- Não! - Que está a fazer?
- Ele! - Não!
Obrigado, Dale.
Bom trabalho.
Numa cozinha, trabalhamos todos juntos ou nada funciona.
Nós trabalhamos em equipa.
Você,
Margot do Nebraska.
Traiu o nosso sagrado elo de confiança.
E mostrou-se descuidada no seu ofício.
Enganei-me.
É uma comedora. É uma tomadora.
Como todos os outros.
Prato final! Empratamento em cinco minutos!
Sim, Chef!
Não gosto da sua comida.
O que disse?
Disse que não gosto da sua comida
e gostaria de a mandar para trás.
Lamento sabê-lo.
O que não lhe agrada na minha comida?
Para começar,
acabou com a alegria de comer.
Todos os pratos que serviu esta noite foram exercícios intelectuais
e não algo que nos faça querer sentar e saborear.
Quando como a sua comida,
sabe-me a algo feito sem amor.
Isso é ridículo. Cozinhamos sempre com amor.
- Não é verdade? - Sim, Chef!
Todos sabem que o amor é o ingrediente mais importante.
Então, está a enganar-se.
Vá lá. Pensava que esta era uma noite para verdades incómodas.
Esta é uma delas. Cozinha com obsessão,
não com amor.
Até os seus pratos quentes são frios.
É um chef.
O seu único propósito na Terra é servir às pessoas comida
de que elas possam gostar. E falhou.
Falhou
e aborreceu-me.
E a pior parte
é que ainda tenho fome, porra.
Ainda tem fome?
Sim, tenho.
Muita fome?
Estou esfomeada.
O que lhe apetece comer?
O que tem?
Tudo.
Sabe do que gostaria mesmo?
Diga-me.
De um cheeseburger.
Sim, podemos fazer um cheeseburger.
Um cheeseburger a sério.
Não uma treta sofisticada, desconstruída, inovadora.
Um cheeseburger a sério.
Vou fazer-lhe um cheeseburger muito bom, muito tradicional.
Acho que não consegue.
Vou fazê-la sentir que está a comer o seu primeiro cheeseburger.
Aquele baratucho que os seus pais mal podiam pagar.
- Mostre-me. - Como gosta dele?
Médio. Queijo americano.
O queijo americano é o melhor para um cheeseburger,
porque derrete sem se desfazer.
Quanto me custará?
$9,95.
Vem com batatas fritas?
- Niels? - Sim, Chef?
- A fritadeira ainda está ligada? - Sim, Chef.
Onduladas ou palitos?
Isto...
é que é um cheeseburger.
Sim.
É um cheeseburger.
Infelizmente, acho que tive mais olhos do que barriga.
Percebo.
Posso levar o resto?
Um momento, por favor.
PRATO SUPLEMENTAR: UM CHEESEBURGER
apenas um cheeseburger bem feito.
Um cheeseburger para levar.
E um saco de oferta.
Obrigado por ter jantado em Hawthorn.
Obrigada...
por tudo.
Antes do nosso prato final, há a questão da conta.
Não aceitamos gorjetas, as gratificações estão incluídas.
E desfrutem dos sacos de ofertas.
Contêm uns presentinhos.
Um folheto sobre os nossos fornecedores locais,
granola caseira...
um dos dedos do Doug Verrick
e uma cópia do menu de hoje.
Não.
A revista paga.
Disse-te que não ias partir.
Mais uma vez,
obrigado por terem jantado connosco esta noite.
Representam a ruína da minha arte...
e da minha vida.
E agora vão tornar-se parte dela.
Parte do que espero vir a ser a minha obra-prima.
A nossa última sobremesa é uma variação divertida de um clássico reconfortante.
O s'more.
A mais ofensiva agressão ao palato humano já concebida.
Chocolate de fonte não ética e água açucarada gelatinizada,
aprisionados numa bolacha industrial.
É tudo o que está errado connosco, mas associamo-lo à inocência.
À infância.
À mãe e ao pai.
Mas o que transforma esta merda de monstruosidade é o fogo.
Meu Deus.
A chama purificadora.
Alimenta-nos, aquece-nos,
reinventa-nos, forja
e destrói-nos.
Temos de abraçar a chama.
Raios partam! Por favor.
Temos de ser purificados.
Limpos.
Como mártires...
ou hereges.
Podemos ser subsumidos
e começar de novo.
Obrigada.
Adoro-vos a todos!
Adoramo-lo, Chef!
Marshmallow, chocolate, bolacha, clientes, pessoal, restaurante.
O MENU
Tradução NOS Audiovisuais por Gonçalo Sousa