Escolha viver. Escolha um emprego.
Escolha uma carreira, uma família.
Escolha uma televisão enorme. Escolha lavadoras...
carros, CD players e abridores de latas elétricos.
Vamos!
Escolha saúde, colesterol baixo e plano dentário.
Escolha uma hipoteca a juros fixos.
Escolha sua primeira casa. Escolha seus amigos.
Escolha roupas esporte e malas combinando.
Escolha um terno numa variedade de tecidos.
Escolha fazer consertos em casa e pensar na vida domingo de manhã.
Escolha sentar-se no sofá e ficar vendo game shows chatos na TV...
comendo porcaria.
Vamos!
Escolha apodrecer no final, beber num lar que envergonha...
os filhos egoístas que pôs no mundo para substituí-lo.
Escolha o seu futuro. Escolha viver.
Mas por que eu iria querer isso?
Escolhi não viver. Escolhi outra coisa.
E os motivos...
Não há motivos.
Quem precisa de motivos quando tem heroína?
BEM-VINDO AO MADRE SUPERIORA
"Goldfinger" é melhor que "O Satânico Dr. No".
Ambos são bem melhores que "Os Diamantes São Eternos".
Nossa opinião se refletiu no seu fracasso de bilheteria.
E nesse aspecto, claro...
"007 Contra a Chantagem Atômica" foi um sucesso notável.
As pessoas pensam que é tudo sofrimento, desespero, morte...
... o que não se pode ignorar.
Cai fora! Que putaria!
Mas elas se esquecem...
de que há prazer nisto.
Estão mortos.
Caso contrário, não faríamos isso.
- Quer que eu...? - Sim.
Essa porra é pura feito neve.
Afinal, não somos idiotas. Pelo menos nem tanto.
Pense no melhor orgasmo que já teve...
multiplique por mil, e ainda assim não chegará nem perto.
É melhor do que qualquer trepada.
É melhor do que qualquer pau do mundo.
Quando você se pica, só tem uma preocupação: se picar. Quando não...
você se vê obrigado a pensar num monte de outras coisas.
Se não tem grana, não pode beber. Se tem, bebe demais.
Se não tem mulher, não trepa. Se tem, é um pé no saco.
Tem de se preocupar com comida, contas...
com seu time que nunca vence, com relações humanas...
todas as coisas que não importam para quem tem um vício sincero.
Eu diria que na época ele era musculoso...
e tinha a presença de um Cooper ou um Lancaster...
mas com uma astúcia sorrateira...
que fazia dele um formidável galã romântico...
mais próximo, nesse aspecto, de Cary Grant.
O único inconveniente, ou pelo menos o maior...
é ter de agüentar babacas que dizem...
Jamais vou poluir meu corpo com essa merda.
Todas essas químicas.
Nunca.
É falta de amor à vida, Mark, se envenenar com essa merda.
Desperdiçou todas as chances que teve, filho...
enchendo suas veias com esse lixo.
De vez em quando, até eu falava as palavras mágicas.
- Swanney, vou largar a heroína. - Fala sério?
Sim. Parei com essa merda.
- Você é que sabe. - Desta vez, eu consigo. Pra sempre.
- Já ouvi isso antes. - O método de Sick Boy.
- Deu tão certo com ele, não? - Ele nunca teve fibra.
- Ele sabe muito sobre Sean Connery. - Não é a mesma coisa.
Vai precisar de mais um baque.
- Acho que não. - A noite é longa.
Ele era a Madre Superiora porque tinha o hábito mais antigo.
Claro que eu ia precisar de mais um. Afinal, tinha um trabalho a fazer.
TRAINSPOTTING - SEM LIMITES
Abandonando a droga. Primeira fase: preparação.
Para isso é preciso: um quarto, de onde você não vai sair...
música suave, 10 latas de sopa de tomate...
8 latas de sopa de champignon, para serem comidas frias...
um pote grande de sorvete de baunilha...
um vidro de leite de magnésia...
Paracetamol, anti-séptico bucal, vitaminas, água mineral...
Lucozade, pornografia...
um colchão, um balde para urina, um para fezes, outro para vômito...
uma televisão e um vidro de Valium que peguei da minha mãe...
que também é, do seu jeito doméstico e socialmente aceito...
uma viciada.
Agora estou pronto.
Basta a última dose pra me acalmar enquanto o Valium faz efeito.
Mikey.
Aqui é Mark Renton. Será que poderia me ajudar?
Isto era típico de Mikey Forrester.
O que é isto?
Em circunstâncias normais, não me meteria com esse cara.
Mas as circunstâncias não eram normais.
Supositórios de ópio. É o ideal para o que quer.
Liberação lenta. Deixam você careta gradualmente.
- Perfeitos para as suas necessidades. - Eu quero um baque!
Só tenho isso, é pegar ou largar.
Sente-se melhor agora, não?
Pro pouco que ajudaram, tanto valia ter enfiado no rabo.
Heroína deixa você constipado.
O efeito da última dose está no fim, e os supositórios não derreteram.
Não estou mais constipado.
Eu sonho com um banheiro enorme e imaculado.
Torneiras de ouro reluzente...
privada de um branco virginal com tampa de ébano...
uma descarga cheia de Chanel Nº 5...
e um criado passando pedaços de papel higiênico de seda.
Mas, no meu estado, qualquer coisa serve.
BANHEIRO
O PIOR BANHEIRO DA ESCÓCIA
Droga.
Sim! Terminei, senhor!
E agora... agora estou pronto.
O lado ruim de largar a droga é ter de ver os antigos amigos...
num estado de total consciência. Isso é horrível.
Eles me lembravam tanto de mim, que não suportava olhá-los.
Sick Boy, por exemplo, largou a droga na mesma época que eu.
Não porque queria, mas só pra me encher o saco.
Pra mostrar como era fácil pra ele e assim desvalorizar o meu esforço.
Cara metido, não acham?
Quando eu só queria ficar sozinho e sentir pena de mim mesmo...
ele insistia em repetir sua teoria geral da vida.
É um fenômeno que permeia a vida de todos.
Como assim?
É algo que você tem num certo momento. Aí você perde...
e ele se vai para sempre. Na vida de todos.
Georgie Best, por exemplo, tinha e perdeu.
Ou David Bowie, Lou Reed...
Alguns solos do Lou Reed não são ruins.
Não são ruins, mas também não são ótimos, certo?
E, no fundo, você sabe que, embora sendo legais, na verdade...
são uma merda.
E quem mais?
Charlie Nicholas, David Niven, Malcolm McLaren, Elvis Presley...
Mas aonde você quer chegar?
Quero ajudar você a entender que "O Nome da Rosa"...
é só uma exceção numa trajetória de declínio ininterrupto.
E "Os Intocáveis"?
- Não classifico. - Mesmo tendo ganhado o Oscar?
Isso não significa nada! Um voto de compaixão.
Então todos nós envelhecemos, não damos mais conta do recado, e é só?
Essa é a sua teoria?
Muito bem ilustrada.
Passe a arma.
Passe aqui.
Está vendo o animal?
Está na mira?
Claramente, Srta. Moneypenny.
Isto não apresentará nenhum problema significativo.
Porra!
Para um vegetariano, você tem ótima pontaria.
Sem a heroína, tentei levar uma vida útil como um bom cidadão.
- Boa sorte, Spud. - Legal.
Lembre-se: se acharem que não está se esforçando, você dança.
Vão te entregar pro Serviço Social. "O cara está fazendo corpo mole."
Você perde o seguro-desemprego. Mas, se se esforçar demais...
- Pode arrumar um emprego. - Exato.
- Um pesadelo. - É uma corda bamba.
Eu fico intimidado com estas entrevistas. Fico nervoso...
e não consigo responder às perguntas.
Sou como um jogador na hora da decisão.
- Tome um pouco disto, Spud. - Um pouco de speed é o que liga.
Não! Estudei em Craignewton!
Escrevi "Royal Edinburgh" pra me ajudar a ganhar o emprego.
Tem muita discriminação nesta cidade. É tudo escola, certo?
Estamos todos no mesmo barco. Eu quis passar a idéia geral...
e não detalhes. As pessoas se ligam demais em detalhes...
tipo, que escola freqüentei, quantos zeros tirei.
Podem ter sido seis, ou nenhum. Não importa! O importante é que existo.
Sr. Murphy, quer dizer que mentiu em sua ficha?
Não. Sim. Mas só pra pôr o pé na porta.
- Pra mostrar iniciativa. - Mas o Serviço Social o indicou.
Não havia necessidade de "pôr o pé na porta".
Legal.
Falou, então. Desculpa aí. Você é o cara. O cara da cadeira.
Eu simplesmente estou aqui. Bom, claro que estou aqui, mas...
Sr. Murphy, o que o atrai no ramo do lazer?
Numa palavra: prazer.
Meu prazer em proporcionar lazer.
O senhor diria que tem alguma fraqueza?
Sim! Na verdade, sou um pouco perfeccionista. Sou mesmo.
Pra mim, tem de ser o melhor, ou então nada.
Quando as coisas começam a entortar, não quero mais saber.
Mas estou sentindo boas vibrações nesta entrevista.
Parece estar indo muito bem, não?
Obrigado, Sr. Murphy.
- Entraremos em contato. - O prazer foi meu.
Spud se saiu bem. Fiquei orgulhoso dele.
Conseguiu ser rejeitado direitinho. O cara tem talento, reconheçam.
Imagine a cena.
Eu estava jogando sinuca com Tommy.
Estava jogando como Paul Newman, aliás.
O garoto estava levando a maior lavada.
Aí chegamos à última tacada, a bola decisiva.
Eu estava pra matar a preta, e ele ficou num canto, contrariado.
Aí chegou um valentão...
obviamente se achando muita coisa...
e começou a me olhar.
Olhava bem pra mim, parecia dizer: "Vem me encarar, meu".
Vocês me conhecem.
Não sou o tipo do cara que procura briga, mas, no fim das contas...
eu estava com um taco na mão e o babaca estava pedindo.
Aí cheguei nele, bem calmo.
E o que o valentão fez?
Ou o suposto valentão.
Se borrou todo! Largou o copo, virou e foi embora.
Depois disso... bom, ganhei o jogo.
Acabou. Essa foi a história de Begbie.
Ou pelo menos sua versão.
Dias depois, Tommy me contou a verdade.
Tommy sempre contava a verdade. Era uma de suas maiores fraquezas.
Ele nunca mentia, nunca se drogava, nunca sacaneava ninguém.
Era uma quarta-feira e estávamos jogando sinuca. Isso é verdade.
Mas Begbie estava jogando muito mal.
Estava numa ressaca tão grande, que mal conseguia segurar o taco.
Eu tentava perder pra deixar o cara feliz, mas não conseguia.
Cada bola que eu tocava caía.
Cada vez que Begbie ia jogar, fazia alguma merda.
Puta que pariu.
O cara estava zicado...
mas ajeitei o jogo para que ele só precisasse matar a preta...
pra ganhar uma rodada, salvar o seu orgulho...
e talvez não me matar de porrada.
Ele ia matar a preta, uma jogada tensa...
e aí tudo deu muito errado.
Merda!
Ele acusou um quatro-olhos quietinho de ter secado a jogada.
Dá pra acreditar? O coitado nem tinha olhado pra gente.
Sai daqui!
Ele ia acabar com o cara...
e achei que eu seria o próximo.
Beggar é um psicopata, cara.
- Mas é amigo. Fazer o quê? - Me empresta?
Fazer o que, de fato?
Ficar observando de longe e tentar não se envolver.
Begbie também não usava drogas. Só detonava pessoas.
Era o que ele curtia, seu próprio vício sensorial.
Muito bem! Ninguém se mexe!
Cortaram a menina. Ninguém sai até que a gente descubra quem foi.
Quem é você?
Enquanto assistia a um filme altamente particular...
que eu acabara de roubar de um de meus melhores amigos...
percebi que faltava algo importante em minha vida.
Como está indo com Gail?
Ainda não me dei bem!
- Quanto tempo faz? - Seis semanas!
Seis semanas!
É um pesadelo.
Ela diz que não quer começar o relacionamento pelo sexo...
porque senão isso caracterizará toda a relação daí por diante!
De onde ela tirou isso?
Leu na "Cosmopolitan"!
Seis semanas, e nada de sexo?
Minhas bolas estão do tamanho de melões, cara!
- Li na "Cosmopolitan". - Teoria interessante.
Na verdade, é um pesadelo.
Estou louca pra transar, mas é divertido ver o sofrimento dele.
Você devia fazer isso com Tommy.
E não aproveitar o único prazer que ele me dá?
- Contei do meu adversário? - O que houve?
O filho da puta inútil esqueceu.
Ela me chamou de filho da puta inútil!
Eu falei: "Desculpe, mas essas coisas acontecem".
- Pedi que ela esquecesse. - Parece justo, cara.
Mas ela descobriu que eu tinha ingresso pro Iggy Pop naquela noite.
- Ficou uma fera? - Muito.
Totalmente fora de si.
"Ou eu, ou Iggy Pop. Decida."
- E o que você fez? - Cara, eu paguei aquele ingresso.
Do que vocês estão falando?
De futebol.
- E do que vocês estão falando? - De compras.
A situação estava ficando séria.
O jovem Renton percebeu a rapidez com que os bem-sucedidos no sexo...
assim como nos outros departamentos, se distanciavam dos fracassados.
A heroína tinha acabado com seu tesão...
mas agora ele estava voltando com tudo.
E, enquanto a impotência do passado sumia em sua memória...
o desespero se apossou de sua mente enlouquecida pelo sexo.
Sua libido pós-drogas, inflamada por álcool e anfetamina...
provocava-o sem remorso com seu próprio desejo insatisfeito.
Ponto, ponto, ponto...
E assim, Mark Renton se apaixonou.
Desculpe, não quero incomodar...
mas fiquei impressionado com o seu estilo naquela situação.
- Então pensei: "Ela é especial". - Obrigada.
- Como é seu nome? - Diane.
- Aonde vai? - Para casa.
- E onde fica sua casa? - Onde eu moro.
- Ótimo. - Por quê?
Posso ir com você, se quiser, mas não prometo nada.
Acha que essa abordagem é convincente...
ou, deixe-me adivinhar, nunca a usou?
Você não costuma abordar garotas, certo?
Na verdade, é do tipo tímido e sensível...
mas, se eu estiver a fim de arriscar, talvez conheça você por dentro:
espirituoso, aventureiro, apaixonado, amável, leal...
Táxi!
Um pouco louco, um pouco perverso...
mas nós, garotas, amamos isso, não?
O que foi, garoto? O gato comeu sua língua?
Esqueci uma coisa...
Você vem, ou não?
Entendeu?
Espero que seja um amante atencioso e carinhoso...
generoso, mas firme.
Se não atender a essas expectativas bastante razoáveis...
reverteremos rapidamente para uma situação sem sexo.
Certo?
- O que foi? - Quieto.
Acorde, Spud.
Acorde.
Sexo.
Sexo casual.
- Coloque a fita. - Agora?
Quero ver a gente enquanto transamos.
Vamos ver o que estou perdendo.
Não muito.
E lá vai o capitão...
Archie Gemmill, entrando com a bola na área.
Partiu pra jogada individual! Até onde será que ele vai?
Ele dribla todos e marca!
Que gol magnífico!
Gemmill no seu auge! Que gol penetrante!
Não me sentia tão bem desde o gol de Gemmill contra a Holanda em 1978.
- Não pode dormir aqui. - Quê?
- Fora. - Por quê?
Pode dormir no sofá ou ir para casa, você escolhe.
E não faça barulho.
Jesus!
Como assim, sumiu?
- Onde está? - Deve estar por aqui!
Devo ter devolvido por engano.
Devolvido? Para quem? Para a locadora?
A porra da locadora?
Estão todos se masturbando com o nosso vídeo?
Tommy, vou passar mal!
Merda.
Entre e sente-se.
Quer café?
- Deve ser Mark. - Eu mesmo.
- É amigo de Diane? - Amigo de um amigo, na verdade.
Certo.
Moram com ela?
Se moramos?
Essa é boa.
Bom dia.
- Bom dia, Spud. - Gail. Sr. Houston. Sra. Houston.
Sente-se e coma algo.
Me desculpe por ontem.
Tudo bem, dormi bem no sofá.
Bebi demais, e houve um imprevisto.
Calma, essas coisas acontecem.
Faz bem se soltar de vez em quando.
Esse aí deveria se prender de vez em quando.
Vou lavar os lençóis.
- Não, deixe que eu lavo. - Não precisa.
- Não tem problema. - Pra mim também não.
Prefiro cuidar disto sozinho.
- Sério, não se preocupe. - Deixe comigo!
Os lençóis são meus, Spud!
- Não vejo problema nenhum. - É ilegal.
- Andar de mãos dadas? - Não, não isso.
Então podemos andar. Você gostou de fazer bem mais ontem à noite.
Aquilo é que foi ilegal.
Sabe o que seria de mim na cadeia? Ficaria sem o saco.
- Calma, você não vai preso. - É fácil falar.
- Vamos sair de novo? - Claro que não.
Se não sair comigo, conto à polícia.
Até breve, então.
E agora?
- Vamos caminhar. - O quê?
Caminhar!
- Pra onde? - Pra lá!
Está brincando?
O que estão esperando?
Tommy...
Isto não é normal.
É a beleza do campo!
Sintam o ar puro!
Sabemos que está com problemas com Lizzy...
mas não precisa descontar na gente.
Não têm orgulho de serem escoceses?
É uma merda ser escocês!
Somos os piores!
A escória da Terra.
O lixo mais podre, miserável, servil e patético...
que já foi cagado na civilização!
Tem gente que odeia os ingleses. Eu não! São apenas babacas.
Já nós fomos colonizados por babacas.
Nem conseguimos ser colonizados por um povo decente.
Um bando de imbecis manda em nós.
É uma merda completa, Tommy...
e todo o ar puro do mundo não mudará isso!
Lamento, cara.
- Não, também lamento. - Eu agradeço, mas...
Mais ou menos nesse momento, Spud, Sick Boy e eu...
tomamos a decisão democrática e sadia de voltar para a heroína logo.
Levamos umas 12 horas.
Paul Newman fez um favor...
pois tudo o que estava acontecendo quando...
Parece fácil, mas não é.
Parece uma opção mais suave...
mas viver assim é como um trabalho em período integral.
Ursula Andress...
foi a Bond girl perfeita.
É o que todos dizem.
A personificação da superioridade dele sobre nós.
Linda, exótica, muito sensual...
mas não poderia ser de ninguém além dele.
Droga. Vamos encarar a realidade.
Se ela trepasse com um cara de Edimburgo, treparia com todos nós.
Sabia que ele ia fazer isso.
Lizzy se foi. Ela me deixou.
Foi aquela fita de vídeo...
o show do Iggy Pop e um monte de outras merdas.
Ela me mandou para aquele lugar sem meias palavras.
Perguntei se havia alguma chance de nós voltarmos...
mas não tem jeito.
Honor Blackman...
conhecida como Pussy Galore, certo?
Que nome mais inadequado.
Eu não a comeria nem com o teu pau.
Quero experimentar.
Você vive falando que é a melhor sensação do mundo.
Melhor do que sexo.
Sou adulto, cara. Posso descobrir sozinho.
Tenho a grana.
Personalidade. É isso que conta, certo?
É a personalidade que mantém uma relação por toda a vida.
Como a heroína.
Quero dizer...
a heroína tem muita personalidade.
Swanney nos ensinou a amar o sistema de saúde do país...
pois era a nossa fonte. Roubávamos drogas...
comprávamos, vendíamos, fazíamos cópias de receitas médicas...
ou trocávamos drogas com vítimas de câncer...
alcoólatras, aposentados...
aidéticos, epiléticos, donas de casa entediadas.
Era morfina, diamorfina, ciclozina, codeína, temazepam...
nitrazepam, fenobarbital, sódio amital, dextropropoxifeno...
metadona, nalbufina, petidina, pentazocina...
buprenorfina, dextromoramida, clormetiazol.
As ruas estão cheias de drogas pra infelizes ou doentes...
e a gente tomava todas.
Porra, a gente injetaria até vitamina C, se fosse proibida.
O PRIMEIRO DIA DO FESTIVAL DE EDIMBURGO
Posso usar seu banheiro? Obrigado.
Não! Franco!
Lembre-se, garoto: nada de heroína.
Mas os bons tempos não duram para sempre.
Acho que Allison gritou o dia todo...
mas eu não tinha percebido.
Poderia ter gritado uma semana, pelo que eu sabia.
Há dias eu não ouvia ninguém...
embora alguém certamente devesse ter dito algo nesse tempo todo.
- Corram, por favor! - Calma!
Vai ficar tudo bem.
Nada mais longe da verdade.
Na verdade, nada ficaria bem.
Pelo contrário, ia ficar ruim.
Ruim? Tudo ia ficar ainda pior do que já estava.
Puta merda.
O bebê não era meu. Ela não era minha filha.
Dawn não era minha.
De Spud, de Swanney...
de Sick Boy... não sei.
Talvez Allison soubesse. Ou não.
Eu queria conseguir dizer algo.
Alguma palavra de conforto, humana.
Diz alguma coisa, Mark.
Diz alguma coisa, porra!
Vou preparar um baque.
Prepara um aí, Rents. Estou precisando.
Precisava mesmo. Eu até entendo.
Alivia a dor.
Eu preparei, e ela tomou...
mas só depois de mim. Nem precisava dizer.
Bem, ao menos agora sabíamos quem era o pai.
Não foi só o bebê que morreu naquele dia.
Algo dentro de Sick Boy se perdeu para sempre.
Ele não tinha uma teoria para aquilo, e nem eu.
Nossa reação foi seguir em frente, e foda-se o resto.
Desgraça sobre desgraça. Jogar na colher, dissolver...
depois enfiar numa veia purulenta e começar tudo de novo.
Levantar, sair, roubar, furtar, ferrar os outros...
caminhando pro dia em que tudo iria dar errado.
Pois, por mais que você tenha ou roube, nunca tem o bastante.
Por mais que você sala pra roubar e ferrar todo mundo...
sempre precisa se levantar e fazer tudo de novo.
Vamos!
Cedo ou tarde, aquilo acabaria acontecendo.
...pois furtar em lojas é crime...
e, apesar do que pensam, não existe crime em que não haja vítima.
O vício em heroína pode explicar seus atos, mas não os justifica.
O Sr. Murphy é um ladrão sem remorso ou arrependimento.
Ao condená-lo a 6 meses de prisão, minha única preocupação...
é que em breve nos veremos de novo.
Sr. Renton, sei que entrou para um programa de reabilitação...
na tentativa de se livrar do vício da heroína.
A suspensão de sua sentença...
se condiciona à sua participação no programa.
Se voltar a julgá-lo culpado, não hesitarei...
em sentenciá-lo à prisão.
Obrigado, meritíssimo.
Com a ajuda de Deus, superarei este terrível mal.
Dizer o quê? Bem, Begbie tinha a frase certa.
Sabia que aquele babaca ia foder com tudo.
Esperamos que tenha aprendido, filho.
Filho, achei que fosse perder você.
Você só dá trabalho, mas mesmo assim eu te amo.
Precisa ficar de cara limpa. Pára com essa merda.
Ouça o que Francis diz, Mark. Ele tem razão.
Claro que sim. Preso, você não iria durar 2 dias.
Tem tanta coisa melhor do que a agulha, Rents. Escolha viver.
Me lembro de quando era bebê! O bebê da mamãe.
O bebê gordinho da mamãe... O bebê gordinho...
Sinto muito, Sra. Murphy.
Não foi justo Spud ser preso, e eu ficar livre.
Não é culpa nossa!
Seu filho dançou porque se picava! Me diga se isso não é culpa sua!
Fui idiota em tentar tirá-lo dessa!
Vou pegar mais bebida.
Eu queria estar no lugar de Spud.
Lá estava eu, rodeado pela família, pelos meus supostos amigos...
e nunca na vida me sentira tão sozinho.
Tive de entrar no tal programa, o vício patrocinado pelo Estado.
Três doses de metadona por dia no lugar da heroína.
Mas não basta.
Neste momento, não dá nem pro começo.
Tomei as 3 doses de manhã. Faltam 18 horas para a próxima...
e o suor nas minhas costas parece que vai congelar.
Preciso visitar a Madre Superiora pra tomar um baque...
só uma merda de baque...
pra ajudar este longo dia a passar.
- O que temos no menu? - Seu prato favorito.
Excelente.
- A mesa de sempre, senhor? - Obrigado.
- Importa-se em pagar adiantado? - Não, ponha na conta.
Sinto informar que seu crédito já se esgotou há algum tempo.
Nesse caso...
Dinheiro vivo é muito bem-vindo.
Com pessoas do seu tipo, é sempre bom tomar cuidado.
Alguma entrada? Uma torrada de alho, talvez?
Obrigado. Passarei imediatamente à injeção intravenosa de droga pesada.
Como quiser, senhor. Como quiser.
Quer que eu chame um táxi, senhor?
Abra os olhos! Acorde!
Acorde!
Ainda não me sinto mal, mas, com certeza, vou me sentir.
Estou no limbo dos viciados...
enjoado demais para dormir, cansado demais para ficar acordado.
Mas o mal-estar vem aí.
Suor, arrepios, náusea, dor e ansiedade.
Uma necessidade diferente de tudo o que já senti se apossará de mim.
Está vindo.
Você tem olhos verdes Você tem olhos azuis
Você tem olhos cinzas
E eu nunca em minha vida
Conheci ninguém como você
Nunca conheci ninguém como você
Vamos ajudá-lo, filho.
Ficará conosco até melhorar.
- Venceremos isto juntos. - É melhor eu voltar para a clínica.
Nada de clínica ou metadona.
Você mesmo disse que só piorou com isso.
Mentiu para nós.
- Seus próprios pais. - Arranjem uns calmantes.
São mais difíceis de largar do que a heroína. Nada.
- Desta vez ficará sem nada. - Aqui, poderemos cuidar de você.
Agradeço mesmo a ajuda, mas preciso de só mais um baque.
Só me tragam mais um.
Preciso de só mais um, porra!
Seu merda!
Vaca! Vaca.
Bem...
Isto é engraçado, não?
Trate de suar até essa merda toda sair de você...
porque, se eu voltar e ela ainda estiver aí dentro...
vou arrancá-la a pontapés.
Primeira pergunta.
O vírus da imunodeficiência é um...?
-Retrovírus. -A resposta está correta!
Não adianta, Sra. Renton.
E não estou dizendo que não tenho culpa, longe disso...
mas chega uma hora em que é preciso dar as costas a isso e dizer não.
- Dizer não. - Meu Deus! Ela está morta!
Segunda pergunta.
O HIV se liga a qual receptor no linfócito hospedeiro?
Qual é o receptor?
CD4.
A resposta está correta!
Melhor do que sexo, Rents. Melhor do que sexo.
O barato definitivo.
Sou adulto, cara. Posso descobrir sozinho.
Bem, eu descobri mesmo.
Pare. Pare.
Ele é culpado...
ou inocente?
Ele é nosso filho.
Dawn! Dawn!
Pare!
Dawn!
Pare!
Precisa fazer uma coisa.
35, com afinco.
66 pra vocês.
Mark, você ganhou uma casa!
Uma casa!
Que sorte, Mark.
Parece mesmo que sou o cara mais sortudo do mundo.
Anos de vício em plena epidemia, cercado por zumbis.
Mas eu não. Deu negativo. É oficial.
E, assim que a dor passa, começa a verdadeira luta.
Depressão. Tédio.
Você fica tão pra baixo que quer se matar.
Tommy!
AIDÉTICO VICIADO
PESTE
Sou eu cara, Mark.
Tudo bem.
- Tem saído, Tommy? - Não.
- Tem visto os jogos? - Não.
Nem eu, na verdade.
Fez o teste?
Nada?
Que bom.
Sinto muito, Tommy.
Tem um papel aí?
Não. Parei, cara.
Bom...
dá uma grana, então.
Vou receber o aluguel.
Valeu, Mark.
Não foi nada.
Não foi nada. Nada mesmo.
Bem, não para mim.
É fácil ser filósofo quando é outro que tem merda no lugar de sangue.
- O que você quer? - Está limpo?
- Você jura? - Juro, sim.
Calma, só estou perguntando.
Esse cheiro é de haxixe?
- Se for, não vou ligar. - Mas não é.
- Parece. - Você é jovem demais.
Jovem demais pra quê?
Você está ficando velho, Mark.
O mundo está mudando. A música e as drogas estão mudando.
Não pode ficar o dia todo sonhando com heroína e Ziggy Pop.
- É Iggy Pop. - Tanto faz, o cara está morto mesmo.
Não está. Tommy foi ver o show dele ano passado.
O que quero dizer é que você precisa encontrar algo novo.
Ela tinha razão. Eu precisava. Só havia uma coisa a fazer.
Imobiliária.
É uma bela casa estilo vitoriano.
Localizada numa rua tranqüila com acesso a lojas e transporte.
Esta tem dois quartos, copa e cozinha.
Toda equipada e bem decorada.
Muitos armários, moderna. São 320 libras por semana.
Arranjei um lugar razoável e fiquei na minha.
Às vezes pensava nos amigos, mas não sentia saudades.
Afinal, estava numa cidade onde qualquer idiota podia ganhar grana.
Vou dizer o que temos: uma bela casa estilo vitoriano.
Eu gostava daquilo tudo. Lucros, perdas, margens...
compras, empréstimos, locações, sublocações, subdivisões...
fraudes, escândalos, fragmentações, rompimentos.
Quem tem a chave da Talgarth?
Não havia convívio social e, mesmo que houvesse, eu estava fora.
Pela primeira vez em minha vida adulta, eu estava quase satisfeito.
Querido Mark, fico feliz que tenha trabalho e lugar para morar.
Vou bem nos estudos. Não estou grávida, obrigada por perguntar.
Sick Boy me ofereceu trabalho, mas eu o mandei para aquele lugar.
Vi Spud. Ele mandou lembranças. Acho que foi isso que ele disse.
Ninguém vê Tommy há muito tempo.
Francis Begbie apareceu muito na TV esta semana...
pois está sendo procurado pela polícia por assalto à mão armada.
Cuide-se. Com amor, Diane.
Francis Begbie.
Assalto à mão armada?
Como eu podia estar armado se a arma era uma réplica?
Um escândalo.
Veja.
Devia ser prata maciça. É um lixo!
Tem casais jovens investindo suas esperanças nisso.
- É um escândalo, Franco. - Pode crer, cacete.
Que tal uma macarronada? Estou morto de fome.
Begbie chegou e ficou.
Meu cigarro acabou.
Certo.
Sou eu!
O cara é louco, mas é verdade...
ele é meu amigo. Fazer o quê?
Corre pra agência fazer uma aposta.
Vai você.
Sou um fugitivo da lei, não posso sair andando pelas ruas. Vá você.
Doncaster, 16:40. Aposte 5 libras no Bad Boy.
E compre cerveja, porra.
Vamos, Bad Boy. Vai, meu filho!
Bad Boy!
O placê era de 16 para 1.
Com o que ganhamos, saímos para comemorar.
Diane tinha razão. O mundo está mudando.
A música e as drogas estão mudando.
Até os homens e as mulheres.
Daqui a mil anos, não haverá homens ou mulheres, só veados.
Eu acho legal.
Pena que ninguém contou ao Begbie.
Porra! Porra!
Acho que somos heterossexuais por padrão e não por opção.
É só uma questão do que te atrai.
É uma questão estética, e não tem porra nenhuma a ver com moralidade.
Porra!
Mas tente dizer isso a Begbie.
Olha, eu não sou queima-rosca e fim de papo!
Admita, poderia ter sido maravilhoso.
Escuta aqui, seu merdinha viciado,
Eu sei que é piada, mas, se falar nisso de novo, eu te retalho!
Entendeu?
A última vez que vi Sick Boy, ele tinha virado cafetão e traficante.
Está aqui, diz ele, para unir o útil ao agradável...
e fazer contatos, como ele me dizia constantemente...
para o grande negócio com heroína que um dia iria deixá-lo rico.
Batata boa.
Não acredito que fez isso.
Pagaram bem.
- Rents, eu precisava da grana. - A TV era minha, porra!
Se eu soubesse que você ia ficar tão ranzinza, não teria me incomodado.
Aluga outra aí.
Vai comer isso aí?
Você tem passaporte?
- Por quê? - Conheci um cara...
que tem um bordel. Tem muitos contatos.
Ele arranja passaportes britânicos para estrangeiros.
Vai pagar bem.
E por que eu venderia o meu passaporte?
Foi só uma idéia.
Eu precisava me livrar deles.
Sick Boy não fez seu negócio com drogas e nem ficou rico.
Ele e Begbie passavam o dia no meu quarto, procurando o que roubar.
Decidi jogá-los no pior lugar do mundo.
Mas eles não pagavam aluguel, e meu chefe achou trouxas que pagariam.
Sick Boy e Begbie só podiam se sentir ameaçados.
Muito espaço.
Custa 320 libras por semana.
Foi o fim de tudo.
Naquela altura, já tínhamos outro motivo para voltar: Tommy.
Tommy sabia que tinha o vírus, mas não sabia que já estava ativo.
Foi pneumonia ou câncer?
Toxoplasmose. É como um derrame.
Como assim?
Ele queria ver Lizzy de novo.
Ela não deixava que ele chegasse perto. Aí, ele comprou um presente.
Um gatinho.
- Aposto que ela mandou enfiar. - Isso mesmo.
"Não quero um gato", ela disse. Vá se foder, sabe?
Aí, Tommy teve de ficar com o gatinho.
- Pode imaginar o que aconteceu. - Estamos aqui reunidos...
pois Thomas McKenzie fez parte de nossa vida.
O bicho ficou abandonado. Mijava e cagava pra todo lado.
Tommy ficava deitado, sempre chapado de heroína ou barbitúricos.
Ele não sabia que se pegava toxoplasmose da merda de gato.
...um sujeito amável, que adorava a vida.
- Nem eu. O que é? - É horrível.
- É como um abscesso no cérebro. - Que horror.
E aí?
Ele começou a ter dores de cabeça.
Por isso se picava mais, pra aliviar.
De repente, teve um derrame. Assim, sem mais nem menos.
Voltou do hospital, e morreu três semanas depois.
Estava morto havia dias, quando os vizinhos estranharam o cheiro...
e chamaram a polícia pra arrombar a porta.
Ele estava caído, de cara no vômito.
Ele se foi, mas nos deixou muitas lembranças.
- O gatinho estava bem. - Levantem-se para a inumação.
Acha que eu te deixaria chorando
Quando há lugar No meu cavalo para dois?
Suba aqui, Tommy, não morra
Também dá pra galoparem dois
Quando crescermos seremos soldados
E nossos cavalos serão de verdade
Será que nos lembraremos
De quando éramos pequenos?
Tommy.
Já contou?
- Conte você. - O quê?
Tem um amigo de Swanney... Você conhece. Mikey Forrester.
Ele comprou uma mercadoria.
- Muita mercadoria. - Quanto?
Uns dois quilos.
É o que ele diz.
Encheu a cara num pub perto do cais do porto...
e conheceu dois marinheiros russos.
Imagina, estavam com o bagulho ali, queriam vender na hora.
Na manhã seguinte, ele acordou, percebeu o que fez...
ficou nervoso, e quis se livrar da droga.
- E daí? - Ele foi me ver...
e eu me ofereci pra tirar aquilo dele por um preço camarada...
pois pretendo passar para um cara que conheço em Londres.
Acabamos de voltar do enterro de Tommy, e querem vender heroína?
Quanto você ofereceu?
- Quatro mil libras. - Você não tem tudo isso!
- Faltam duas mil. - Que pena.
Mark, todos sabem que você andou poupando em Londres.
Lamento, mas não tenho duas mil.
Tem, sim.
Vi seu extrato bancário.
Porra!
Duas mil, cento e trinta e três libras.
Dois quilos. Quanto dá isso? Dez anos?
Mikey Forrester, marinheiros russos? O que vocês andam tomando?
Spud, você já esteve na prisão. Gostou tanto que quer voltar?
Só quero a grana, Mark.
Se ninguém abrir a boca, ninguém vai em cana.
Pensei em todas as coisas que poderiam acontecer em Londres.
Achei melhor não falar pra ninguém, guardar pra mim mesmo.
Mas ninguém me avisou que algum felizardo teria de provar a heroína.
Begbie não confiava em Spud, e Sick Boy não se arriscava mais...
então arregacei a manga, achei a veia...
e fiz o que tinha de ser feito.
É boa.
Puta merda, se é boa!
Sim, foi um baque legal.
Prometi a mim mesmo que tomaria outro antes de chegarem Londres.
Só um... pelos velhos tempos.
Só pra deixar Begbie puto.
Este era o pesadelo dele:
a armação mais complicada numa vida de armações complicadas...
realizada com os paspalhões mais inúteis e irresponsáveis da cidade.
Eu sabia o que ele estava pensando.
Qualquer problema em Londres, e ele nos abandonaria.
De um jeito ou de outro. Precisaria fazê-lo.
Se fosse apanhado com tanta heroína...
depois daquele assalto à mão armada, pegaria de 15 a 20 anos.
Begbie era durão, mas não a ponto de não se cagar de medo de 20 anos.
Era minha última dose. Mas vamos ser claros...
existe a última e as últimas.
Qual seria esta?
- Trouxe o baralho? - O quê?
O baralho. Foi a última coisa que pedi pra trazer.
Bom, eu não trouxe.
- É um saco ficar sem baralho. - Sinto muito.
- É meio tarde pra isso. - E por que você não trouxe?
Porque eu mandei você trazer, idiota!
Cristo.
- São seus amigos, certo? - Aqueles de que falei.
- Ele está aqui? - Está.
Não foram seguidos, espero.
- Não fomos. - Certo.
Na hora ele sacou o que éramos:
Amadores que, por acaso, tinham um bom negócio.
Com licença, senhores.
Então...
quanto querem por isto?
20 mil.
Acho que não vale mais do que 15 mil.
Já estava ficando chato. Ele não precisava negociar.
O que a gente iria fazer com aquilo se o cara não comprasse?
Vender nas ruas? Sai fora!
Bom, 19 mil.
Lamento. 19 mil não dá.
Então, 16 mil, porra.
Fechado. 16 mil, porra.
Cavalheiros, estes são maços de 2 mil libras. Dois...
quatro...
Fechamos por 16 mil libras. Ele tinha muito mais na mala...
mas era melhor do que nada.
...e oito.
Muito obrigado, senhores.
- Foi um prazer negociar com vocês. - Isso eu percebi.
E, por um momento, foi ótimo...
como se fôssemos amigos, unidos, e aquilo significasse algo.
Um momento assim pode tocar você no fundo da alma, mas não dura muito.
Não tanto quanto 16 mil libras.
E você, Spud, vai fazer algum investimento?
- Vai comprar uma ilhazinha ao sol. - Com quatro mil?
Dá pra comprar um coqueiro cercado de pedras e esgoto.
Não sei, acho que vou comprar algo pra minha mãe.
Vou pegar umas anfetas boas, sem bicarbonato.
- Ter uma namorada, tratá-la bem. - Trepar até cair.
Não, cara. Amor de verdade.
Mas eu daria uma bela trepada com alguma princesa judia hoje.
- Essa não! - Ou uma católica!
Se vai desperdiçar com mulher, me dá a sua parte!
- Vá pegar bebida. - Eu já fui.
- Eu peguei a última rodada. - Sua vez, Franco.
Certo. O mesmo pra todos?
Isso. Vou dar um mijão.
- Deixem a grana aqui. - Vire as costas, e estaremos longe.
E eu atrás de vocês!
Você não pega a gente, trouxa! Por falar nisso, quando eu voltar...
Vamos estar na rua, com a grana.
- Eu mato vocês. - Isso eu imaginei, Franco.
Isso eu imaginei.
Você topa?
Quê?
E então?
Fala sério?
Não sei. O que acha?
- Vejo que ainda estão aqui. - Não iríamos abandonar um amigo.
Por que não? Eu abandonaria.
Onde está Franco?
Puta que pariu!
- Lamento, amigo. Eu pago outra. - Estragou meu terno, idiota!
- Desculpa, foi sem querer. - Isso não vai me enxugar, palhaço.
Calma, Franco! O cara pediu desculpas!
Isso não basta para um gordo veado.
Vá se foder. Se não sabe segurar copos, não fique no pub. Saia daqui.
Não, Frank, não faça isso!
Porra!
Muito bem, Franco!
- Quieto. - Você me matou, cara!
Você ficou no meu caminho!
Alguém mais quer ficar no meu caminho?!
Você?
Ei, garoto do aluguel, traz um cigarro pra mim.
- É melhor a gente ir embora! - Preciso ir pro hospital!
Não vai pra hospital nenhum! Fique aí!
Traz essa porra desse cigarro.
E a bolsa.
Já justifiquei isso a mim mesmo de todos os jeitos:
que não era tão grave, só uma pequena traição...
ou que havíamos crescido e mudado. Esse tipo de coisa.
Mas, vamos admitir, passei a perna neles.
Nos meus supostos amigos.
Quanto a Begbie, estava pouco me lixando pra ele...
e Sick Boy teria feito o mesmo comigo se tivesse pensado antes.
Spud... tudo bem, fiquei com pena dele.
Ele nunca fez mal a ninguém.
Desgraçado!
Abram caminho. O que está havendo aí?
Abra! Agora!
Desgraçado!
Então, por que fiz isso?
Poderia inventar mil respostas, todas falsas.
A verdade é que sou uma pessoa má, mas isso vai mudar.
Eu vou mudar. É a última vez que faço isso.
Vou me limpar e seguir em frente, virar careta. Escolhi viver.
Já estou ansioso por isso.
Vou ser exatamente como você:
Emprego, família, TV enorme, lavadora...
carro, compact disc, abridor de latas elétrico...
boa saúde, colesterol baixo, plano dentário, hipoteca...
primeira casa, roupa esporte, malas, terno fino, consertos...
game shows, comer porcaria, filhos, passear no parque...
período integral, aprender golfe, lavar o carro, vários suéteres...
Natal em família, pensão corrigida, isenção fiscal...
limpar sarjetas, ver o tempo correr, avistar lá adiante o dia de morrer.
BASEADO EM UM ROMANCE DE IRVINE WELSH
Revisão e edição: ZORAXbr
Ressincronia BluRay: Vikingbyheart